Umas, novas, Idéias

Deslocações

2007-07-16T07:39:00.000-07:00

Ela surgiu beirando a porta. Sobrepôs seu corpo na luz que invadia o interior do quarto. Creio que eu acordava. Ainda não estava lúcido de todo. Identificava poucas imagens, mas aquela me pareceu severa. Logo estava desacordado novamente.
Já se passavam vinte anos e ainda sonhava com aquela situação. Recebi um telegrama de congratulações. Me deram algumas medalhas e algum dinheiro. Nada que recuperasse minhas pernas nem minha sanidade mental. Sempre, perto da hora de despertar, ela vinha sobre a luz que invadia o quarto e tornava meus dias mais dificéis.

***
Você não sbae como é complicado para um paraplégico se enforcar. Depois de parcas tentativas optei por comprar uma arma. Não vendem armas a ex-heróis de guerra. Paradoxo enfadonho. As facas sempre me fizeram sofrer muito. Queria a velocidade de um abismo. Apenas cair.
Novamente ela surgia na porta. Agora estava ao redor da luz. Definia seu corpo correto, exato nas formas. Alinhada nas ropas caminhava lúcida em minha direção. Disse-me algo: "já é hora."
Acordei dois andares abaixo. Num lugar que desconheço.

RAZÃO

2007-07-05T12:54:00.000-07:00

Uma hora
não sabendo bem
a razão ou o estudo,
alguma coisa acontece
num abalo confuso.

Te olho como quem
se joga do alto
de uma fotografia.
Messo a queda
calculando
como deve ser
morrer nos teus braços,
apenas.

Nesta hora,
em que a confusão

de cores, panos e peles
habita a noite num telefonema,
desenho teu nome
nas linhas do meu sono.

Sexta e sábado: A verdade do mundo

2007-06-24T08:22:00.000-07:00

"É mentira, uhu. É mentira, uhu..."
Planet Hemp

Este fim de semana tem sido, até então, uma avalanche de surpresas e decepções para mim. Desculpem a metáfora desgastada, ou mesmo o carater passional que esta primeira sentença assume, mas vou partir desta constatação para tentar, com vocês, entender um pouco as engrenagens do mundo e o porquê de algumas pessoas insistirem em salvar esse planeta cheio de gente.
Sexta-feira a noite fui conferir a premiação de um concurso de contos organizado por uma organização de ensino superior da cidade em que resido. Voltado para o público jovem de alunos matriculados no ensino médio, fui acompanhando dois de meus gafanhotos que estavam inscritos. Eles não lograram exito, mas ganharam um belo livro de fotografias de São Gonçalo. Não que eles sejam melhores que ninguém. O curioso foi reparar que entre os dez primeiro três eram da mesma escola, dois eram conhecidos da organização por terem participado de uma oficina literária promovida por ela e o vencedor tinha como tema um triângulo amoroso homossexual, escrito à Machado de Assis e concluído com um grito de louco. Os senhores velhinhos de idade avançada da Academia Gonçalense de Letras, esteio crítico do concurso, se refestelaram em ver um conto que lembrasse Machado. Grande coisa. Fiquei pensando enquanto cantavamos o hino da cidade, que talvez fosse melhor extinguir esse tipo de competição, ou então buscar integrantes desconhecidos para a banca. Por exemplo, professores do ensino médio de uma cidade paulista, uma comissão de alunos da mesma idade de escolas de outro município. Enfim, perder e ganhar não é a questão. Guimarães Rosa perdeu um concurso com Sagarana. Mensagem de Fernando Pessoa ficou em segundo lugar no concurso de efemerides modernas portuguesa. O triste é perceber que surge o desânimo numa pessoa tão jovem, por sentir que seu texto poderia ter ido mais longe, bem mais longe do posto em que ficou. Por fim, a segunda versão do dito concurso sai no final desse ano, com a desculpa de que é preciso mais tempo para a divulgação. Caso eu ainda esteja na rede de ensino médio do município, incentivarei meus alunos a uma nova empreitada, agora já sabedor dos truques literários do mundo.
Sábado foi uma sucessão de decepções com o ser humano. Quando você pensa que já viu de tudo e que já está preparado para todo tipo de coisa vindo das pessoas, vem alguém e faz questão de te provar o contrário. Não vou aqui citar nomes, nem mesmo me estender em questões tão pessoais, o fato é que já não se pode acreditar nem nos seus próprios versos, nem nas bulas de remédio, nem nos caixas eletrônicos. Você fala um pouco aqui, ouve um tico dali e de repente se vê em meio de uma teia de intriga impressionante. Logo você que está em casa esperando o aquecimento global fazer efeito. Sempre acreditei que a pior coisa do mundo são as pessoas, mas algumas têm me feito mudar de idéia quanto a isso. Falo de meus grandes amigos que compartilham muitos desses pensamentos comigo e de algumas pessoas que por ventura surgem e tentam te provar que as coisas podem ser vistas de outro jeito. Lembro-me do sábio Diego Marques: " Vou falar pra vocês a verdade da vida..." Sim, a verdade da vida não se imagina alcançar, e realmente não se alcança nunca. Sempre há mais um andar para se cair.
Sem lamúrias, pra semana eu volto e digo outras coisas, quem sabe as mesmas, mas com idéias diferentes. Aos amigos um abraço do tamanho do rombo na camada de ozonio.

A QUE PONTO CHEGAMOS!!!!!!

2007-06-22T11:47:00.000-07:00

COMO DIRIA O SENSO COMUM E A FRASE FEITA:

UMA IMAGEM VALE MAIS DO QUE MIL PALAVRAS

CARTA AOS LEITORES

2007-06-21T11:20:00.000-07:00

Caros leitores do umasideias,

Vim por meio desta comunicar o porquê da falta de publicação na última semana. Passamos por sérios problemas estruturais graças a um artigo publicado no jornal O GLOBO da quarta-feira, dia 13 de junho. O jornalista que assina a nota denigre a imagem deste blog e por conseguinte de seus milhares de leitores espalhados pelo mundo todo. Não é de nosso feitio acusar a imprensa ou mesmo cercear a palavra alheia, porém não podemos admitir tamanha calúnia e injúria proferida contra a literatura e seu espectro mais primordial: o leitor. Entendemos que jornalista de tão renomado meio de comunicação jamais poderia utilizar um espaço público de tanto alcance para desrespeitar a ética e os valores que regem o interlace culturl de um país. Avisamos aos leitores do umasideias que o blog voltará a ser atualizado na mesma frequencia e pedimos desculpas por não termos podido publicar na semana anterior. Alertamos também que as devidas medidas jurídicas já foram tomadas com a intenção de reparar os danos morais, financeiros e sociais que tal nota repudiante causou no meio jornalístico e na sociedade de um modo em geral. Afirmamos novamente que todos do umasideias defendem um jornalismo literário limpo, aberto e polissemico, logo não podemos concordar com tais manisfestações grotescas e preconceituosas como essa. Sem mais a dizer:

O EDITOR.

O impossível possível

2007-06-01T05:59:00.000-07:00

No ano passado, após uma atividade avaliativa que propus para uma de minhas turmas de ensino médio, tive uma idéia que achei que não funcionaria na prática. É preciso observar os motivos que me fizeram idealizar tal empreitada. Tratava-se de um trabalho de literatura já conhecido que consistia em, a partir do poema de Mário Quintana, fazer um auto-retrato. Sabendo que não seria correto exigir que fizessem o trabalho em forma de poesia, deixei como opcional a estrutura e o estilo do texto. Para minha grata surpresa alguns alunos escreveram poemas. Uns parafraseando o texto de Quintana, enquanto outros partiram de idéias próprias e criaram textos muito pessoais. Da correção desse trabalho me ocorreu chamar os que deram mostras de gostar de poesia e conversar com eles sobre minha idéia: um grupo de discussão de poemas. Surpreendido fiquei com o entusiasmo de alguns. Uma parte alegou que não tinha tempo ou que não escrevia e lia poesias com tanta frequência e afinco. Reunimo-nos, então, os que toparam logo de cara a empreitada. e desde o ano passado o nosso grupo funciona no proprio colégio em horário alternativo ao que eles estudam. Quando começamos as reuniões ainda não havia uma fórmula pré-determinada nem mesmo idéia de como seria. Sei que hoje, um ano depois, temos a estrutura e uma organização que, mesmo com os pequenos contratempos habituais a qualquer atividade alternativa, consegue trazer pessoas novas e manter os pioneiros do projeto. Nosso grupo de poesia é antes uma desculpa pra conversarmos sobre a vida do que propriamente um encontro estritamente literário. Ler os poemas dos meus alunos me fez perceber que ainda existem pessoas interessadas nesse algo a mais, no ponto além da vida normal e rotineira. A variação dos temas e dos estilos faz com que os encontros sejam repletos de aprendizagem e descontração. Do romântico ao Modernista; das rimas ao verso livre... Todos se juntam para falar de um mesmo sentimento: escrever. Também recebemos visitas. Ora vem Drummond, ora nos chega Pessoa em Campos, em Reis... ora é Bandeira com seus neologismos... O fato é que a idéia que nasceu sob minha própria previsão de insucesso, continua a atrair outras pessoas que escrevem, leêm e/ou se interessam por poesia. Começo hoje a divulgar nosso projeto por essas bandas e, semanalmente, publicarei aqui um poema apresentado no grupo por um dos integrantes para apreciação e comentários de vocês. É o início de uma nova idéia, a publicação de uma antologia poética do grupo. E vamos rimando e remando com nossos 'almirantes loucos' , toda terça-feira e aqui.

PANOS BRANCOS - Parte III

2007-05-27T04:46:00.000-07:00

Após fechar a conta no hotel tratei de seguir caminho até a estação. A cabeça ainda doía-me um pouco enquanto tentava adivinhar o que ouvia um jovem em seu walkman. As pessoas respiram canções por que são apenas elas que se movem por intuição de tudo. Sento-me no banco a espera do transporte. Falta um pouco, gosto sempre de chegar antes. Vinte, talvez trinta minutos. Estas são as minhas vírgulas pessoais. Pausas que retiro de meu tempo para esquecer das ações quem vem. Meu trabalho me proporciona estas incertezas. Rodo caminhos estranhos de qualquer um, escolho rumos ao léu de acordo com o que me pedem ou solicitam. Minha história de vida caberia numa única frase. O que pode encher páginas sem fim são as coisas que fiz para o resto. Este serviço não me pediu prática, experiência ou formação acadêmica avançada. Não precisei de padrinhos, subornos nem mesmo tive que cometer pequenos delitos. Comecei no trabalho sem saber que já tinha batido o ponto. Às vezes algumas situações nos mudam o rumo. Penso que assim deve ser a morte. Insuperável enquanto imprevisível. A morte me vem sempre quando começo a repassar esses assuntos de vida. A morte deve ser a vida. O avesso de mim é trapaça do tempo. Tenho a impressão de estar a viver nas margens do fim, porém o mais próximo que já cheguei disso foi num gozo. A sensação fechada do gozo é uma pequena morte. Sempre que percebe não dar mais, me suicido.

O jovem veio e se sentou junto ao meu lado no banco. O som alto, mesmo retido nos minúsculos fones, explode uns versos assim : “ There are places i’ll remember / All my life though some have changed”... Beatles é a trilha sonora de qualquer coma. Esvazio-me na espera do trem. Tenho que partir agora, eu sei. Este lugar de onde estou perco aos poucos. Minha vida parte e chega sempre que acordo. Cumpro destinos alheios para desviar-me de mim. Imagino. Essas ações de verbo me encolhem o sujeito. A sintaxe da vida restringe pessoas. Não há complementos quando a ação não pede auxílio. Meu serviço é de um só e às vezes custa dividi-lo comigo mesmo. O trem encosta. Minha poltrona tem um número expressivo: 17. Não me recordo de nada que me possa remeter ao dito numeral. Talvez por isso tenha deixado escapar a primeira hora do traslado criando hipóteses possíveis e sem assombro.

Um poema

2007-05-21T07:59:00.000-07:00

MONTAGEM

Era essa parte tua

A completa ausência

Que transformava meus dias

Em abraços escritos.

Falta sentida

Do teu cheiro que desconhecia,

Das rosas esquálidas

Que colecionas,

Enfileiradas,

No cós da calça.

Eu quero a companhia

Dos teus medos,

Somados a minha

Imprópria indústria

De amores em série.

RAPIDINHAS... 05/05/07

2007-05-05T09:00:00.000-07:00

Hoje descia a rua de minha casa para ir dar aula de literatura no pré-vestibular quando passo por um grupo de crianças, média de idade entre oito e dez anos, que discutiam sobre 'pique cola'. O fato em si pode ser insignificante para a maioria das pessoas, mas a seriedade com que eles debatiam sobre o assunto era de comover. Os menores observavam atentamente as dicas dos maiores como se estivessem numa verdadeira aula pra vida inteira. Continuei descendo a rua, ainda mastigando a cena e seus pequenos arremedos de perfeição, quando me deparo com uma bela mulher na calçada. Loira, um pouco mais baixa que eu, tatuagem saliente entre a blusa e a calça. Eu estava a uma distância de mais ou menos uns dez metros e minha cabeça recém despertada do sono logo maquinou um "bom dia" repleto de quintas intenções. Quando já havia pensado numa frase babaca, porém construtiva para os objetivos traçados, uma moto estaciona na rua, na frente da mulher que logo sobre na garupa. Pus minha viola no saco e voltei a pensar no pique-cola dos meninos. Para minha surpresa, ao me aproximar do meio fio, esperando pra atravessar a rua, a loira já na garupa da moto me encara por alguns segundos e sorri. Perdido. Um a zero logo cedo. Cheguei ao Pré. Dessa vez não precisei enganar todas aquelas turmas falando de coisas que, certamente, importam e interessam só a mim. Dispensado do exaustivo dia de trabalho, parti para o shopping com o intuito de comprar um presente para uma criança de um ano. Durante toda a semana vinha pensando o que comprar pra uma criança de um ano. Pensei em algo como uma espada, ou um bola já que a maior alegria de uma criança é machucar outra criança (prática que desconfio persistir até o fim dos dias de muita gente). Mas a tia da criança, que me convidou pro aniversário, não gostou da minha idéia e como todo bom entendedor de criançinhas, tive que recorrer a moça da seção de brinquedos pedindo orientação. Estranhamente ela foi simpática e me ajudou na escolha, prontamente reprovada por minha mãe quando cheguei em casa. Ela alegou que era um presente pra crianças menores e sinceramente não entendi essa coisa de crianças com menos de um ano terem tanta diferença pra um criança de um ano. Enfim, o que importa disso tudo é que vou à festa. O brinquedo é interessante e creio que a menininha vai gostar algures. Vantagem: ela não vai poder reclamar. Outro fato pra chamar a atenção no dia de hoje, foi estar entrando no shopping exatamente uma semana depois, quase no mesmo horário. Confesso que ao perceber isso, me assustei um pouco, mas depois abstraí. Shoppings pela manhã são interessantes. Há consumidores com cara de sono, funcionários insatisfeitos e corredores vazios que só. Como fruto de mais um golpe frontal do cartão, veio, além do brinquedo, este teclado no qual escrevo. De volta pra casa, desço um ponto antes e vou sondar o preço da mensalidade de uma academia de ginástica para começar a perder todos os quilos que achei nesses últimos dois meses. A simpática (leiam com a devida entonação) atendente Michelle me convenceu, sem precisar falar muito, que aquela era a academia ideal pra minha recuperação corporal. Garanti a ela que inicio na semana que vem e a mim mesmo também. Como um recem velho, gordo e sedentário, estava convicto a esperar o primeiro enfarto pra mudar de vida e de hábitos, mas pensei melhor e resolvi prolongar minha permanência nessa canto de terra em que vivo e de onde pouco saí. Como saldo final, lhes digo que a loira da garupa deve ser minha vizinha, fato animador para futuras investidas; a simpática menininha vai gostar do presente e eu certamente vou me divertir na festinha; os shoppings não servem pra muita coisa, mas acabam sempre servindo pra algo que ainda não sei o que é; na semana que vem revejo Michelle, eu provavelmente numa roupa ridicula tentando enganar a mim mesmo que vou emagrecer de verdade, ela com aquele sorriso que vai me fazer acreditar nisso por alguns meses. Quanto ao pique-cola... bem, sobre isso ainda tenho que pensar mais um pouco...

26 e daí?

2007-05-01T11:28:00.000-07:00

Novamente nos reunimos para festejar e beber aos poucos nossa amizade. Os aniversários servem um pouco pra isso: reunir pessoas queridas e abstrair a existência dos outros e do mundo. Tudo começou no sábado à noite quando o japonês calhorda Ivan, mesmo tendo sido assaltado na noite anterior, compareceu para uma humilde cantoria no Videokê. Além dele se encontravam outras pessoas, como Bel, minhas pródigas discípulas Nathany e Dayana, além da jovem Keila, de Claudia (amiga docente) e seu respectivo partner. O começo dos festejos teve momentos de ouro, como a pior interpretação que já ouvi para Como nossos pais ; o pagode envolvente do Negritude Jr. e a emocionada e efêmera tradução de Ivan para Todo sujo de Batom (nem o Belchior cogitou cantar essa música de cócoras, como fez nosso imundo oriental). Levemos em consideração que até chegarmos nesse ponto já tínhamos uma longa ficha de cubas, conhaques e cervejas.

* * *

No domingo invadimos a Querência Gaúcha para comer até morrer e fazer valer a pena os R$25,90 que pagamos pelo rodízio. Único remanescente da comemoração anterior, Ivan pode, assim como os outros, provar carnes exóticas, como carneiro, javali, cutia, saúvas e o tenro mico leão dourado. Com as sentidas ausências do senhor Marlon Magno e sua digníssima esposa, seguimos comendo até as quatro da tarde, quando Fabiano aproveitou a deixa de Luanna e David e resolveu ir pra casa dar uma dormidinha com a Isa (essa é pelo Max). Seguimos corajosos, Maximo Lustosa, Ivan Kitano e eu, esperando o inicio da peleja entre Flamengo e Botafogo. O até então comportado Max extravasou seu ímpeto torcedor e a acabou conquistando todos do estabelecimento, ao ponto de termos sido seguidos até pegarmos o ônibus do outro lado da estrada. Entre as pérolas do nosso afro-torcedor, encontram-se:

“E aí juiz!!!!” – Primeira exclamação que deixou o bar em alerta.

“Meu chopp vem antes do fim do segundo tempo!” – estávamos com 15 minutos da primeira etapa quando ele perguntou isso pro garçom.

“Eu não sabia que podia entrar botafoguense aqui!” – sobre a comemoração dos gols do Botafogo.

“Eu acho injusto ter que dividir a renda do jogo com o Botafogo, já que o Flamengo põe sessenta mil torcedores e o botafogo leva só oito pessoas pro campo.”

Essas são as que me lembro. O importante é que ao fim da noite já era possível perceber que este foi um aniversário difícil de esquecer. Não só pelas cenas, pelas pessoas que estiveram comigo,pelas que não puderam ir, mas tenho certeza que gostariam de estar lá, pelas brincadeiras, pelas bebidas,pela comilança de domingo... não. Este foi inesquecível porque nem percebi que se passava um ano, que se somava outro. No fim das contas, fiz o que podemos fazer toda semana ou uma vez ao mês que seja. Depois de tudo, deitei e dormi sem o peso de me questionar sobre nada. Cada vez tenho mais certeza de que a felicidade é uma invenção oportuna. Pra mim basta saber que foi bom.

Envelheço na cidade

2007-04-20T11:01:00.000-07:00

'Juventude se abraça, se reúne pra esquecer.
Um feliz aniversário para mim ou pra você...'
Edgard Scandurra

Não poderia escrever saudosismos nessa semana, ainda que me parecessem úteis e um tanto quanto apelativos para a maioria dos leitores de blogs internéticos. Pensei em postar um outro poema, estratégia mais simples, pois se basearia em recortar e colar. Porém, quis me forçar a escrever algo diferente para ficar por aqui durante os dias que antecedem meu aniversário. Essa coisa das datas é curiosa. Comemoramos coisas estranhas e não festejamos acontecimentos que realmente mudam nossas vidas. Os aniversários são um grande exemplo disso. Se pensarmos na lógica de se comemorar a data do nascimento, podemos deduzir que se trata de nossa 'entrada' nesse mundo, mas, seguindo o mesmo raciocínio, porque não festejamos a data (dia exato) em que começamos a falar ou a andar - fatos tão importantes para nossa permanência no mundo? Creio estar falando um monte de besteiras e é esse ímpeto que me faz seguir por mais algumas linhas. Imaginem se pudéssemos estabelecer nossas próprias datas festivas, fugindo das tradições e dos costumes que nos foram apresentados logo que começamos a abrir os olhos? Penso mais um pouco e chego a conclusão que com 26 anos já estou velho demais pra mudar o mundo e a ordem das coisas, quanto mais o gosto das pessoas. Além do mais, essa coisa toda de revolução cansa um pouco. Nem literatura de revolução vende mais! O negócio é falar de educar crinças, palestinos que soltam pipas, espíritos que ditam histórias de amor ou tentar reescrever a bíblia. Mas no fim, toda essa história de aniversários e datas comemorativas até que cai bem ao nosso prazer e gosto, pois basta que uma delas se aproxime para que comecemos a beber sem grandes causas e sem medir as consequências. Esse é o grande mistério do mundo: medir no sangue a quantidade certa de alcool, amizade e alegria. A parte disso, quero é que o mundo se exploda. Viva o aquecimento global. Aliás, põe um pedaço dessa calota polar no meu whisky, mas só duas pedrinhas.

Um poema, para mudar a cor do cheque.

2007-04-09T07:49:00.000-07:00

Ultimamente tenho escrito poemas. Voltei a escrever, pois sempre me fizeram bem, independente de sua qualidade estética e criativa. Surpreendi-me com alguns comentários dos amigos mais críticos que tenho, quando mostrei alguns dos poemas 'novos'. Portanto aí vai um dos mais recentes, e este blog retorna ao verso, buscando o ponto intermediário, entre o abismo e o abraço.

AMANHÃ

Tua boca espalha em mim

Auroras imensas,

Desvios da vida:

Linguagens.

Creio poder te ouvir existindo

Em passos de promessa,

Na mesma insistência

Do absurdo.

Podemos seguir assim:

Você – ignora minhas palavras;

Eu – desconsidero o possível;

E devolvemos ao verso

A essência impessoal

do amanhecer.

almoxari - FADO

2007-03-29T11:40:00.000-07:00

Há muito havia perdido a mania de observar seu sono. O gesto de dormir se tornou rotina. Assim como as festas, os jantares e as declarações de amor. Olhávamos como se esperássemos partir do outro a primeira palavra de dissolução. Não importava o grau de obrigação que nos fazia permanecer juntos, não se ouvia de ninguém o fim. Aos poucos consideramos, separadamente, que estar juntos bastava de maneiras distintas. Não havia necessidade dos sorrisos nem da alegria das primeiras semanas. Estávamos juntos pelo hábito de reclamar durante as refeições e por poder culpar alguém pelas mínimas coisas que, por ventura, dessem errado. Os programas se repetiam na desculpa de não arriscar nada novo, nada que pudesse quebrar o pacto implícito que estabelecemos com a normalidade. As paredes já precisavam de nova tinta e creio que os papéis do banco sofreriam a revisão anual. Assuntos que nos mobilizavam em direções opostas. Gostava quando tínhamos problemas práticos. De fato, nunca conhecemos muito um do outro. Nos amamos, num primeiro instante, pelo entusiasmo e pelo encanto que encontrei na sua timidez sem queixumes e sempre em concordância. Você falou de proteção, uma coisa que eu te passava e que nunca entendi bem. O dia do assalto foi quando me disseste que gostaria de estar comigo mais tempo, por muito tempo. Senti o mesmo. Agora nos olhamos no relance da cama. Teu sono já não me diz esperanças antigas. Nossas brigas já não devotam a mesma graça quando fazemos as pazes. O espaço entre nós dois diminuiu. Cabemos menos em nós, não nos achamos mais um no outro. Você levanta como se fosse há dois anos atrás e me diz da necessidade de um café. Vendo teus olhos espreguiçando-se catei palavras que pudessem concordar.
- No que está pensando?
- Besteiras...
Olhava-me com a ternura de um parque de diversões, o mesmo parque em que nos vimos pela primeira vez.

Peraí, que o negócio é sério!

2007-03-21T08:07:00.000-07:00

"Gastei uma hora pensando um verso

que a pena não quer escrever.

No entanto ele está cá dentro

inquieto, vivo.

ele está cá dentro

enão quer sair.

Mas a poesia desse momento

inunda minha vida inteira."

Carlos Drummond de Andrade

Amigos que acompanham esse blog, estava preparando um texto para atualizar esta página, porém achei de bom grado compartilhar com todos que por aqui passam algo do senhor Octavio Paz, que, como diria o mestre Drummond, "vai devastando o Amazonas da minha ignorância." Trata-se de um trecho de O arco e a lira. Como o livro é esgotado há muitos anos e nem todo mundo tem, recortei um excerto da apresentação onde o autor discute a idéia de poema/poesia. Vou parando por aqui, por que o senhor Paz tem muito mais a falar que eu. Espero que lhes seja útil, como a vida.

"A poesia é conhecimento, salvação, poder, abandono. Operação capaz de transformar o mundo, a atividade poética é revolucionária por natureza; exercício espiritual, é um método de libertação interior. A poesia revela este mundo; cria outro. Pão dos eleitos; alimento maldito. Isola; une. Convite à viagem; regresso à terra natal. Inspiração, respiração, exercício muscular. Súplica ao vazio, diálogo com a ausência, é alimentada pelo tédio, pela angústia e pelo desespero. Oração, litania, epifania, presença. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimação, compensação, condensação do inconsciente. Expressão histórica de raças, nações, classes. Nega a história, em seu seio resolvem-se todos os conflitos objetivos e o homem adquire, afinal, a consciência de ser algo mais que passagem. Experiência, sentimento, emoção, intuição, pensamento não-dirigido. Filha do acaso; fruto do cálculo. Arte de falar em forma superior; linguagem primitiva. Obediência às regras; criação de outras. Imitação dos antigos, cópia do real, cópia de uma cópia da Idéia. Loucura, êxtase, logos. Regresso à infância, coito, nostalgia do paraíso, do inferno, do limbo. Jogo, trabalho, atividade ascética. Confissão. Experiência inata. Visão, música, símbolo. Analogia: o poema é um caracol onde ressoa a música do mundo, e métricas e rimas são apenas correspondências, ecos, da harmonia universal. Ensinamento, moral, exemplo, revelação, dança, diálogo, monólogo. Voz do povo, língua dos escolhidos, palavra do solitário. Pura e impura, sagrada e maldita, popular e minoritária, coletiva e pessoal, nua e vestida, falada, pintada, escrita, ostenta todas as faces, embora exista quem afirme que não tem nenhuma: o poema é uma máscara que oculta o vazio, bela prova da supérflua grandeza de toda obra humana!
Como não reconhecer em cada uma dessas fórmulas o poeta que as justifica e que, ao encarná-las, lhes dá vida? Expressões do algo vivido e padecido, não temos outro remédio senão aderirmos a elas - condenados a abandonar a primeira pela segunda e esta pela seguinte. Sua própria autenticidade mostra que a experiência que justifica cada um desses conceitos os transcende. Será preciso, portanto, interrogar os testemunhos diretos da experiência poética. A unidade da poesia só pode ser apreendida através do trato desnudo com o poema.
(...)
Um poema é uma obra. A poesia se polariza, se congrega e se isola num produto humano: quadro, canção, tragédia. O poético é poesia em estado amorfo; o poema é criação, poesia que se ergue. Só no poema a poesia se recolhe e se revela plenamente. É lícito perguntar ao poema pelo ser da poesia, se deixamos de concebê-lo como uma forma capaz de se encher com qualquer conteúdo. O poema não é uma forma literária, mas o lugar do encontro entre a poesia e o homem. O poema é um organismo verbal que contém, suscita ou omite poesia. Forma e substância são a mesma coisa."

In: PAZ, Octavio. O arco e a lira. Rio de janeiro: Nova fronteira, 1982.

Algures

2007-03-10T13:15:00.000-08:00

"Força é mudares de vida."

Rilke por Bandeira por Fabiano Morais

Há alguns dias venho pedendo meu sono. Já não tenho a mesma tranquilidade quando encosto o corpo cansado no conhecido colchão. Me escaparam as certezas, os planos pessoais. Venho imaginando novos espaços pra vida, algo como traduzir-se em outra pessoa. Por isso parei de escrever minha nova série de poemas, não quero influenciá-los com nada que me pareça mais importante que a palavra. Há alguns dias regulo a comida de maneira a dividir as horas sem desespero. Os livros de Drummond, Bandeira e Pessoa estão sobre a escrivaninha. Uma foto sua embala a tela de meu computador e assim vou tentando encontrar assuntos. O que faz tudo isso parecer novo? Creio ser possível o que nunca me foi. Mas só por alguns instantes. O sono recupero durante as tardes, entre as pequenas besteiras que escrevo, rasgo e jogo fora. Moldei algumas idéias sobre a vida que por ti venho questionando. No fim, sei que estarei apto a retornar ao meu mundo pequeno ainda que com novas dores, ou com as mesmas de sempre. Se me perguntares o que quero ou desejo, certamente falarei sobre o teu nome e futuros partilhados. Se não queres nada disso, nem perguntes. Deixe-me quieto e inquieto, esperando a noite chegar.

"Teus joelhos e tuas costas nuas"

2007-03-03T19:17:00.000-08:00

Quando você me diz essas coisas, pense antes. Acredito demais. Espero demais. Tenha cuidado. Não faça de suas palavras cordas que se enrolam em minha cintura, prontas para me salvar desse penhasco de ilusões que eu mesmo criei. Quando você vier – se é que realmente vem como disse ao telefone – venha com calma. Soletre as batidas da porta e conte até muitas dezenas antes de repousar as vistas sobre meu corpo. Espalhei bilhetes por toda a casa para que possa entender o fato: não te espero desde ontem, espero faz tempo. Essa noite será outra como as outras que foram seguindo ao longo dos anos. Nunca te disse diretamente o que queria, mas sempre soube de suas respostas. Você recupera as vogais da fala alheia e as transforma em silêncio. Eu quero teu silêncio como abrigo, deserto argumento.
Todas as coisas do quarto parecem rolar pelas paredes e portas. A janela range uma dor ausente e sentida, enquanto me enrolo no tapete como se pudesse me esconder por muito tempo. Você chega. Como prometera ao telefone traz suas malas, uma caixa de bombons e a boca levemente desfeita de batom. Olha pra mim como se interrogasse meu medo. Põe as malas no chão, junto da cômoda, senta-se no braço da poltrona muito de leve, como se flutuasse e pergunta se tinha feito o café que lhe prometera. Aos risos me conta coisas de sua vida. Entre uma caneca e outra fala dos lugares em que esteve, as pessoas que conheceu e as que não quer ver nunca mais. Vou deixando de lado a idéia de abandono que me perseguiu por todos esses anos. Sua voz torna o ambiente mais claro, devassa as cortinas. Enquanto levamos suas malas para o quarto me diz o quanto será bom ficar por aqui. Deixo-a arrumando suas coisas, invento uma desculpa qualquer e vou até a cozinha. Ponho água para ferver e passar outro café. Da janela vejo o dia adeusando. Você fica. Pelo menos por hoje.

Fatos Venéreos

2007-02-22T18:43:00.000-08:00

Pensei muito mesmo antes de escrever esse texto pós-carnaval neste blog. Minha primeira idéia era demonstrar que, ao contrário do tédio que se prenunciava (ver post anterior), tudo acabou sendo divertido com o grande encerramento do bloco carnavalesco “se melhorar afunda”. Na quarta-feira de cinzas, após a apuração do grupo especial do rio de janeiro, tive o ímpeto de bradar no deserto ( e grandes são os desertos) sobre a injustiça contra a Viradouro, a nova armação para a Beija-flor e etc. Recobrei minha sanidade após perceber que pegou mal a ponto de a rede globo tentar justificar por três vezes em três programas diferentes porque o Paulo Barros não é aceito pelos jurados. Eu não vim ao mundo para fazer justiça, não tenho um metro e oitenta e nem amarro faixa na testa antes de sair de casa. Agora, que dá vontade de bater nuns caras, a dá... Mas como eu ia dizendo; pensei muito sobre o que seria este texto; sobre o que escreveria; se homenagearia alguém. Decidi não decidir e ir escrevendo assim como no texto anterior. Que as palavras fossem se contando sem intenções maiores. Sobre o carnaval em si, vale dizer que terça as onze da manhã eu estava bebendo vinho de péssima qualidade, seguindo o citado bloco na companhia de meus amigos – os que vão comigo nessa vida. Vale ainda citar que almoçamos dignamente sobre o estrondoso som de piadas que só foi interrompido quando os garçons do Ximenes trouxeram a pedida da senhorita Isa Laxe: Os três churrascos mistos. Ontem falei com o imundo do Ivan que preferiu ir pra Joinville a seguir o cordão carnavalesco com os comparsas conversadores. O japonês falou sobre chadelles, cidade fantasma, Pastoras, fenomenologia do amigo e de uma certa canção muito bem interpretada por Gal Costa. Mas como já disse para a figura, depois da segunda bebida não sentimos mais a falta desse Imundo barriga verde. O curioso do carnaval é que sempre fica aquele mesmo ar de reveillon. Basta acabar a festa para dizermos que no ano que vem vamos fazer tal coisa, sair em tal bloco, ir ver os desfiles na Sapucaí, comprar tal fantasia, compor sambas enredo a sério, etc. Às vezes fico pensando sobre essa coisa de capitalismo, socialismo, ditaduras, geopolítica mundial, arsenais nucleares, aquecimento global, desmatamento da Amazônia, crise no oriente médio, violência urbana... Mas e o Botafogo fora das semi-finais da taça Guanabara? E o bandeja? E o Conversando? E o ciclo Guimarães? O carnaval é o ano inteiro. Eu vou vestir minha fantasia de mestrando, vocês a de leitores e no próximo ano, durante a folia, voltamos a ser pessoas que vestem máscaras para serem quem são. Como já disse o Fernando, brincando de Álvaro: “Grandes são os desertos e tudo é deserto.” Eu odeio xente ki exkevi axim...

Carnaval, mais um livro de Bandeira???

2007-02-16T18:44:00.000-08:00

Sexta-feira de carnaval. Ninguém vai ler este post, pois todas as pessoas devem estar fazendo algo mais interessante do que se conectar na internet e acessar o umasideias. Portanto vou falar um monte de merda e foda-se. Carnaval sempre é bacana. De alguma maneira nos surpreendemos com algo que acontece inesperadamente, alguém que conhecemos e mesmo com as histórias dos amigos. Esse ano vou ficar por aqui. Os amigos viajam, outros embarcam na folia com suas respectivas namoradas. Deve ser uma boa hora para ler "E agora José?" do Drummond... Na minha rua um bando de crianças se veste de Pierrot, o bate-bola intimidador que foge correndo e chorando quando vê um carro ou um cachorro. A gritaria infernal mesclada ao silêncio das casas vazias é de assustar qualquer humano. Vou comer. Vou comer muito. Comprei vários pacotes de biscoito, carne e água tônica. Desta vez preferi não beber. Não vou beber nada alcoolico por uma simples motivo: não vou ter mesmo o que lembrar, então pra que perder a memória? Se a Telemar santíssima ajudar terei ao menos internet. Se não, ficarei limitado a horas de winning eleven, Halbwacks e João Maimona. Pensei em ir ao cinema. Talvez faça isso na segunda. Não sei que filme, não sei se vão me bater na bilheteria, não sei se vou conseguir comentar com alguém depois. É sexta-feira de carnaval. Quinta que vem vou ao banco empentelhar o gerente, saber por que meu cartão não chegou. Acho que não tinha mesmo muito a escrever. O carnaval vai ser uma semana normal, com jogo do italiano na band e rodada dos estaduais no sábado e na quarta de cinzas. Ainda terei de aguentar um reporter explicando pela milésima vez por que o bloco do bacalhau do batata sempre sai as quartas e os flashes ao vivo da quadra vencedora do carnaval carioca. Vou deixar o teclado seguir seu cordão e procurar Drummond na estante.

OUTRO QUERER

2007-02-11T15:08:00.000-08:00

Fulana às vezes existe demais

até me apavora.

Drummond

Ainda que não acreditasse, repetia. Deitava sob meu olhar atento e fingia dormir. Aos poucos restaurava a fé na vida. Em qualquer vida que nunca pensei existir. Amava-a de maneira tão sincera que preferia esconder. Particularmente, o que me prende a você é o sentimento. A fotografia da sua pele em contraste com meus medos. A maneira como abraçava o travesseiro, um delicado sufocar. Ficava de uma distância calculada, de onde observava o espaço imaginário que desenhamos de acordo com o tempo. Se você soubesse de metade das coisas que sinto. Se soubesse ou pudesse ouvir ao menos está hora em que declino a voz e mergulho em absurdo silêncio. Se pudesse entender que o teu entorno é o mundo no qual quero habitar. Não sei se basta, mas te olhar assim é um conforto. Há qualquer coisa diferente no franzir dos teus lábios. Os cabelos espalhados, quase que em pétalas se abrindo solitário. O subir dos ombros, o esbarrar do queixo. A noite se reinventando nas letras do seu nome, no lençol desarrumado das horas. Ainda que não acredite, repito. Há uma saudade em forma de falta, e muitas maneiras de novas saudades enquanto olhar para você deitada e sentir que não se pode fazer nada depois que fechamos a janela e fingimos estarmos sós. Certamente, fecha as mãos e dorme quieta, tranqüila na escalada do afeto. Guarda os teus sonhos numa prece estendida que só entendo quando imagino sua voz. És o fim da esperança, de qualquer tola esperança, pois alimentas o coração na verdade de existir. Sempre mais bela, dá à minha voz o sabor suave do teu perfume. A fotografia de sua pele a revelar outro querer.

PROFESSORADOS E OUTROS FEUDOS

2007-02-07T18:27:00.000-08:00

Posso dizer sem nenhum exagero que uma das coisas de que me orgulho nessa vida é ter me formado professor. Não porque a carreira seja bem remunerada, nem mesmo por acreditar em algumas baboseiras pseudodidáticas. Trata-se, na verdade, de um orgulho muito pessoal. Deve ser o que as pessoas chamam de ‘fazer o que se gosta’. Sinto prazer em sala de aula. O contato com as turmas, a relação de respeito e aprendizado são algumas das coisas que me fazem sentir bem. Ensinar é um jogo sem perdedores. Você pode não atingir os objetivos necessários, mas sempre ganha algo. No meado de 2006 recebi uma ligação as oito da manhã. Era a diretora de uma das dezenas de escola em que havia deixado currículo. Falou sobre a necessidade de um professor de literatura urgente, avisou que se tratava de uma única aula semanal e comunicou timidamente sobre o valor da hora/aula. Aceitei sem pestanejar, pois senti que era o momento de aprender. Vendo hoje, percebo que fiz uma escolha fundamental para minha formação acadêmica e profissional. Assumi três turmas que tinham fama de infernais e bagunceiras. Descobri que não era bem assim e acabei por me identificar com os alunos. Hoje temos uma relação de amizade, com liberdades e limites de quem respeitou para ser respeitado. A profissão ainda não me sustenta. Ajuda um pouco, mas não chega nem ao mínimo que uma pessoa necessita para pagar suas contas em dia, e olha que nem estou pensando em lazer. Por isso continuo estudando, e talvez, pelo mesmo motivo, insisto tanto em continuar na área. A sala de aula é uma das minhas grandes paixões. O meu método pode ser discutível para muitos, até irresponsável, mas funciona por que eu não pretendo entulhar meus alunos com informações inúteis e previsíveis. Prefiro mostrar a diferença e as qualidades que eles tem para desenvolver e apostar. Ensino literatura e redação. As regras do português sempre me irritaram demais e eu não quero irritar ninguém com essas coisas.

Videotape

2007-01-21T12:20:00.000-08:00

Era baixo. Algums rugas, inda pequenas, lhe franziam a testa num pensamento. Andava desapercebido pelas ruas na intenção de voltar. Tinha olhos horizontais. Media as palavras. Falava pouco. Remendava assuntos antigos com fatos novos. Tinha fobia de trens. Amava a doze anos a mesma pessoa. Não era correspondido. Sempre tinha a impressão de que a qualquer momento ganharia na loteria, mas nunca jogava. Era avesso ao fumo. Bebia. Gostava de jogos, mas nunca foi de apostar. Tinha medo de tudo. Quase tudo. Estava a duas horas na mesma parada de ônibus, esperando não se sabe o quê. Ouviu um barulho. O tempo. Trabalhava com htmls e https. Tinha pouco tempo para diversão. Não se divertia. Gastava seu dinheiro honestamente nos bordéis. Escrevia tolices, e as punha em versos. Fez sinal. O ônibus abriu a porta. Subiu. Pagou. Sentou. Partiu sorridente para um rumo desconhecido, ainda que se tivesse passado apenas uma esquina. Da janela desprendia um vento agudo.Olhava adiante e não via nada distinguível. O passado seguia a estrada, um pouco a frente. Sempre a frente. Todavia era noite. Tinha olhos horizontais. Não se esquecia das palavras de seu amigo: "Ame todas as mulheres tristes." Gostaria de entender. Desistiu. No fim, percebeu ser bobagem. Fez sinal. desceu. Resolveu voltar a pé. Eram só cinco quadras. Tempo bastante pra pensar na vida.

A poesia achada de INTERNAÇÕES

2007-01-13T19:29:00.000-08:00

Nos idos de 2006, recebi pelas mãos do autor um pequeno livreto de poemas intitulado Internações. Na época, em meio a muita bebida e comida de qualidade, quase não me apercebi dos versos que povoam as dezoito páginas que formam o volume. Dia desses, remexendo aquela caixa de papelão que todo ser humano que se preza tem no canto do quarto, encontrei o poemário do senhor Lustosa da Costa. Resolvi ler com a calma necessária. É engraçado como conseguimos nos surpreender ainda nesse mundo. A reunião de poemas do senhor Lustosa reitera a fé itinerante dos que ainda almejam por ler interessantes e atuais versos. O que torna o livreto mais agradável é perceber como o autor se desdobra nas palavras e em suas tentativas de atingir as imagens que deseja compor. Aberto pelo poema Outra lírica, uma espécie de prefácio versificado, o poemário segue num ritmo que mescla homenagens e referências à Adélia Prado, Ferreira Gullar e Guimarães Rosa, com sutilezas literárias como a do belo poema Vamos comer Clarice :

Vamos comer Clarice
Temendo querendo te-la
Em suas partes mais íntimas, tangíveis.
Dar dor à Clarice que nos doa
Impiedosamente detalhista
Profunda, profícua.

Ou ainda no cartográfico Rodoviárias, no qual encontramos uma voz poética preocupada com a estética do verso, mas sem abandonar seus temas atuais e, porque não dizer, atemporais na tentativa de retratar o homem em seu ambiente de vida, no movimento:

Existe um povo estranho ao redor das rodoviárias. É um povo seco – que se
hidrata nos bares. Um povo só – que se acompanha nos prostíbulos, com
a alegria evasiva dos puteiros. Com a fé imoral dos fanáticos. Um povo
que tem, em suas veias agrestes, levantado cidades cheias de saudades
e sonhos. Os pés Di Cavalcanti, os retirantes Portinari e uma baleia
latindo aos pés. Um povo de choro quente e difícil.

É claro que Internações também tem seus momentos poeticamente complicados, desses que nos fazem lembrar de poemas de outrora como Baleias, mas os momentos felizes são superiores e chegam a pontos altos como o dos poemas citados e do excelente Poesia diária. No pequeno universo poético criado por Lustosa da Costa nessas dezoito páginas o que sobressai é a nítida intenção de se fazer algo novo, mas sem as pequenas especulações meramente estéticas. Algo em que encontramos um comprometimento sadio com a literatura e com os temas escolhidos pelo autor. Um comprometimento com a palavra escrita e seus ecos no em branco da folha.

Para os que se interessarem e quiserem ler mais de Lustosa da Costa:
http:://ideiasaderiva.blogspot.com

2007, lembrança de outros anos

2007-01-09T19:25:00.000-08:00

Há alguns bons anos atrás, fui participar de um evento literário no auditório do tribunal de contas do Rio de Janeiro. Lá estavam escritores e jornalistas fluminenses, talvez não os mais relevantes, mas certamente os mais experientes, maldosamente falando. Vimos a apresentação de alguns dos citados figurões e, depois de um tempo, chegou a vez dos mais jovens, no qual me incluo aqui, recitarem alguns de seus poemas. Imaginem. No fim, alguém muito inspirado deu a brilhante idéia de juntarmos todos para tirar uma fotografia que ‘eternizasse’ o momento. Meu pai, que estava presente, parou entre meu primo e eu e disse a frase mais relevante daquela tarde: “Sorriam, pois, para muitos aqui, essa fotografia pode ser a última.” Pois é, depois disso outros anos vieram e trouxeram muitas histórias boas, das quais não me lembro de todas, mas sei que estão aqui guardadas, prestes a aparecer ao primeiro cheiro de uma Madaleine. Dois mil e sete me parece ser o ano apropriado para isso. Essa semana e meia vem mostrando que não se deve planejar nada mesmo. As coisas acontecem independente da nossa virtuosa mania de comandar o mundo. E essa sensação, de deixar que as coisas corram por si só, deixa mais tempo para que as lembranças aflorem e as histórias me reapareçam com mais graça e realidade que no próprio dia em que aconteceram. O natal dos sem família em 2005, com a inesquecível cena de Fabiano Morais aparecendo do nada para elogiar o sanduíche de pernil do Cervantes. O dia em que eu e dona Norma raspamos quatro tabuleiros onde foram assados os frangos de um natal distante. O bloco do ‘Se melhorar afunda’; os ciclos do Conversando Literaturas; a sessão de Blow-up; e tantas outras histórias que esse grupo de amigos dedicou ao caráter fixador do tempo. É o tempo que me parece a chave para entender essa coisa que chamamos de vida. Não, não se trata de entender o tempo. Trata-se de não leva-lo em consideração, pelo menos não como querem que levemos. Eu quero estar aqui agora, escrevendo sobre coisas sem importância, imaginando meus cinco ou seis leitores eu conhecem e visitam esse endereço eletrônico, sem me preocupar com a hora em que vou terminar o texto. A memória involuntária de Proust e seus caminhos de Swann são um pouco disso. Espero que essas linhas tragam outras lembranças de nosso tempo à mente dos que por aqui passarem. Dois mil e sete e o nosso eterno jogo de lembrar e de esquecer.

De que lado????

2006-12-16T10:41:00.000-08:00

A escrita me liberta para o desconhecido.

É a minha maneira de desorientar.

Ilya Radeanu

Acabo de ler o mais recente romance do escritor romeno Ilya Radeanu, intitulado A menina do lado. Traduzido da versão inglesa The otherside girl, o livro trata de questões bem peculiares ao nosso cotidiano vistos pelo olhar de uma menina paralítica que sonha em construir uma bomba. A história, que parece banal numa primeira apresentação, se intensifica quando essa menina começaa se relacionar com um jovem e ideológico palestino de nome Yossef. A relação dos dois transcende p plano narrativo e integra os olhares que se constituem diferentes, porém reunificadores. Impressionada com a experiência de Yossef na arte de construir bombas e planejar ataques, a menina se entrega de maneira incompreensível numa jornada de emoção e descobrimento. O que há de realmente interessante na história de Radeanu é a necessidade contemporanânea de se quebrar paradigmas em tudo que se escreve e/ou pensa. O livro do romeno desvia desse caminho quando propõe ao leitor um caminho telúrico a ser traçado não pelo olhar narrativo desconexo, mas por um olhar limitado de funções que enxerga seu próprio mundo de modo contrastante. Vale ainda registrar a belíssima cena da morte de Yossef em um atentado suicida contra uma mesquita sunita, descrita pela menina que assiste a explosão pela TV. Depois disso, seguem dois interessantíssimos capítulos que desconstroem todo o universo belicoso e sentimental criado até então e remonta a história da menina através da imagem dissimulada que esta apanha para si da morte de Yossef. Sem mais o sonho de construir bombas, ela se dedica a leitura religiosa em frente aomonumento construído nas ruínas da mesquita, solitária voz em meio ao silêncio apagado da história. A frase final de Radeanu me parece ser perfeita para o desfecho : "A manhã cedia espaço ao memorial da rua, no asfalto gritava a poeira incerta, resto de nuvem, estátuas do amanhã." Leitura recomendada a todos que consideram a literatura algo além de si mesma.

AZUL E VERDE

2006-12-09T07:10:00.000-08:00

- Pra que lado vai o seu sorriso?
- Que pergunta...

Sempre gostava quando me interrompia dessa maneira. Nossos diálogos eram sempre curtos, muito peculiares. Creio que faltavam mesmo as palavras. Uma vez me falou de um amor novo, mas muito rápido como tudo que acaba nos unindo. Sim, há uma enorme distância entre nossos encontros, talvez seja isso que torne tudo mais simples entre nós. Mais uma vez ela partiu. Sabia de certo que ainda seria assim por muito tempo. Somos, e acredito que sempre seremos, alguma coisa ambígua e entre vírgulas. O que leva alguém a observar pássaros ou a cantarolar no chuveiro? As pessoas se importam com a coisa do existir e de tentar fazer esse existir mais confortável. Gosto de colocar o mundo entre aspas, ele não é meu. As mãos delicadas ainda resvalaram em meu rosto. O que torna a vida mais tragável é acreditar no amor de alguém. O mesmo amor ainda que transmutado noutras pessoas, noutras paisagens. Eu que só queria um pouco do teu queixo, enquanto habito o universo de sua voz, seja no meu próprio nome ou em algum episódio que me recrie na tua memória.

- Está ouvindo?
- O que?
- É a nossa música.
- Temos alguma música?
- Depois reclama quando vou sem me despedir. Fica quieto e ouve!

Um silêncio de gengiva invadiu o ar. Alguma coisa dançava na rua em frente, braços estendidos diante do muro, pernas sobrepostas no espelho. De olhos fechados caminhamos noite inteira pelos círculos fechados de nossa ilusão. Fosse perto, dar-te-ia um abraço e prostituiria de uma só vez o tempo e o espaço. Eu que só queria um pouco do teu queixo e a fraqueza do amor de alguém. Sua boca.

PROJETO, Parte I

2006-12-03T18:05:00.000-08:00

Olá amigos eleitores desse inútil blog. O texto que publico hoje faz parte de um projeto maior e ainda inacabado. Trata-se de uma experiência em prosa, área na qual tropeço muito quando me proponho a escrever um pouco além da medida normal do conto. Portanto, aí vai um fragmento desse inacabado experimento:

"O mal dos banheiros coletivos é não poder usar quando não se quer fazer nada. Queria apenas sentar-me no sanitário e ler o jornal. Logo vem alguém batendo na porta, requisitando o aparelho de louça para intimas reflexões. Cuspo na tampa, ativo meus germes com meus olhos. Desejo vingança de espaço. Este hotel é tão bom, por que não tem uma suíte? Saio de toalha nos ombros. Debaixo das desbocadas reclamações dos da fila entardeço meus passos e ignoro. Não me custa arranjar quizilas, mas também não me favorece. Entro no quarto e me arrumo. Entardece. Preciso observar os hábitos deste mundo. Saber quem sai a que horas. Conhecer os nomes que sei ainda sem carnes. Provar as fezenças do café local. De pronto, ponho-me na rua e perco acenos. Pessoas me olham, retribuo com um gesto de cabeça ao longe. Sinto que agrado. Apesar de não ter as mínimas presenças de ser causa de beleza, não sou tão estragado. Minha mãe dizia que o que tenho de belo está nos olhos, concordo. Quando estive em Buenos Aires (oi foi em Montevidéu?) conheci uma garota chamada Fausta. Era bela como lua seca pendurada no céu. Tinha o corpo sinuoso, sensual e um olhar de menina pequena, criancinha. Me perdia conversando com ela enquanto lembrávamos de cenas do filme que vimos. Tinha mãos lindas, frias, pequenas. Amava Fellini e Allen. Dedilhava numa guitarra imaginária acordes de Harison enquanto cabia a mim as baquetas de Ringo. Eram tardes inteiras de tertúlias musicais e cinematográficas. Sorriamos por nada. Eu bebia um café, ela gostava de conhaque. Éramos um bocado espaçados nas cadeiras. Fazíamos muita coisa juntos. No dia em que fui embora senti no seu rosto um traço de perda. Senti-me importante pra alguém. Segurei qualquer sinal de tristeza pra não alongar o momento. Fausta se aproximou de mim e deu-me um beijo na boca. Minha lágrima desprendeu do olho esquerdo e quedou-se. Senti em meus lábios o beijo de Fausta e o sal do meu choro. O beijo termina. Diante de seus olhos vermelhos e molhados apenas recuo. Entrando na zona de embarque pude somente dizer o que me veio: desculpe. Fausta não se foi e quase posso afirmar que a vi da janelinha do avião. Loucura pós-beijo. Fausta é o meu abraço noturno. Meu trabalho é um mal que me cura. Sempre foi assim. Nunca posso ficar. "

Acorda que vai cair, porra!

2006-11-22T18:31:00.000-08:00

Outro dia fiquei imaginando porque algumas pessoas encontram grandes problemas onde um simples ato pode resolver tudo. Pensar é uma merda, pois de uma idéia ridícula como essa vamos desdobrando outros caminhos reflexivos que, de uma forma ou de outra, sempre levam a pensar em tudo como se dissesse respeito a nós mesmos. O sujeito realiza a ação ou as ações, essa é a estrutura de oração que conhecemos pela escola e pelas gramáticas tradicionais, mas vejam só, se o sujeito não pratica ações ele não é um sujeito e daí desencadeia uma série de desconstruções que vão desde a sintaxe até a morfologia. Essa é a merda de pensar, fugi da idéia em si pra explorar como a construi textualmente. E depois não é só isso, de repente surgem aquelas insanas questões de quem desconhece uma determinada situação mas mesmo assim se acha capaz de refletir sobre ela tipo: Como será ser pobre no Japão? ; Como será ter sindrome de down no leblon? ; Por que não nasci em 1950 pra ter vinte anos na copa de setenta? E daí surge o medo de nunca solucionar questões como essas. Na verdade tudo iso não passa de carícia do cérebro pra disfarçar as verdadeiras aflições que nos cercam e que vão do dinheiro pra comprar o pão até aquele amor que um dia você ainda consegue escquecer. Pensar me faz ter dois trabalhos que nunca se anulam. O primeiro consiste no simples entendimento básico das coisas que me cercam e que agem ou reagem em minha vida. O segundo produz escalas maiores de um hormonio que não sei o nome, mas que afeta diretamente tudo aquilo que imagino e só. Perceber o real como ele nos é apresentado é muito difícil, tanto na aceitação como na inclusão. Gosto de chegar da janela e ver a enorme parede sem reboco e de tijolos tortos que o vizinho achou por bem deixar assim. Ver é pensar distraído, outra vez esa tela.

ORAL

2006-11-19T14:16:00.000-08:00

A língua passeia nos lábios-
Grandes-
Extensão completa dos lábios,
Carne úmida e trêmula
À porta do espaço vazio
do vão.

Encontra entre o caminho
O ponto exato
A voz de um arrepio
Que perpassa o corpo e os pêlos
E esvazia a alma num espasmo
Incompleto e arredio.

Aos poucos,
A carne esvazia a carne
E deixa gosto de vida.
É um agradecimento líquido
Invade, novidade e deita
Sobre o ar
Um espaço de entre...
Começo, fim, começo.

Aperta os seios,
A calma dos seios...
As pernas fingindo.
Tudo normal no abraço -
igual ao início de todos os sonhos.

NATAL BÃO SÓ MESMO NO JAPÃO

2006-11-15T19:32:00.000-08:00

Sem a intenção do clichê, porém consciente de que não se pode fugir dele numa frase como essa, o ano está acabando e como passou depressa... Pois é, há muito tempo que novembro é uma micareta do natal. Nos deparamos com casas enfeitadas, a musiquinha da leader magazine toma conta de nossas cabeças insanemente e retornam todas aquelas comidas de duplo sentido que sempre trazem a chamada da praça é nossa no pacote. Mas de fato, o ano que se finda foi de todo bosta, com raríssimas excessões. Uma delas, sem dúvida, foi ter conhecido melhor esse japonês inescrupuloso e de carater irrelevante, mas que foi de grande amizade em momentos realmente difíceis. Ivan Kano, notoriamente conhecido como ciclobásico, fez deste ano algo para ser lembrado por muito tempo. Podemos nos encontrar daqui há duas décadas e lembrar de 2006 como o ano em que consolidamos essa amizade e participamos de cenas e atos que não vão se apagar tão cedo, coisas que passam do abraço decepção pós-perda-de-bolsa-do-mestrado e vão até um insano videokê e uma certa música da Ana Carolina. Com ciclobásico compreendi que dá pra fazer muita coisa com o pouco que se tem quando se reconhece esse pouco, sem desesperos, como algo maior. Não é uma ironia auto-ajuda pró-zíbia gaspararetto, Ivan realmente me fez rever o que tinha desenhado para mim como real. A desgraça pode ser bela, nem que seja por um minuto. 2006 foi um ano difícil no quesito grana e nesse ponto, já que se trata de uma retrospectiva, não posso deixar de citar que carreguei nesses doze meses (ainda incompletos) o estigma da bolsa sonhada e perdida que fez com que tantas outras coisas ruins acontecessem e prejudicassem a mim, meus pais e pessoas próximas de que gosto tanto. No entanto descobri um grande incentivador e talvez o maior motivo por eu estar levando esse mestrado tão a sério, o professor Silvio Renato Jorge, que me fez perceber e descobrir os potenciais e as possibilidades que eu mesmo desconhecia enquanto aluno. Sem bolsa, trabalhei nos mais diversos campos, desde a venda de livros até a revisão de dissertações (logo eu) passando pela sala de aula (mais por prazer que por grana). Só não tentei o michê porque sou feio, baixo, gordo, estranho, esquisito, imperceptível e inútil... A bolsa, sem dúvidas, me fudeu! Mas contornei com a ajuda de amigos como o Ivan, de pessoas como o Professor Sílvio, de lembranças como as que tenho de 22 de abril deste ano e de tudo que sempre espero que aconteça antes de estourar uma cidra cereser só por cacoete. Pode ser cedo para um balanço desse tipo, talvez seja mesmo já que ainda nos restam tantas emoções, como o aniversário do reverendo Morais em dezembro. Pode ser. O ano de 2006 divagou sobre mim, desfez todas as expectativas que criei sobre ele e quando me surpreendeu positivamente fez questão de mostrar que era por pouco tempo. Bolas. Esse texto é pra Takashi Kano, também conhecido como Ivan, por que percebi em seus olhos a mesma coisa que encontrei nos meus quando soube do resultado das bolsas, no fundo acho que ele foi o único que atingiu a dimensão do fato e compreendeu que não se tratava de uma questão de orgulho e confiança em excesso. Creio que o professor Silvio também compreendeu e procurou me incentivar de várias formas e me colocar novamente no rumo academico das coisas. Meus outros amigos, cada um de seu jeito, perceberam o que realmente se passou, mas, até como forma de minimizar minha dor de momento, procuraram outras maneiras para tratar o assunto. Enfim, escrevo tudo isso para dizer que este natal não terá as mesmas cores do anterior, algo me diz. Também não quero e nem posso planejar nada pro ano que vem, vai que acontece o mesmo outra vez. Lembro perfeitamente que tinha planejado em comprar uma camera digital caso conseguisse a bolsa, ainda que fosse em prestações e tudo mais. Um pequeno capricho material. Ao invés disso saí na busca do da passagem e se sobrar a gente lancha. Mas deve ser isso, que graça tem se tudo der certo? Esse texto pode ser criticado, chamado de melodramático até, mas foda-se, esse não é um momento literário. Parafraseando o mano Brown, 2007 que venha armado que por aqui o bicho tá pegando. No mais, um Save Ferris pro Ivan e um grande abraço ao professor Silvio. Natal bão só mesmo no Japão.

ITABIRA É SÓ UM RETRATO NA PAREDE, MAS COMO DÓI...

2006-11-08T18:40:00.000-08:00

Foi há algum tempo. Estava deitado numa cama de hotel e, mais uma vez, imaginava minha vida em desdobres que só mesmo minha cabeça de sonho infantil podia querer nesse mundo de humanos. Um fluxo de consciência que foi enganando o tempo enquanto via você dormir e pensava ser aquela a primeira de muitas vezes. Já devia ter descoberto há mais tempo que não se deve prever em um o que se pretende em dois. Foi assim que evaporei umas angústias que tinha guardadas dessa vida e as joguei do terceiro andar de um hotel que não lembro o nome, num bairro que já esqueci e no qual mal sei chegar novamente se ousar fazer o mesmo percurso. Sim, acredito na literatura dos momentos. Talvez por isso goste tanto dessa coisa fragmentada que vai procurando escoras nas imagens e nos gestos mudos de um olhar fotográfico. Mirei teu corpo de maneira a não esquecer por bom tempo. Forte laço essa da memória que começa já de maneira inventada e cada vez que é retomado assume novas imagens em si. Foi esse ano, e foi de forma tão natural que chorei os entantos de uma amor-alguém que não fazia idéia por chorava e que só percebo hoje que seco o pavio do abraço. Não se trata de felicidade ou de lamentos pós-derrota que retornam, tempo em tempo, para assaltar a vida já tão trombada. Foi verdade. Talvez, num canto qualquer do rodapé da página, ainda o seja. Mas de que isso realmente importa? É um fato: vejo a rodoviária todas as manhãs e procuro a báia na qual embarquei certo dia, cheio de dúvidas e ansioso por tudo que enfim parecia maior. Foi há algum tempo e todo tempo se decompõe em restos de memória, que me preenchem as mãos e o vazio do olhar que se forma toda vez que abafo o desejo de voltar ao então.

MANUAL DO SONO OU NOVAS POSIÇÕES PARA DORMIR

2006-11-04T18:37:00.000-08:00

No dia em que minha avó materna morreu não percebi de fato quantos silêncios ainda teria de enfrentar na busca curiosa por sua voz. Ela se foi numa manhã meio estranha, que não lembro o dia exato e faço questão de não perguntar às datas. Meu primo mais velho chegou perto de mim soluçando um choro incompreensível e me abraçou. Calei minhas lágrimas naquele momento prevendo que teria de restar alguém com a cabeça no lugar pra acertar um pouco as coisas, mesmo sendo eu o mais novo, mesmo sendo o eu o único que não tinha conhecido todas as artimanhas de minha avó. Lembro desse dia sempre que procuro motivos para não chorar. Ouvi dizer uma vez que as pessoas que não choram retêm dentro de si uma composição fisiológica que pode ocasionar reais malefícios à saúde. Em mim, o único impacto foi a lembrança insistente dessa dificuldade do pranto. Acho que por isso, quando te encontrei, quis te beijar unicamente. Não caberia palavra nenhuma, eu sabia. Mas nada nunca é sem já ter sido. Você está maluco? Não. Seu louco! O que quer? Quem é você? Eu só quero um beijo. Um beijo seu. Ela olhava espantada pros meus olhos e acho que conseguiu encontrar alguma coisa que comprovasse a intenção livre de desnecessárias maldades. Beijou. Deixou que os olhos se fechassem gradativamente no mover unilateral das cabeças reclinadas. Beijou um beijo sem gosto de nada além de beijo e deixou o gosto de beijo que só um beijo beijo pode deixar. Meu nome é... Não diga! Você pediu um beijo, te dei o beijo, pronto. Se virou e se foi pela calçada como se nada tivesse acontecido. Lembro que ainda muito depois do falecimento de minha avó eram nítidos e até incomodavam um pouco os sinais tão recentes de perda em minha mãe e minha tia. Entendia ou ao menos tentava entender o quão duro deve ser perder um pai ou uma mãe, mas a situação destravava qualquer reação. Não podia dizer nada. Nada que eu fizesse ou tentasse amenizaria a dor que elas traziam no peito. Sabe-se lá que questionamentos elas levantavam aos céus pra tentar encontrar o motivo do acontecido. Questionar as decisões de Deus pode ser muito simples para quem não o tem como um parâmetro referencial para a vida, mas para as duas, acho que tornava tudo mais difícil. Procurei me esquivar de embates diretos em busca de reanima-las. O tempo não cura nada. Não está no tempo a capacidade do esquecimento ou da aceitação. O tempo apenas empresta ou aluga seu espaço virtual para os sofrimentos e as alegrias, e eles duram o exato espaço que podem pagar ou que conseguem emprestados.
Da janela olhava para a rua meio vazia, escura e não conseguia desguiar de teu beijo. O beijo sem nome e sem gosto que tanto rodeava minha falta do que fazer. O metrô é o transporte mais seguro e confiável que eu conheço. Nunca viajei de avião, mas acho difícil que eu goste tanto quanto do metrô. O espaço físico estudado e pequeno onde se acomodam muitas pessoas de diferentes naturezas. Todas ouvindo a mesma música ambiente. Todas apreciando a mesma subterrânea paisagem de nada. O ar condicionado controlando a inoportuna temperatura de um vagão sem entradas naturais de ar. A voz esquisita e fanha avisando a proximidade das estações. O metrô me leva sem muitas paradas onde quero ir. Desço. O telefone toca. Alguém querendo saber onde estou. Desligo na cara. Subo pelas rolantes até o saguão. Bebo um cafezinho numa pequena lanchonete do próprio saguão.O telefone toca novamente. O mesmo número. Desligo o aparelho. No dia em que eu retornar talvez haja lugar pra essas coisas. Vou para a rua cumprir minhas obrigações profissionais. No sinal, faixa, a espera do vermelho. Olho pro outro lado, entre os velozes veículos, uns maiores que os outros, como toda a simetria irônica do mundo, vejo teu rosto escondido por metade nuns óculos escuros. Tento acenar de alguma forma, mas me vem a idéia de que não lembrarás de mim. Óbvio que não. O sinal fecha, atravesso. Vou de encontro ao seu corpo numa espiral instintiva que quer um esbarrão intencional. Não é preciso. Você levanta os óculos, me reconhece. Sem falar nenhuma palavra me pega pelo braço e me faz retornar para a calçada de onde saí. Oi, senti sua falta menino estranho. Também. Acredite, pois é verdade. Acredito em você. Se não acreditasse não teria lhe beijado naquele dia. E porque não quis dizer teu nome? Porque não foi isso que me pediu. Agora lhe digo. Me chamo Maria. Sensível, como teu beijo. Ah, sem essas besteiras românticas. Tenho que ir, está aqui meu telefone, quando quiser me liga. Tudo bem. E ela se foi sem perguntar meu nome ou, ao menos, se interessar por coisas de mim. Ia pela rua com o mesmo andar da primeira vez. Resmunguei alguma farpa inconsciente. Um senhor me salvou da fúria de um taxista que quase me atropelou. Maria tinha um foda-se em cada intenção. A última lembrança que tenho de minha avó viva é bem distante. Ela, em sua casa, brincava comigo dizendo que sabia o nome da menina que eu gostava no colégio. Lembro dela chutando várias iniciais e errando todas, mas no fundo eu acreditava que ela sabia. Estava me testando, creio. Queria que eu mesmo falasse, mas minha convicção de fracassos amorosos juvenis fundou em mim um escapulário restrito apenas aos meus lamentos. Ela mudava de assunto, parecia entender meu resguardo em silêncio. Descascava laranjas como ninguém. E fazia um bife mal passado como poucos que já comi. Por isso não quis vê-la na cama de um hospital público, entre tantas outras mulheres tão ou mais doentes que ela. Hoje me pergunto se não teria ajudado visitá-la, dar-lhe um beijo na testa, fazer um carinho no rosto. Minha mãe e minha tia sempre retornavam de lá mais tristes e com a certeza de que não iria durar muito mais aquele lamento. Pena a certeza ser tão convicta e negativa. O real não tem cura, repetia pra mim enquanto disfarçava na leitura do Cândido. Minha avó devia ter uns muitos motivos para querer que lembrássemos dela sorrindo bonito como sempre fazia. Meu primo mais velho me disse que nunca poderíamos nos separar, ele, seu irmão e eu. Éramos três seguindo por um, ou por uma. Minha avó também se chamava Maria, apesar de todos usarem seu segundo nome como referência. Ela tinha a mania de sorrir para a tv em aprovação às falas dos artistas de novela. Quantos noves há em seu telefone.
Esta manhã recebi uma carta sem remetente. Nela vinham umas propagandas de financeiras onde umas moças bonitas sorriam marfins e pérolas em busca de meu CPF. Rasguei e voltei a dormir. Há muito tempo não meço meu sono pela normalidade alheia. Durmo quando tenho vontade e nunca é na hora em devia estar dormindo. Isso não tem me feito mal. Ganhei belas olheiras, meio fundas, bem escuras. Falta coragem pra te ligar daí se vai o sono. A covardia é a maior virtude de um homem, diria algum sábio hindu numa aldeia distante ao norte do Tibet. Já cheguei a discar cinco números, mais dois e quem sabe ouço sua voz. Faz uma semana que estou nestas inúteis tentativas. Ainda lembro do senhor me puxando pelo braço e gritando comigo: Quer morrer meu jovem? Minha resposta seria um talvez. Uma incerteza como esta que agora me perturba e não permite nem que eu ligue, nem que eu rasgue o papel com seu numero e tente te esquecer. Seis é o último número e o telefone refaz o barulho seco de minha barriga em pânico no chamado da linha. Alô. Maria? Sim é ela, quem deseja? Sou eu, o rapaz do beijo... Nossa você demorou a me ligar hein. Achei que não o faria. Quase morri naquele dia. Eu vi. Se não fosse aquele senhor. Então, eu vou aí ou você vem aqui? Como assim? Ué, não vamos nos ver? Sim, claro... mas... Mas o que? Na sua casa ou na minha? Não sei. Então vem pra cá. To te esperando em uma hora, anota o endereço. A rua e o bairro eram vizinhos quase da minha casa. Não seria demorado chegar, até pela hora avançada. Não há muitos ônibus a essa hora, mas também não há trânsito. No caminho uma senhora me parou e pediu um trocado para a condução. Dei umas moedas me questionando em qual bar ela compraria a primeira dose de pinga. Depois duvidei. Enfim a vi subindo no coletivo a caminho de algum lugar que certamente não conheço e que me fez calar os pensamentos por um bom tempo. Cuspi tão seco que quase não chegou ao chão. Maria me esperava no entre vão da janela. Era um sobrado e ela morava na parte de cima. Tinha uns cabelos curtos, bem curtos. Rosto fino com pequenas marcas de noites sem sono. Uma pele branca, inconfundível, e os olhos pretos quase cor de teto. Qual é o seu nome mesmo menino estranho? Acha mesmo necessário saber disso agora? Quase não percebi seu corpo nu por baixo do casaco e suas mãos subindo por minhas pernas. Não entendia bem a situação, mas de fato não caberia nenhuma especulação no momento. Certa vez escrevi um poema imbecil que falava de amores impossíveis. Me lembrava de cada verso enquanto a boca de Maria deslizava bruscamente por meu corpo. A flor morta que insiste em ser bela / na natureza plena e singela / de mais um cansado desamor. Maria desencantava o silêncio no prazer da não necessidade de falar. A noite era a dentro e detínhamos a parte de nós mesmos que encontramos um no outro.Vi Maria em minha frente. Vi Maria me sorrir de lado. Vi Maria pelos pés. Vi Maria mais alta que eu, sem me deixar a menor defesa. Até cair sobre meu corpo em declínio lento e repousar os dedos na borda de meus lábios secos. Bebia a lentidão de seu ar. Logo após a morte de minha avó, fui até a casa em que ela morava. Tínhamos que limpar o local, tirar as coisas. Guardar as lembranças em matéria que tanto dizem quando se quer lembrar de um minuto em específico da vida que se tem e da vida que se foi. Coube a mim um par de chinelos acolchoados, um tipo de pantufas que ela só usava antes de dormir. Veio então o dia em que ela retornou do hospital por ter se sentido muito mal – talvez tivesse sido ali o principio de tudo. Lembro de ter dormido com ela nesta noite seguinte ao seu retorno. Fiquei acordado toda a madrugada com o medo recente de que ela pudesse se sentir mal. De quando em quando levantava e de longe, mesmo no escuro, fitava seu corpo sob o lençol procurando sinais de sua respiração. Pela manhã, enquanto fazia o café, me falava de ter percebido minha preocupação. No fundo sabia que a preocupação era dela também. Quando olho pros chinelos penso nas noites em que ela, junto de minha mãe, não tenha feito o mesmo comigo ainda bebê, após qualquer pequena crise de bronquite ou febre mais alta. Quando ela se foi, eu tinha cerca de quinze anos e ainda não sabia qual o real gosto de uma mulher. Não tinha passado por nenhuma situação delicada em que precisasse recorrer a ela em busca de uma solução que fosse. Não sabia o quão difícil é o aceitar que meu mundo não é pior que o de muita gente. No dia em que minha avó morreu, talvez não tenha restado muito pra lembrar - eu disse talvez. Ela sabia recortar-se em muitas e ser sempre a mesma. Mas as bicicletas têm apenas duas rodas. Não são como os ônibus, como o metrô. Ela almoçou em minha casa dias antes de tudo ocorrer. Depois não mais a vi se não estática no instante exato e revelado da fotografia.
Olhava-a com a candura de quem procura o ponto fixo da respiração. Estava viva ao meu lado. Dormia como gostaria de dormir por todas as noites que não lembro ter visto a não ser pela tv. Maria tinha as mãos contornando o travesseiro e o corpo nu exposto, quase todo não fosse a ponta de seu casaco. Olhava-a e me veio então uma desmedida vontade de chorar. Eu era o mais novo, tive de preservar a razão, mas agora era diferente. As inicias chutadas por minha avó na minha recordação vinham agora e a primeira era o M. Caiu a primeira lágrima sem que eu sentisse e a segunda veio, depois as contas se embolaram nas metáforas e no medo e no desespero e na vontade de não ter mais vontades e nas lembranças desencontradas de um passado próximo e de um próximo passado. O que foi? Por que está chorando menino estranho? Tenho medo. Medo de quê? De tudo. De mim , de você. Maria se sentou ao meu lado na beirada da cama e me deu o único tapa na cara que tomei na vida. O estalo acordou o som. Olhei para ela no silêncio sem reação e ela me beijou cegamente, como da primeira vez que nos vimos na rua. Me deitou ao seu lado e me fez adormecer com a mesma mão que havia me batido. Dormi pesadamente como não lembro ter dormido antes. Apesar disso tive a sincera impressão de vê-la, durante o sono, fitando minha respiração.

UM PALMO DE AZUL

2006-10-29T06:47:00.000-08:00

Salvou a minha mão da queda. Tinha restos de flores pelos cantos da boca. Um desenho de frase nos olhos. Era maior. Eu sabia da derrota antes mesmo de perceber-me vivo. Deixei-a partir pela calçada escura. Jogou-se num táxi. As horas rebateram a saudade. Freei o ímpeto suicida três vezes. Covarde, pensava em silêncio. Duas horas depois estava de novo no meu apartamento. Dois meses de aluguel atrasado, contas por pagar, geladeira vazia. Catei umas moedas, um rádio de pilhas e fui até o boteco trocar por uma garrafa de cachaça. Relinchava feito um cavalo triste. Havia conseguido. Bebendo as caras de maldade e desprezo do dia seguinte. Às vezes se pensa no porquê das coisas. Às vezes, só às vezes. Caiei a dor de branco e fui pro tédio que é imaginar. Ela tinha se ido num vulto amarelo e veloz e me deixado caído na calçada – ou eu já estava caído na calçada? A garrafa pelo meio e não saberia bem quando comecei. O tempo não faz muito sentido quando se conta sozinho. Eu sabia bem disso. Entardeci. A força do álcool desceu uma conhecida cortina de sono e coma. Estava caindo em mim outra vez.
A campainha é a invenção mais estúpida da humanidade. Tocou numa hora em que ainda me parecia de dormir. Destranquei a porta. Um hálito de azul invadiu minha cara. Sobrei no susto. Entrou como se adivinhando meu gesto. Parou para observar a bagunça. Abstraiu sutilmente os advérbios.

- Você é Carlos Laurêncio?
- Sou eu.
- Essa carteira é sua.
- Já vai?
- A carteira está aí.
- Quer um café?
- Acho difícil ter algum por aqui.
- Na esquina tem uma padaria...
- A carteira está aí.

Saiu deixando o ar repleto de uma insuportável esperança. Tem alguém com uma espécie de força superior que gosta de me sacanear. Falseia o vazio e de repente sobra por todos os lados uma nova coisa que não se entende. Deve ser alguma espécie de castigo aos suicidas falhos. Olhei para o apartamento. Também não beberia um café ali. Fui até a padaria.
Dias seguidos voltei ao mesmo lugar em que havia avistado o táxi partir. Não a vi. Estava cheirando a um desespero de lenha. Contornava o mesmo meio fio procurando pistas de seu rosto. Foram dias difíceis. Recebi a carta de despejo e chamei um avaliador para comprar o que restava da mobília. Não tinha pra onde ir, para que os móveis? O dinheiro seria mais útil. E foi. Até hoje comi e bebi todos os dias e já faz duas semanas que durmo de baixo desta marquise. Aqui mesmo, na mesma calçada. Um cheiro forte de urina. Quase nem percebo a solidão.
Mais duas noites e ela reaparece. Interrompo seu apressado caminho. Me reconhece por trás da barba e do hálito espesso de bebida. Não desvia. Me encara procurando algo que desconheço. Tento articular uma palavra, uma frase. Ela intercepta qualquer pensamento meu com gestos quase imperceptíveis.

- Outra vez. O que faz aqui de novo?
- Há três semanas espero você.
- Pouco tempo pra tanto desastre.
- Mora por aqui?
- Não.
- Trabalha?
- Não.
- Então?
- Passando apenas.
- Quer que te leve de novo pra casa?
- Estou morando aqui mesmo.
- E o apartamento?
- Estou morando aqui, agora.
- Entendo.
- Te esperei um bom tempo e não sei o que dizer...
- Não diga nada, minha resposta é não.
- Mas nem sabe...
- Não.
- Mas...
- Deixe-me passar, por favor.

Sem argumentações saí da frente. Estava livre o caminho e ela se foi dentro de um vestido cor de céu, rastejando elogios nas sandálias altas e nos pés a mostra. Caminhei o resto da noite numa direção que não conhecia. Cheguei ao cansaço. Refuguei. Tornei a voltar. O lago sorria o céu de volta. Um hálito azul invadiu novamente minha cabeça. Aos poucos tudo foi se tornando mais maleável, úmido, frio. Depois senti outra vez o céu há dois palmos de mim. Além.

De volta ao front

2006-10-15T17:59:00.000-07:00

Quem inventou essa guerra?

Não sei, mas lute!

Quando criança gostava de criar histórias de guerras e magia para os soldadinhos que tinha. Eles ganhvam vida e transformavam meu quarto e o quintal em um universo totalmente deslocado da realidade em que eu vivia. Quando pequenos não percebemos muitas coisas que ocorrem ao nosso redor, não por falta de inteligência, mas pela insistente premissa dos adultos em nos tratar como débeis mentais. Assim minha criatividade insana me transportava para guerras nunca vistas entre os soldadinhos verdes e os soldadinhos azuis. Meu primo me dizia que havia uma diferença nas cores. Cada uma delas representava um exercito diferente. Na sua teoria os verdes eram os norte-americanos, os azuis os alemães, os beges eram orientais... e assim por diante. Para mim, as cores definiam não nacionalidades e raças, mas objetivos em comum. Cada um defendia suas cores, seus companheiros e as guerras sempre acabavam com um saldo interessante: a possibilidade de destruir aquele mundo e fazer surgir outro com a velocidade do pensamento. Meus soldadinhos expunham armas e táticas incrivelmente bem postadas pelos beiras da cama e pelas bordas do criado mudo. Lembro bem de uma vez em que propus uma super e derradeira guerra entre diferentes tipos de bonecos. Eram quatro fortes exercitos: o dos soldadinhos; o dos Playmobills; o dos bonecos do He-man e o dos bonecos do Rambo. Com a astúcia e a calma sempre estampada nos rostos, os Playmobills venceram o conflito após saquearem as bases do he-man e do rambo, tomar navios e armas potentes e derrotar belicamente os soldadinhos. Instauraram uma nova Dinastia. Tudo isso que disse foi apenas uma forma de demonstrar um pouco dessa loucura que é a imaginação. É interessante perceber como desenvolvemos tantas histórias e brincadeiras quando crianças e como deixamos que isso se perca com o passar dos anos. Não acredito nessa coisa de geração videogame, geração internet. São desculpas. Quando passamos a nos preocupar desde cedo com coisas que mais coibem do que instigam, perdemos a vontade de criar e passamos a tentar repetir meios e fórmulas que já deram 'certo'. A infância, hoje, é um mero prefácio mal acabado pra uma adolescência precoce e uma juventude bitolada. Não é uma regra, mas é assustador perceber como milhares de 'pequenas' pessoas vão cada vez se tentando se tornar mais espertos, o quanto antes e esquecendo importantes partes de sua formação enquanto gente. As pessoas que um dia imaginaram qualquer coisa pra fugir de um lugar comum, agora encontram um espaço vazio enorme quando descobrem que são poucos os que fizeram como elas. A realidade é uma invenção que nos é imposta e que aceitamos, imaginar outras realidades é subverter a imposição. quando simplesmente somamos, na verdade subtraimos. o que eu quero é dividir. Hoje, encontro minha caixa de brinquedos antigos e reencontro meus soldadinhos quebrados, com seus corpos de plástico ressecados e gastos pelo, mas ainda posso vê-los, com toda disposição, rolando pelos campos abertos e pelos fronts de lençois embolados, simulando montanhas, atirando contra um inimigo que desde sempre me atinge e se chama tédio.

PARA QUE LER E TER UM BLOG?

2006-10-06T20:36:00.000-07:00

Quando fiz meu primeiro blog, o fiz por achar que poderia escrever e ser lido por pessoas de vários lugares. Bem, logicamente percebi depressa que estava enganado. O primeiro blog serviu para um fim interessante: fazer o segundo, que já nasceria fadado ao fracasso como o outro. Os Blogs tem uma coisa esuisita que prendem nossa atenção e nos fazem dedicar várias idéias, que poderiam ser melhor aproveitadas noutras paragens, em suas páginas virtuais. Meu blog novo, aliás este em que publico agora, passou por diversas fases, todas elas incomuns e impróprias de publicação. Teve seus momentos cults, nos quais chegou a receber elogios de pessoas consideráveis nessa coisa de criticar os diários eletronicos alheios. Teve seus momentos Hebert Vianna, apostando que mesmo que corresse em busca de algo sempre chegariam na sua frente. Teve seus momentos de 'cadê minha bolsa?' e 'Por que tudo acontece comigo?'. Este blog certamente não é o que eu imaginei quando acessei a página do blogspot e me cadastrei. O Umas Idéias, que se tornou, Umas, novas, Idéias, na verdade não passa de uma repetição inconstante do que sou ou queria ser. Não é literatura quando se pretende literatura; não quer somar leitores quando expõe tópicos com dezenas de comentários; e quando pretende ser ouvido é replicado pelo vazio do anonimato do pé de página. O engraçado disso tudo é que o espaço que se abriu com a internet para a publicação de textos de todo o tipo é espantoso. Hoje qualquer pessoa que tenha acesso a rede pode publicar textos de diversas intenções. Poderia fazer um blog que reunisse as receitas de minha mãe e certamente teria muitas visitações. Poderia transformar essa capacidade de enganar os outros em parábolas de auto-ajuda e quem sabe começar minha carreira de publicação na editora sextante. Poderia escrever pequenos capítulos toda a semana e reeditar a idéia dos folhetins românticos. Poderia publicar qualquer coisa, qualquer besteira e torná-la pública, acessível a milhares de pessoas do mundo todo. Uma coisa que pode parecer, num primeiro momento, simples na verdade é uma loucura sem precedentes. A difusão da palavra escrita e dita 'literária' ganhou contornos avassaladores sobre o mercado editorial e sobre a mídia de pequeno porte. A internet, através dos Blogs, Flogs, Fotologs e afins, abriu um precedente inegualável e de duas latentes vias para a escrita e os que escrevem. O precedente parte do princípio de que todos podem escrever e publicar, uma espécie de democratização de um meio até então considerado elitista, mas, ao mesmo tempo, deixa uma enorme lacuna para quem lê (se alguém se interessa em ler) quando tenta distinguir do que se trata e se podemos denominar essa experiência de literária. Meus Blogs nunca tiveram a intenção de ser literários por que sempre quis com eles brincar das coisas que não sou quando tento escrever literatura (eu disse tento), mas é fascinante perceber o número de pessoas que leva isso realmente a sério e transforma seus diários virtuais em verdadeiros portifólios textuais de suas melhores experiências. O Umas, novas, Idéias está com os dias contados. Pode ser que seu fim chegue logo, com um simples desuso no atualizar ou o total abandono de login. Pode ser que o retarde até o último momento na tentativa de salvá-lo a qualquer custo e de continuar escrevendo sobre a melancolia de se ter um blog. Duro ou caroável, seu fim chegará como todos os outros, mas encontrará a casa limpa, a mesa posta, cada coisa em seu lugar. Bandeira.

UM RECORTE PRA VIDA TODA

2006-10-01T11:05:00.000-07:00

Somos iguais no que sentimos ainda que diferentes no que somos

Se todas as pessoas fossem realmente felizes, em tudo que fazem e sonham fazer, não teríamos essa massa disforme a que chamamos mundo. Pode parecer um pensamento demasiado pessimista, ou mesmo agorento para aqueles desafortunados detentores de uma esperança imortal e da mais leviana forma de sobrevivência, mas não os culpo nem os julgo, tratam-se de pessoas intúteis isoladamente, mas potencialmente necessárias para as estatísticas da decepção maior. Percebam, antes de mais nada, que não há coletivo que englobe realmente todas as pessoas. Não há referência alguma de entendimento entre os diversos grupos para se chegar a qualquer ponto. Nossa idéia de conjunto é a mais próxima possível de nossa individualidade. Somos en nós e nas pessoas de quem nos aproximamos a mesma coisa que jamais seríamos se expandidos em milhões. Formamos universos paralelos onde nossas tristezas, peculiaridades e familiaridades possam se juntar inconscientemente da maneira mais orquestada, tudo para diminuir a dor, qualquer que seja, de qualquer natureza. Se estender no outro é antes um ato de egoísmo do que propriamente de solidariedade. E egoístas seguimos esbarrando nossos pensamentos e nossas desilusões abstratas nas alheias até encontrarmos uma forma menos inútil de expressá-las ou exprimí-las. Somos felizes por dividir nossas tristezas, nossas fragmentadas experiências inertes ao senso comum. Desencadeamos mil vozes dentro de um silêncio usualmente rompido por uma euforia mentirosa e enganadora. Sobrevivemos por que percebemos, dentro de uma escala de mediocridade e agitada dissonância, nossas diferenças representadas em olhares outros, lugares outros, em mesmas e novas formas de entendimento. O mundo nada mais é do que a união de nossas realidades particulares. É uma tensão de tristezas e alegrias pré-programadas. Sempre gostei de me deixar levar, mas perdi o passo da dança. Tenho ainda nesse mundo alguns grandes amigos (talvez seja essa a melhor parte), uma paixão inexplicável por livros e pela escrita, um desconforto natural com e nas palavras e uma série de pequenas fraturas que serviram apenas pra me unificar nesse todo, conformado e desdito. Recortei a última imagem de meu acaso pra entender melhor que não se trata de algo mutável. Um dia vamos para um lugar qualquer onde não se identifiquem nem a memória nem a querência. Eu me vou.

KYOTO NÃO É SÓ TÓKYO COM AS SÍLABAS INVERTIDAS

2006-09-23T14:48:00.000-07:00

Estou lendo Yukio Mishima, mais precisamente O templo do Pavilhão Dourado. Comecei a leitura depois de ter terminado o livro Portokyoto de Pedro Paixão, no qual o autor português faz vastas referências a Mishima e a esta obra, já que parte de seu romance se passa na expectativa de conhecer tal templo. Mishima tem uma coisa na escrita que realmente desloca o foco do resto. Parece uma leitura pesada, mas que não cansa. descritiva sem ser exaustiva. E algo vai além da história do menino gago e auto-penitente que se esmera na beleza do templo e dos outros para sustentar-se numa personalidade crua e sem nenhuma referência sentimental. Ainda não terminei o livro, mas é perceptível o minuncioso trabalho de Mishima em inserir seus leitores na história e na própria mente de seus personagens. Em Portokyoto encontrei Michiko, no Templo encontro Uiko e as duas parecem me dizer a mesma coisa numa foto feita de palavras e memória que se arrasta por entre as veias e pelos caminhos narrativos dos personagens. Algo está paralisado em mim. Algo que talvez não mais se mova ou que eu tenha acabado de descobrir. Mishima congelou um olhar no meu rosto que, como o lago Kioko, refletem o templo dourado. Tudo está parado e em eterno movimento. "A seta que só atinge o alvo porque já estava em movimento antes mesmo de partir."

Conjugando no singular

2006-09-19T18:03:00.000-07:00

Fraturei os dedos, as mãos e outro parte que desconheço e que me dói como se fosse o fim do filme, de um filme triste numa sala triste e escura de cinema de shopping. Se a alma se quebra, quebrou-se. Acho mesmo que isso a que chamamos amor, é só a esperança desfeita, disfarçada de qualquer coisa em que possamos acreditar. Algo que se parte e que juntamos de novo, mas nunca se consegue colar de maneira igual, as peças faltam, e essa de agora deixou grande espaço entre os outros espaços e já não posso reunir-me outra vez sem que me lembre de ti. Ainda que distante, tão perto e tão ausente como a voz do silêncio que procuro no teto do quarto, que desvio do olhar a tua foto-memória num canto qualquer de minha mente. Ausente.

De volta

2006-09-14T17:58:00.000-07:00

Não sei bem se é a espera ou a esperança, mas, de uma certa forma, muitas coisas parecem fazer sentido quando se passa a acreditar noutra pessoa. Percebi bem isso hoje. A inesperada e triste cena de Pedro Paixão sobre o finitude de Michiko e os trechos de poemas de Géraldy fizeram uma lasciva antesala até que eu me surpreendesse admirando um quadro de Van Gogh. Um mundo mosaíco que, impressionista ou barroco, pós-moderno ou maneirista reconstitui minha memória com o tom de seu rosto. Perco tempo a olhar a rua, as calçadas repletas de sol e pessoas, e a vida atropela com suas necessidades impostas - dinheiro, trabalho, paciência. Dezessete andares separaram Michiko, momentaneamente, do chão. Anos de obscuridade e a morte separaram Van Gogh da fama e do reconhecimento. Geraldy me diz num poema: " Despedimo-nos mal mais uma vez... Por quê?" E eu forço a cabeça a lembrar qual foi exatamente seu último gesto desde que te perdi de meu olhar, na última vez que te vi.

PÁGINA ÍMPAR, AVESSO DO LUCRO

2006-09-07T14:56:00.000-07:00

AOS AMIGOS LIVREIROS QUE ESTENDEM E ENTENDEM ESSA IDÉIA

Desde a feira de livros da Cinelândia que conversamos sobre uma espécie de função social do livreiro. Eu e Arthur, amigo e livreiro da Elizart livros, falamos por um bom tempo sobre esse papel de tentar passar o livro usado pelo preço mais baixo possível e facilitar o seu acesso para pessoas que estudam, mas não têm todas as condições para comprá-lo. O assunto surgiu de uma indignação nossa com alguns clientes que, mesmo demonstrando condições financeiras razoáveis, insistem em querer levar o livro de graça. Como diria meu amigo Brownie: "Oportunista é o meu ovo." Mas voltando ao assunto central, percebemos que a questão social que a relação livreiro-cliente produz é muito interessante. O livreiro além de comerciante se transforma num grande garimpador de raridades e de preços em conta, saltando aos olhos em meio a um mercado tão caro e burocrático como é o do livro no Brasil. O livro usado, sai notoriamente pela metade do preço de um livro zerado. Com os descontos e as pechinchas, o valor tende a cair e com a quantia que se adquire um livro numa megastore é possível comprar vários volumes num sebo ou nas feiras do livro. Nossa conversa se estendeu a casos que já vivenciamos em nossa experiência livresca. Arthur falou sobre um rapaz que não tinha grana para comprar um obra de referência em vários volumes e que era fundamental para sua mongrafia e que acabou passando dias consultando-a na livraria com o seu consentimento. É esse tipo de atitude que transforma uma relação comercial e algo que sobrepõe-se ao dinheiro e assume um aspecto humano, coisa que já seria gratificante pelo gesto e se torna mais relevante em se tratando de livros e cultura, campo tão abandonado e relegado neste País. Outras foram as história que surgiram para confirmar nossa opinião. De fato, é perceptivel quando encontramos uma pessoa que realmente precisa de um determinado livro e não tem o dinheiro suficiente para comprá-lo. Como dizemos na feira, a primeira intenção é quebrar o preço, mas em certas ocasiões isso não é suficiente e daí surge uma incomoda e sensível questão sobre o que fazer. Já assumi algumas diferenças por perceber se tratar de algo superior ao lucro ou mesmo as leis básicas de mercado. Trata-se de alguém que mesmo com todas as dificuldades possíveis ainda inventa tempo e dinheiro para estudar, ou então de um pai ou mãe que quer que seu filho tenha uma sorte diferente e faz de tudo para fornecer-lhe as condições necessárias de um bom estudo. Ora, sensibilidade para perceber essas situações não é difícil, e o livreiro, que se faz humano e considera algo além do vil metal, sente aquse que uma obrigação em ajudar. Meu amigo Arthur, mestre Vando (Bigode), Sebastião Medeiros, Jorge Gurgel, e tantos outros livreiros que conheço e respeito me ensinaram que trabalhar com livros é trabalhar com pessoas e futuros e que não se trata de um comércio como outro qualquer. Estudei em escolas públicas, me formei numa universidade pública, faço mestrado numa instituição pública e sei como é difícil manter um curso seja em que área for. Vi algumas pessoas abandonarem os estudos por causa de grana pra passagem e alimentação, quanto mais pros livros (eu mesmo já quase tive de trancar um período por causa disso) e ainda ouço gente que pede desconto num livro de saldo de cinco reis e paga com notas de cinquenta reais. Isso, além de aborrecer, entristece. O livreiro, e me ponho aqui como o tal, tem uma importante função social sim. A mesma função de qualquer pessoa que se sente parte de algo maior e possível de se estender ao outro. A função ímpar que sempre acrescenta e solidariza. Para além do livro, só mesmo o livro.

Repensando-te

2006-08-31T17:58:00.000-07:00

Ao casal de amigos Leonardo Gurgel e Priscila, esse pequeno texto e desejos de felicidade.

Não lembro bem. Todas as manhãs tem esse retrato de lembrança preso a janela. O corpo e os braços estendidos sobre outro corpo. Acordei ao seu lado. Te ver dormir assim, esvaziada de sentido, cheia de silêncio, me faz lembrar aquele beijo que um dia imaginei te dar e jamais pensei ser real. Os teus lábios resistindo ao tempo, repetindo uma emoção renovada e rápida, que se perde depressa e ressurge na necessidade de lhe beijar novamente. Daqui a pouco você acorda e chama meu nome, ou um apelido que só nós conhecemos. Ao teu lado, as palavras se desdobram e nem precisam completar frases ou idéias. São apenas palavras. Gestos de lábios e bocas, prenúncio de beijo. Vejo suas costas levemente descobertas, cabelos soltos. Tudo em você me parece tão irreal que penso em desistir. Me aproximo e teu perfume me lembra que já estamos muito distantes desse mundo. Nosso chão é diferente e sobreposto a todas essas coisas banais da sobrevivência. Posso ser tolo às vezes, errar às vezes, assim como você também o faz, mas estamos sempre resistindo, um ao outro e se entregando um ao outro, todas as vezes que parece ter chegado ao fim. Você dorme tão bonita, mais bonita que no tempo em que eu dormia sozinho, imaginando teus olhos fechados, indigentes desse mundo. A Janela anuncia um novo dia. Uma outra voz nascendo junto ao sol. Fecho a cortina, só os teus olhos me fazem amanhecer.

VIAÇÃO ADEUS

2006-08-27T14:30:00.000-07:00

Choveu o dia todo. É mentira. Meu pensamento rodeou todo o quarto antes de perceber a hora. Tempo e espaço. Insisto. Faço força pra lembrar de algo pra rir. A saudade bateu. É o marasmo da memória se refazendo a todo instante. Lá fora brilha um sol estranho, morno. Consigo enxergar até onde posso. Nada além. A verdade é que durante toda a tarde que se passou em silêncio só tive tempo de pensar em você.
Caía uma chuva fina. Início de noite. Mentira. Fui buscar essa distância de uns tantos quilômetros que não sei ao certo e que me separam da brancura de teu colo. Teus ombros expostos ao sol. Imagino. Névoa parada, estendida. Cago pra todas as possibilidades que não sejam te encontrar o mais breve possível. Essas coisas não se entendem. Não são pra se entender. Não é possível racionalizar tudo. Não é. Ouço sucessivas canções que me trazem seu rosto junto ao meu. Cada uma a sua maneira. Na palavra, no ritmo, na melodia. Tudo na música tem vida própria. Você transita em mim. Música. Mexendo em coisas velhas, no meu armário antigo, encontro uns postais de Jerusalém. Mas eu nunca estive em Jerusalém. Nunca.
Umas poças se formaram. O cheiro de terra molhada implicava na certeza da chuva. Mas era mentira. Queria encontrar uma boa metáfora para o tempo. Dessas que não se fazem mais, ou que nunca fizeram. Não sei. O tempo se divide sempre em dois e não estamos por completo em nenhuma das partes. Além do mais, as metáforas tem seu próprio tempo. Outro dia tive de pensar nesta farsa em que resisto. Você é o mais real que tenho. A verdade. Talvez a única. Não sou bom em nada. Não tenho mais grandes sonhos. Não passo de um passo descaminhado. Mas você soa como sorriso. É e a penas é este verbo de ligação entre o mim e o mim. Na alvorada deve haver uma explicação pra tudo, mas sempre que acordo o dia já amanheceu. Há em mim tudo. E há você noutra ponta que eu não consigo tocar.
Nuvens negras. Céu fechado. Cor de chuva na janela. Mais mentiras. Todas juntas, em seqüência. Me falaram uma vez que assim se formam as verdades: a seqüência natural de algumas mentiras e a crença duvidosa se transmuta no real. Bobagens. Ligo essa ausência ao colchão e adormeço. Tenho pressa. Tenho sede. Tenho fome. Necessidades tão vãs quanto dormir. Quero noticias suas. Tua voz calada em letras sempre iguais, sem muitas reações possíveis. Sem nenhuma questão. Quero saber de você. Desta noite morna que se forma estanque. Que nasce perdida e sem novos vocábulos. Que se esquiva de mim neste pensar em você.
Desde muito as viagens me comovem. Há nelas todo um sentimento incerto. Um gosto cru de não saber o que encontrar. A língua tateia o céu da boca procurando teu nome. Fantasio. O sono não vem. A vida não vem. Eu não estou de ida até você. Pelo menos ainda. Antes da hora exata sei que ainda existirão muitos aindas e muitas horas desocupadas e sem motivo. Resistirei. Mostrarei quantos verbos conhecer para reduzir ao máximo minhas ações. Sei teu endereço de cor. O número do teu telefone. O grito e o susto. A companhia que não me deixa gritar. Acho já ser tarde. Tarde demais para fingir insônia. Cedo demais para fingir acordar satisfeito. Sento-me na cama e deixo de fingir. Me falta algo que não o ar, mas que desintegra aos poucos. Tudo é distância. E o que dói mais e não poder transpô-la. Não posso. Não posso.
Sei que no verão de algum outro ano devo ter amado alguém. Mas amor é fato e não memória. Uma sinfonia de pingos dá som no telhado. Chuva. Mentira? É um particípio, lógico, pensei comigo. Logo hoje que poderia ver a alvorada não há mais sol. Escureceu quarto a dentro e creio o mar ter escondido o resto da luz. Aqui perto, nalgum quarto de alguma casa em alguma rua bem próxima deve haver alguém fazendo juras de amor ao sono de outra pessoa que dorme calmamente calada ao seu lado sem saber de todos os planos que estão sendo feitos de um pra dois. A mim, não prometeram nada. O sono não vem. O medo de dormir é saber que logo passa a calma e se acorda. Não há fuso-horário. Não há fronteira distinta. Não há impedimentos burocráticos ou alfandegários. Só há a distância. Essa distância de uns tantos quilômetros que não sei ao certo, mas que não é muito. Não é muito.
Acorda. Ouve de onde estiver neste momento. Viu? A cidade, o canto, o breu. A chuva quedou-se e partiu. Deixou mentiras por todas as vozes e se foi. Nenhuma canção consegue ser você. Eu reajo. Não reajo. Bambeio. No outro lado do mundo, não sei que horas são. Mas você está perto. Aqui do lado. Creio que se sair andando na direção certa chego logo, sem pausas, sem qualquer preocupação. Tenho uma vida que tolero e uma que gosto.a que tolero me assola todos os dias, ininterruptamente. A que gosto só se eu partisse agora entenderia. Me refaço e considero. Gosto e tolerância são caminhos obrigatórios. Abro a janela. Fecho. Nada amanheceu como queria.
Um dia desses entrei no supermercado. Era noite, noitezinha. Comprei umas besteiras pra enganar o estomago. Paguei. Comi. A vida assim parece simples. A vida assim é um retrato autocolante que aplicamos onde queremos. Não quero esta vida. Não mais. Parto pra onde você estiver assim que puder. Com qualquer desculpa pro resto. Sem saber muito bem no que vai dar. Parto. E na ambigüidade do verbo me vou pra renascer. Quero tua mão na minha e o olho voando tentando entender porque não vim antes. Todas as mentiras são mentiras porque não há consenso sobre o que de fato aconteceu. Diz-se verdade pra tudo aquilo que nos parece real aos olhos e a razão. Quero um pouco de cada. Enganar-me sabendo disso. Cair em mim como em cadeira de balanço e balançar em falso. Ando refestelado desta angústia.

Outro dia pra pensar no instante. Na hora exata do fim e do começo.

"Deserto Portátil"

2006-08-11T16:20:00.000-07:00

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MOVENTE

2006-07-28T07:17:00.000-07:00

Fazia cinco anos que estava parado, na mesma posição, sentado na mesma cadeira. Ignorava a fome, a sede e outras necessidades do corpo fisco que para ele representavam algo que tinha decidido deixar para trás. O passado impróprio que construíra distraído e sem intenções. Cinco anos que não movia um só músculo e quando o corpo pendia para um dos lados era auxiliado pelo rangido da cadeira que reforçava a vigília. Esperava friamente há cinco anos. Decidira consigo mesmo que procurar era indevido e infrutífero. Resolveu esperar e assim ficou num embate doloroso com o tempo, o espaço e as restrições orgânicas e humanas. Foram muitos os que tentaram convencê-lo de desistir dessa loucura. A esposa o abandonou em dois anos alegando não haver amor capaz de compreender tamanha invenção. Amigos, curiosos e outros parentes resistiram mais tempo, porém sabia que a esposa fora a única que tentara fazê-lo mudar de idéia por motivos reais de sentimento. Para os outros se tratava do exótico, da vitória na aposta que rodava as redondezas. O corpo estava debilitado, pele em osso expondo cada vértebra de maneira anatômica e perfeita, mas conservava intacto o raciocínio e as faculdades mentais. Tinha noção de tudo. Conhecia as pessoas que se aproximavam, as cumprimentava. Os que não conhecia perguntava o nome, queria saber de onde vinha. Mesmo com a voz rouca, quase falha proseava o suficiente para o cérebro anexar ao rosto o tom da voz e a lembrança. A noitinha, os curiosos dispersavam para suas casas e o silêncio enfim invadia a sala sem porta do casebre. Tentava fixar o olhar nalguma direção que desentendia. Na porta ouvia o rosto da moça ronronar. Era Isaura, jovem que ia todas as noites lavar-lhe o pé, único capricho que mantivera. A hora do escuro era quase transe. A menina apoiava a bacia entre as pernas e cuidadosamente banhava os pés do homem. Era um exercício de fé. No fundo, ela acreditava que algo maior se processava na alma dele. Tinha esperança de, numa dessas coisas, conseguir ver ou sentir o que o homem tanto esperava. Mais dias se passavam e seu estado físico sinalizava para uma impossível prorrogação. Os moradores preocupados mandaram buscar um médico de cabeça na capital. O doutor chegara e fora direto ao casebre já cercado por vários curiosos. Entrou, sentou-se ao lado do homem em estado definitivo de descrédito e começou um diálogo:

- Como está o senhor?
- De acordo com o que disser doutor.
- Como sabe que sou médico?
- A gritaria denuncia...
- Pois é... Mas, por que está aí? Por que não se levanta um pouco?
- Não posso doutor.
- Por que?
- Estou a espera-la faz tempo, não posso sair daqui agora.
- E o que espera?
- Coisa que nem sei como se faz, só sei que vem e ela virá.
- Pois bem. Mas por que não como nada, não bebe nada?
- Não faz bem não doutor. Despurifica. Quero estar vazio o suficiente pra quando chegar a hora.
- Entendo..

Percebendo que não ia arrancar nada de mais direto do homem, o médico se ateve a perguntas banais sobre dados pessoais e coisas lógicas para testar suas faculdades mentais. Concluiu que não havia nenhum distúrbio eu justificasse aquele caso e que o homem, apesar de fisicamente abatido, estava mentalmente em perfeitas condições. Sem mais o que fazer, partiu pra capital. Os curiosos dispersaram por volta da hora do jantar e passado algum tempo aparece a porta a moça com a bacia nas mãos. Ela ajoelha-se, fixa a bacia entre as pernas e começa a banhar os pés do homem repetindo o mesmo ritual de sempre. Ela havia presenciado a visita do médico. Ouvira tudo com detalhes de atenção e encucava-lhe a idéia do esperar mais do que nunca. Sem resistir ao interior incêndio que lhe corria, interrompeu o silêncio do ritual e questionou:

- O que espera?

O homem retornou seu olhar do infinito próximo e pousou-o nela.

- O que o faz esperar tanto?
- Pode falar novamente menina?
- Falar o quê?
- Qualquer coisa... fale, por favor, fale!

Sem compreender muito bem, a menina desandou a contar sua história desde criancinha. Falava das travessuras na beira do rio. Da morte da mãe. O sumiço do pai. E o velho ria-se desconcertadamente.

- Por que ri de mim?
- Não estou rindo de você.
- Então?
- Lembra do que me perguntou no início da prosa?
- Sim. O que você tanto espera. Mas e daí?
- Você ainda quer saber?
- Claro!
- Portanto lhe digo. Esperei todo esse tempo pela poesia. Imaginei chegando-me pela porta em forma de luz ou sombra. Ou então partindo de uma força que viesse pelas mãos e fizesse abastecer outras regiões desconhecidas. Sempre a fiz próxima, porém inalcançável. Às vezes achava que a tinha encontrado num silêncio ou numa algazarra, mas logo desacreditava. E agora, que tanto tempo se passou na minha face e na minha alma, venho surpreender-me com a imprecisão desta descoberta e a encontro em sua voz...

A menina riu. Continha surpresa e pranto no meio de seus dentes amarelos. Fechou os olhos, correu o de dentro e quando se recuperou ouviu o barulho do corpo no bater do chão. Ossos sob pele, um sorriso e as mãos trêmulas. Levantou-se num susto renovado. Na velocidade do gesto a bacia derramou uma água estranha que desenhada no chão dizia uns versos só compreendidos pelo acaso movente.

DEPOIS DISSO AINDA TEM MAIS?

2006-07-10T19:14:00.000-07:00

Estou velho. Para além da perspectiva biológica de que envelhecemos um pouco mais todos os dias, estou velho. As horas de milhagem que venho acumulando em coletivos lotados, as preocupações que nunca pensei que pudesse ter aos 25 anos de idade; todos os problemas que acabam sempre se esticando até mim. Eu vinha com calma, reclamando, tateando o caminho, mas, de repente, a vida resolveu desesperar e nem mesmo consegui entender ainda. Hoje chego em casa para reabastecer-me de aborrecimentos, ser chamado de intolerante e ouvir discursos que praticamente transformam todos os meus esforços em obrigações mal cumpridas. Eu queria ter problemas meus, só meus. Era o que eu queria. Mas a idade estaciona o espetáculo do tempo enquanto cabelos brancos surgem rapidamente, o rancor se instaura nas curvas do rosto e a vergonha passeia em perguntas que não sei responder. Queria estar errado. Queria ser novamente aquele adolescente estereotipado que se acha eterna vítima. Mas não é mais assim, aliás, pensando bem, nunca foi. Estou velho. Todas as pessoas que conheço e prezo cabem numa pequena mesa de bar que vai se esvaziando junto de minha incapacidade de permanecer entre elas. O fato é que sentei-me na cama, porta fechada, e liguei a música num som surdo. A música que me traz uma lembrança impossível. Que me faz chorar por saber que poderia ser diferente. Aliás esse é o grande castigo do final: saber que poderia ser de outra forma, mas não poder mudar. Estou velho e não são os dias nem os atos. Me fizeram velho antes do tempo. Deixo a música repetir infinitas vezes até que a noite me prove que não haverá sono. Há laços que não se pode simplesmente ignorar, infelizmente são esses que sempre se fazem mais tensos e irresponsáveis. Estou velho e tão em mim que não há nenhuma possibilidade de fuga. A solidão ajuda, diminui o fado. Não entendo, mas sei o que gostaria que fosse. Deve haver outro lugar.

COPAS FORA : NADA...

2006-07-08T14:02:00.000-07:00

Não, não se trata daquele jogo de cartas tão tradicional. É apenas mais um trocadilho infame para terminar esta copa do mundo de futebol medíocre e sem nenhum grande destaque. Pois sim, afirmo isto sem medo e mesmo antes da final. Na primeira fase a seleção espanhola se mostrou interessante, jogando um futebol ofensivo e de rara simetria, mas como todos nós sabemos, a Espanha é famosa por ser amarelona e não deu outra. O time de Gana chegou a encantar ganhando fácil da Republica Tcheca, fora o baile, mas se deparou com o Brasil logo nas oitavas e, os então favoritos, brasileiros venceram e eliminaram os ganenses. O Brasil dispensa comentários nessas bandas internéticas. Para o escrete canarinho basta falar que só mesmo o Abel Braga pode assumir o comando da seleção e mudar alguma coisa. Sem grandes destaques ou grandes favoritos, a Itália foi construíndo seu melhor estilo campeão: Joga mal, defende bem, tropeça, cai, mas acaba chegando e ganhando força pra decisão. Por isso a Azzura é a favorita de longe para este domingo. A França, outra finalista, ninguém sabe porque chegou. Zidane enganando que joga bola há dois anos, Henry fingindo que sabe alguma coisa e jogando muito parecido com o Tuta. Eliminaram o Brasil, tudo bem, mas isso até Gana chegou perto... enfim. Restou para nós o bravo Portugal de big Phil. Limitado e sem muito poder ofensivo, o time treinado pelo brasileiro foi avançando bem ao seu estilo até esbarrar numa péssima e tendenciosa arbitragem do senhor Larrionda e na infâmia do pior futebol da copa: o da França. Sem destaques individuais esta copa vai se encerrando de maneira melancolica. Sem o Brasil na semi-finais; sem nenhum grande craque; sem nenhum lance inesquecível; sem nenhuma surpresa ou zebra. A copa do acaso e da reverência ao futebol feio termina e já não era sem tempo. O próximo mundial será na África do Sul e quando estas competições vão para países emergentes sempre acontece algo de bom ou de novo. Foi assim nos EUA, no Japão e na Coréia. O novo técnico da seleção brasileira tem de ser realmente novo, insisto em Abel Braga para o cargo. A ,que tinha de ter sido feita há dois anos no mínimo, tem que ser séria, não só nas laterais mas no ataque, no meio e principalmente no pensamento e na atitude da seleção brasileira. Não somos mais os melhores do mundo, simplesmente por que o que faz o futebol brasileiro melhor está sendo apagado: a arte e o talento. Estão valorizando outros valores em que o futebol europeu é muito superior, como a marcação, chutes de longa distância e bolas paradas. A seleção de setenta venceu e encantou por que tinha uma cadência própria e uma arte que nunca se viu igual numa copa do mundo. Venceu por que jogava com qualidade e identidade dentro de campo. Não existe mais o futebol de setenta, não por questões temporais, mas de comportamento. O futebol brasileiro é superior em técnica e talento, o que temos que fazer não é adequar isso ao novo estilo bruto do esporte, mas fazer com que estas características tão nossas voltem a ser o fundamental dentro do campo e não apenas nas propagandas de tv. Abel Braga como técnico, Géson 'canhotinha' como coordenador da seleção brasileira e a rapaziada, realmente jovem e habilidosa, pra renovar de verdade esse time, devolder o estilo próprio e a personalidade do futebol brasileiro e marcar novamente a história do futebol. Em dois anos tem olimpíadas, dois anos. É hora de transformar.

FOTOGRAFIA MÓVEL

2006-07-02T17:40:00.000-07:00

Como se não houvesse volta,
Ela passa.
Com ar indecente
De irrelevante devassa
Ignora continentes
E, com segurança, disfarça
Qualquer possível interesse pela vida.
Não volta e restaura no peito
O desespero da aorta
Reivindica o que falta – e falta? –
E mesmo se não for assim,
Ainda sobra
E rebate o ar, num passear ileso
De quem recebe, ignora
e aborta.

Cana / Chana / Copa / Cabana / Cloaca.

2006-06-20T06:03:00.000-07:00

Tentando não cair nas tolas metáforas de ‘princesinha do mar’ ou ainda em falar que Copacabana só tem puta, mendigo, velhinho, menor abandonado e travesti, iniciei ontem minha nova saga de livreiro profissional – já que agora sou professor free-lance. Afastado do mar e colocado numa pequena, porém aconchegante praça - repleta de idosos, mendigos, putas, menores abandonados e travestis - cheguei até a princesinha do mar com os livros que pretendo vender por completo no próximo mês. Copacabana me pareceu mais do que uma aglomeração de idosos, mendigos, putas, menores abandonados e travestis, não que eles não estejam por lá. Mas quem se importa com a capacidade de Copacabana em reunir idosos, mendigos, putas, menores abandonados e travestis quando o que se quer de verdade é vender livros? A praça é um bucólico asilo disfarçado e cercado com grades tão altas que a impressão primeira é de que se isolou um bando de velhinhos para estudar a capacidade de reprodução assexuada de seres humanos de idade avançada enquanto jogam biriba as custas do dinheiro do contribuinte. A rua de trás – sem trocadilhos, ao menos por enquanto – tem uma grande concentração de inferninhos, casas de tolerância, termas, clinicas de massagem tailandesa e uns dois ou três puteiros. Os bancos externos do recinto são mais ou menos, numa comparação inconveniente, porém perspicaz, o New York City Center dos menores que cheiram cola abertamente as onze da manhã e não estão nem aí se você está vendo ou não. A eles se juntam os mendigos que brigam pelo melhor encosto para dormir ou guardar suas coisas. Criamos ao longo de tantos anos uma classe social que independe da sociedade em que vive. Ela se divide em setores que não entendemos, mas que se respeitam e são capazes de cooperar uns com os outros, coisa que esquecemos como se faz. Enquanto dois playboys passavam na Siqueira Campos com uma pick-up maior do que minha casa tocando uma música alta e inconveniente, sorrindo uma alegria suja e preconceituosa, eu esperava uma afortunada van que me trouxesse de volta ao meu recinto gonçalense e a paz desta civilização antiga onde ainda se dá bom dia mesmo a um estranho. Vim pensando na insensatez selvagem do sorriso burguês daqueles jovens que devem mesmo achar que a pobreza é não poder comprar uma latinha de Red Bull para misturar com o Scott escocês doze anos. Por um minuto invejei a situação deles: grana, carro, sem trabalhar, sem estudar, mulheres, noitadas. Sim, eu senti inveja, por que a inveja é um sentimento que vem do ódio e de uma angústia tão contundente que às vezes se perde a razão. Daí percebi que também invejava aqueles menores que cheiravam cola a luz do dia sem restrições próprias; tive inveja das putas que por ali transitavam se preparando pra mais uma noite de trabalho pesado, porém livre; tive inveja dos velhinhos que tinham como única preocupação a cura de um câncer ou perder a biriba do dia. Eu vendo livros, mas vender livros não é só pegar o dinheiro, pôr na sacola, dar o troco e voltar feliz pra casa. Eu carrego livros, eu ando quatro horas de ônibus por dia, eu fecho e abro uma barraca todos os dias. Mas , pensar em mim não leva a nada mesmo, por isso vamos me deixar pra lá e voltar ao que realmente interessa. Em Copacabana não existem apenas idosos, mendigos, putas, menores abandonados e travestis, além deles existe a hipocrisia, a entrega, o sossego, a batalha, a vergonha na cara, o despudor, o desejo, o esforço, o desperdício, a humilhação, o orgulho e, por que não, a beleza de uma paisagem que cobra cachê e serve pra sustentar Jovens atrasos e suas belas caminhonetes turbinadas. Eu apenas vendo livros.

A Polissemia do Cú e o Legado de Manoel Carlos

2006-06-13T14:04:00.000-07:00

Segundo as regras deste concurso do qual ma habilito a participar, este texto deveria ser sobre o cu. Eu até pensei em escrever algo descritivo, delineando o espaço físico e psicológico sobre pregas e carnes escondidas, mas, esta manhã, tive de repensar muita coisa. Portanto nem sei se isto que escrevo será aceito sobre este tema, porém escrevo mesmo assim. Saí com meu pai pela manhã para encontrar com meu tio. Enquanto caminhávamos sob um sol de média força, ia imaginando como seria ver os dois juntos depois de tanto tempo. Cheguei a pensar que veria uma conversa animada como se duas crianças que brincaram no mesmo quintal há muito tempo atrás se reencontrassem e quisessem repetir o gesto. Vi um brilho de menino nos olhos cansados de meu pai e achei realmente que veria a mesma distraída surpresa no olhar de seu irmão. Chegamos mais cedo do que o combinado. Esperamos. Ele chegou. Engano. Os olhos de meu tio revelaram a pressa de quem tem algo que julga mais importante a fazer. Meu pai, aos poucos, foi despindo a alegria que lhe premiava a face e substituindo-a por uma resignação quase passional. Pouco mais de dez minutos depois nos despedimos e para disfarçar o silêncio fiz algum comentário sobre o tempo ou sobre o jogo da seleção brasileira. Retornamos para casa num mesmo passo, mas num tempo diferente. O tema é cu. O extremo agudo do corpo, por onde escapam sutilmente as liberdades inócuas do organismo. O cu não sorri, mas tem a vantagem de não chorar. De volta, não tive como pensar na situação de minha mãe com minha tia. Um pouco diferente do meu pai, elas simplesmente, por algum motivo que todos os outros membros da família – e acredito que elas mesmas – desconhecem, deixaram de se falar. Ignoram a existência uma da outra e fico pensando como seria tê-las juntas novamente. Com isso perdi o contato com meus primos, com os quais fui criado. Perdi um pouco de minha história, boa parte de uma vida em conjunto, com promessas de seguir juntos e que de repente se desfaz sem saber o porquê. Mas o tema é cu. E não sei por que não me vem nenhuma metáfora convincente, ou imagens que possam me fazer falar abertamente sobre ele. Aqui em casa, somos minha mãe, meu pai e eu. Minha família tem ao todo três pessoas das quais duas estão entrando na terceira e perigosa idade. Eu tenho 25 anos. Qualquer perda seria desarme: solidão. O tempo corre inquieto além da janela, enquanto meu pai dorme no sofá. Lá fora o varal estendido de roupas faz sombra para uma musica cantarolada por minha mãe. Eu aqui, diante desta tela indago-me sobre os espaços que destruímos, sobre a maldade inconsciente que reside nestas pequenas e, às vezes, impensadas rupturas. Na escola primaria aprendi que família se divide assim: fa-mí-lia. Mas aprendi nos enquantos que a divisão certa é so-li-dão. O tema é cu, mas peço licença aos malditos, e desculpa a todos os leitores se dessa vez o que restava por hora de excremento resolveu sair pela boca e não por lá.

INTACTAS

2006-06-10T14:02:00.000-07:00

Pensando na melhor forma de falar sobre o que penso agora, lembrei-me de um texto recente de um amigo, o senhor reverendo Fabiano Morais e suas 'memorabílias'. Foram muitas as lembranças que me reportaram a este texto. Talvez o emaranhado de sentimentos e vícios do passado que vão se compondo até culminar, sobriamente, num desconsolo que talvez só o copo - cheio é claro - seja capaz de curar. Hoje, dia dez de junho, fiquei pensando, no silêncio de meu quarto, em minhas expectativas de vida e minhas realidades correntes, neste mesmo período, três ou quatro anos atrás. De fato percebo que não eram muito diferentes as coisas que queria e buscava, nem mesmo meus gestos e meus hábitos mais corriqueiros, porém faltam coisas hoje das quais não me dava conta nos anos anteriores. São essas lembranças, mescladas por experiências e decpções, que recriam a dor e as sucessivas ausências que me esbarram agora, nas manhãs em que acordo cedo demais ou mesmo na hora em que o sono parece inevitável, mas o grito do necessário me mostra que não dá pra parar. Há quatro anos eu namorava uma menina com a qual cheguei a ficar noivo; tinha acabado de receber um prêmio literário que, além da alegria, me trouxe uma razoável quantia em dinheiro com a qual me sustentei por um bom tempo. O noivado acabou, o dinheiro também. Um novo ano chegou e ainda acreditando que poderiam surgir novidades interessantes, continuei a insistir nessa idéia de que o mundo ainda tem solução. Me apaixonei mais algumas vezes, tive uns momentos em que me considerei feliz, conheci pessoas com as quais estaria até hoje não fossem as intempéries do espaço e do sentir. Hoje, quatro anos mais velho, sustentando algumas alegrias, que teriam mais graça não fosse o peso de outros fados, me reencontro abaixo de uma linha tênue do que considero alcançável. Tenho poucos, porém bons amigos; uns livros que me distraem quando não há mais no que pensar e o que realça é a falsa impressão de que sobreviver é o bastante quando, na verdade, sobreviver não é nem necessário. Cansei de criticar coisas repetidas e de reclamar de minha sorte mal fadada. Não acredito mais em grandes soluções e nem mesmo sou capaz de estender o meu sorriso para um outro lábio no qual eu possa fugir de mim. Vinte e cinco anos, metade de uma estimativa, mais um em qualquer estatística ou mesmo num anúncio. Não me encontro. As perguntas sempre e vem e perturbam. Lágrimas sempre ousam, mas não caem e nem cessam de ousar. Recaio nas mesmas falhas inventivas, nas mesmas saudades do que poderia ter sido, o 'quase' que ronda minha cabeça... Ontem caminhava pela rua no caminho de casa. Era sexta-feira a noite e a única coisa naqual conseguia pensar era dormir. Isolei-me num mundo em que não é permitido ir além, pelo menos por enquanto. De minha parte não há o que fazer. Constatação. A saída deve ser esta porta em branco, que aciono sempre que me parece impossível continuar. Aguardo notícias.

Se Leonardo da Vinci, Por que que eu não posso dar dois?

2006-06-03T17:34:00.000-07:00

Lênin acordou durante a noite incomodado com algo que arranhava sua boca. Se levantou, foi até o banheiro e olhou fixamente para o espelho. Reparou então que havia um pequeno pentelho entre seus dentes inferiores. Muito preto e crespo, não deixou nenhuma dúvida: era mesmo de Trotsky. Após usar seu fio dental do Hello Kitty, o jovem ditador sanguinário pegou o telefone vermelho do Kremlin e deu a ordem. Fez-se a revolução.
Picasso e Frida Kallo provavelmente nunca se encontraram, mas Dali esteve umas muitas vezes na casa do francês e os dois trocaram algumas figurinhas. O surrealismo formou-se nas bases da loucura criativa e na liberdade de idéias e expressão. Picasso, eternizado nas piadas infames e nos trocadilhos embaraçosos, produziu uma obra tão grande que é bem capaz de ainda hoje encontrarmos telas inéditas do mulherengo narigudo. Já Dali presenteou-nos com os mais belos devaneios plásticos da arte contemporânea. Seu bigode espetado e cuidadosamente moldado sempre vem na lembrança quando imaginamos o cara que pintou aquelas loucuras. O cubista encubou a razão em figuras formas geométricas. O surrealista cagou pras formas. Os dois foram grandes e nem por isso acordaram no meio da noite com um pentelho de Trotsky entre os dentes inferiores.
Marx e Engels de fato tiveram uma relação muito baseada na amizade e na convergência de pensamento. No intervalo entre uma meinha e outra, formularam as terias sociais e econômicas mais pertinentes de nossos tempos. Fizeram assim uma revolução na construção do pensamento de toda uma época. Marx tinha uma barba enorme e bem cheia que devia incomodar um pouco o cangote de Engels. O fato é que o cafetão de Marx assinava suas obras com ele e assim fornecia para o mundo uma nova versão de duplas consagradas mundialmente como Cristo e Judas, Tarcisio e Gloria, Senna e Proust, Roberto e Erasmo, John e Paul e Chitãozinho e Chororó, por exemplo. Engels deve ter acordado várias vezes com um pentelho preso entre os dentes, mas certamente, nenhum de Trotsky.
Trotsky fugiu para o norte, diziam os jornais. Todos buscam a liberdade e com ele não seria diferente. Trotsky traiu a revolução, falavam os alcoviteiros nas tecelagens russas. O único que resolveu pensar antes de agir foi caçado de forma assombrosa até ser morto num quarto de hotel. Poderíamos jogar uma pombinha branca pela janela a pregar as ignorantes idéias de paz e liberdade, mas as coisas não são assim. A pomba resolveu cagar na cabeça do condenado. Somos livres apenas na crença de sê-lo. Seguimos normas e regras já tão fixadas em nossa sociedade, que acreditamos fazer o que queremos, quando na verdade agimos de acordo com o estabelecido. Lênin nunca deve ter encontrado um pentelho de Trotsky nos dentes inferiores, mas a escrita me permite dizer que sim. Livre nestas linhas vou seguindo minhas estórias. Aliás, já contei aquela do dia em que o Papa encontrou com Lampião no vaticano???

SUMULAS FRANCISCANAS PARA UM NOVO MILENIO

2006-05-28T10:40:00.000-07:00

1 - Ontem queria beber compulsivamente até vomitar e ter algo diferente com o que me preocupar. Pensei em comprar umas garrafas de cachaça e uns limões pra incrementar o porre, mas lembrei que estou tomando remédios. Fiquei entre o físico e o emocional. Decidi não beber, mas, pra compensar, tripliquei a dose dos remédios.

2- Acordei com uma puta dor no peito e achei que estava noutro lugar. abri a janela e o quarto se encheu de uma luz vazia que me mostrou ser o mesmo lugar. Fechei a janela e voltei a dormir.

3 - Os remédios estão acabando e fiquei pensando em outros medicamentos sintéticos que possam controlar minha alma. Como não pensei em nada bom, resolvi escrever um novo conto. Puta queo Pariu, acho que ficou bom.

4 - Amanhã volto aminha rotina de merda : acordo as cinco da manhã; trabalho, casa, cinco da manhã, trabalho, faculdade, casa... eu só queria durar 27 dias.

Poema para McCullin

2006-05-23T10:59:00.000-07:00

O reflexo desta linha é óbvio e movediço.
percebo que há duas partes
e por isso creio numa terceira
inteiramente despedaçada como eu...

Reflito.

O espelho mostra cadaveres entre palavras e projetos.
Sozinho reconheço a derrota.
Sozinho.
É esta solidão profunda que me isola de mim
e, ao mesmo tempo, me torna outro.

Tenho todos os motivos pra desistir:
finito é o tempo quando se crê na morte.
Não há mais bandeiras nem planos;
Não há mais nenhuma batalha:
A guerra é finda.

Olho sobre a folha a procurar-te
e só encontro o novamente branco da solidão...
A mesma solidão que perpassa os olhos
e me une aos demais
na melancolia das almas e das horas...

Para além do livro, O Livro

2006-05-21T08:47:00.001-07:00

Esses dias recebi um presente de aniversário vindo direto de São Paulo. Era o volume três da série Harry Potter que sempre tive um pouco de receio em ler. Junto ao livro enviou-me um pequeno bilhete que dizia mais ou menos assim: “Tente ler sem analisar. Sei que isso é difícil pra você, pois este é o seu trabalho, mas tente ler apenas se prendendo a história e não na maneira como ela é contada.” Foi o que fiz. Mas o que me parece mais importante nessa incursão, antes mesmo de falar se gostei ou não da história e do pequeno universo criado por J.K. Rowling, é que reafirmei minha idéia de que cada livro é um livro diferente e não falo apenas de títulos diferentes. Quero dizer... devem existir milhares de exemplares de Harry Potter e o prisioneiro de Azkaban no mundo, mas certamente nenhum é igual ao que recebi pelos correios na semana passada. O objeto livro, seja qual for, tem a importância que se quer ou se pode dar a ele. Este exemplar que tenho em mãos veio acompanhado de outros ingredientes que estavam por fora da leitura em si. O fato de se dar um livro que é seu, que tem seu nome na contracapa, desfalcar sua coleção que já não é mais completa porque você resolve presentear alguém de quem gosta, tudo isso transforma uma mera ação num ato de dedicação. Assim, comecei a leitura sempre sabendo que tinha em mãos não apenas uma história de Harry, mas uma outra história que era somente minha e que estava presente em cada detalhe do livro e falo de detalhes como uma pequena orelha na página, o bilhete que usei como marcador e o tocar sabendo que já fora lido por quem me enviou. Lembrei-me de Umberto Eco e estabeleci de cara um pacto com a srta. Rowling de que aceitaria todas as imaginações que encontrasse em suas páginas dedicadas a pequenos bruxos e uma escola de magia. A leitura fluiu feito o tempo que recriamos por de trás das horas. O livro encanta pela simplicidade e criatividade, a variedade de detalhes e o não se prender em descrições longas. Rowling conseguiu fazer uma história para crianças, com uma linguagem sem muitos emaranhados para que elas possam compreender e se envolver no texto e, ao mesmo tempo, recheia o livro de pequenas questões subentendidas como o cuidado pra criar um outro universo que mesmo no ambito da magia é paralelo ao que conhecemos como real, novas realidades; a anormalidade do normal e o descentramento da razão e da lógica vigentes. Quando terminei de ler Potter, sabia que não estava diante de nenhuma grande experimentação estética ou mesmo de nenhum aprofundado exercício de linguagem até porque essa nunca foi a intenção de J.K. Rowling. Percebi que tinha em mãos não apenas o livro três da série do pequeno bruxo, mas um pedaço bem grande de alguém releio todos os dias na lembrança. O prisioneiro de Azkaban me alegrou mesmo enquanto crítico, pois não há, em nenhum momento, pretensão por parte da autora. Ela se propõe a contar um história que é no mínimo interessante e o faz de forma sincera e consideravelmente boa. Lendo os embaraços de Harry, Hermione e Rony através desse olhar de fora, de quem está recebendo além da história em si outras histórias ao redor terminei minha leitura satisfeito e intrigado pelos próximos aconteceimentos. No mais, pude perceber e reafirmar que o objeto livro nunca é o mesmo ainda que tenha o mesmo título e as mesmas palavras impressas nas páginas, na mesma ordem. Em toda ação existe um desequilíbrio que controlamos para não cair. Na leitura não é diferente, pendemos sempre para um lado e para o outro até encontrarmos o ponto certo para centrarmos nossa atenção. O livro é o ponto quando se percebe de fato o que está se lendo: o processo ou a própria existência. De algum lugar adiante deste, alguém poderá rir, mas o que importa a página seguinte se ainda existem lacunas e espaços entre estas palavras? Eu não me importo. Quando leio escapo de mim.

Caguei pra Mesquita, bom mesmo é o Conversando! Último encontro do ciclo Cortazar.

2006-05-14T08:31:00.000-07:00

Como nosso cronista oficial, Marlon 'Continuosis' Magno, preferiu um show de black metal em Mesquita a participar do último encontro do ciclo Cortazar, me senti na obrigação de vir registrar, provavelmente de maneira menos profissional, o que se passou no apartamento da senhorita Isa Laxe enquanto assistiamos Blow Up, de Antonioni. Encontravam-se no recinto sintecado, além do bichano Mentirinha, Maximus Helenus, Junior, Fabiano sortudinho, o mediador nipo-amarelico Ivan Ciclobásico, a dona da casa e este que aqui vai dizendo. Com nossas máquinas fotográficas nas mãos, começamos a ampliar os detalhes dessa coisa indefinida a que chamamos literatura. Enquanto pipocas estouravam na panela, Antonioni nos apresentava a essência de Cortazar recriada numa história tão interessante como o original, com um personagem gente boa demais, humano e muito simpático. Entre cenas e diálogos inconstantes, as hélices e as bolinhas tênis iam começando a fazer algum sentido, principalmente quando chegamos a opinião de que o cadaver do filme era Borges, que morreu sem pegar ninguém. Vanessa Redgrave, sempre comparada as outras mulheres do filme (Veruska), causou grandes discussões sobre a permanência ou não da tensão do conto jogada sobre a imagem do menino. A direção do olhar, o carro refletido nas retinas. Enfim, como de costume, nos estapeamos boa parte do tempo em sequências de pausas no dvd com o único intuito de discutir uma cena de três segundos. Ivan, que deveria nortear as discussões, permaneceu calado comendo pipocas caprichadas no sal. A coisa pegou mesmo quando não sabiamos mais se o corpo realmente existia, se estava na foto, se era loucura do personagem, porque Vanessa tinha sumido do filme...

Até a culminante cena do jogo de tênis, onde pela primeira vez na noite um silêncio assustador tomou conta da sala localizada em são domingos. Podia se ouvir o barulho dos olhos esbarrando na imagem e as caras de "caralho, que porra é essa?!" Sem muito mais a dizer, Blow up amarrou muito bem o ciclo Cortazar, já que, noutra linguagem, diferente da literária, nos mostrou como se pode adaptar histórias como "As babas do Diabo" sem se perder a essência e sem ter a obrigação de seguir fielmente o texto escrito. Antonioni viajou nas loucuras de Cortazar usando a camera, passeando pelos olhares múltiplos, numa história em que tudo se vê através de uma lente, por trás de um outro olhar. O Conversando agora reorganiza seu calendário e sua proposta. Voltamos ao meio acadêmico depois de uma longa temporada no Vestibular do Chopp e espaçamos os encontros para facilitar a presença de mais pessoas nas batalhas. Guimarães vem chegando ao Gragoatá... Depois dos argentinos, o Sertão.

Alguma coisa acontece no meu coração...

2006-04-26T06:06:00.000-07:00

À Samara

Em São Paulo tem muito paulista, e eu, carioca emprestado de sotaque e jeito, senti isso de perto no último final de semana. A cidade, que eu ainda não conhecia, me assustava um pouco pelo que sempre ouvia falar sobre sua dimensão, tamanho dos prédios, o centro da cidade... Mas chegando ao terminal rodoviário do Tietê pude perceber que as coisas não eram tão diferentes assim. O medo do novo sempre nos assusta até que o novo se torna velho ou mesmo habitual. Foi assim com a cidade. Depois de algumas caminhadas, metrô e lugares, fui percebendo que as metrópoles, ainda que diferentes geográfica e historicamente, concentram em suas ruas e hábitos os mesmos costumes e as mesmas relações finaceiras e sociais. São Paulo então se tornou o lugar, isto é, o cenário, um pouco mais conhecido, para o que podia acontecer. O primeiro ponto de parada foi o Museu da Língua Portuguesa, recém inaugurado, onde achonselho e recomendo, além da exposição muito bem organizada sobre Grande Sertão: Veredas, a apresentação de vinte minutos que conta com um belo show de luzes e textos selecionados dos principais autores brasileiros e portugueses (esqueceram dos africanos...) recitados ou lidos por outros como Chico Buarque e Fernanda Montenegro, por exemplo; e ainda com alguns poemas recitados pelos próprios autores, o que acontece com Drummond, João Cabral e o próprio velho Guima. Aliás, vale lembrar que furamos a fila do museu e quase ficamos sem nossas bolsas na saída... enfim... Após o museu o caminho foi a noite paulistana que é muito conhecida e bem falada em todo canto. E realmente não deixou a desejar, uma noite extremamente agradável que poderia ser a única noite ou mesmo a última noite de todas. Tudo perfeito: música boa e instigante, bebidas liberadas, um lugar sensacional e uma companhia ímpar, singular (sinônimos que julguei mais interessantes para não repetir o 'perfeito' novamente) . Sim, São Paulo deixou um gosto de 'ainda volto' , 'volto logo' e 'tenho de voltar'. Ter estado ali, fazendo coisas por demais divertidas, rindo, conhecendo novos lugares, a liberdade do não saber aonde ir, as ruas nascendo sem se apresentar, todos os caminhos que não se conhece, tudo que vem de encontro, tudo que recria seus próprios conceitos... Estar com que se gosta e quer bem é entender o porque se espera, o porque as coisas valem a pena. Estar em São Paulo foi estar em qualquer lugar que eu não sei o nome, foi estar com você... Depois, de volta a rodoviária, após depedir-me e subir no ônibus, me veio um senso de realidade. A imagem de que a vida são esses recortes de tempo que inventamos junto de quem gostamos ou mesmo sozinhos. O tempo não se conta, se lembra. Não me esquecerei jamais dessas 22 horas, desse caminho de volta e ida, dessa extensa e infinita forma de dizer obrigado e te adoro. São Paulo é um cenário em que a vida- verdadeiramente vida- se encenou pra mim. Um desenho, um retrato. Tudo o que lembro ter visto em seus olhos, nesse verde fim de infinito estar... Em você.

Novas técnicas para o comércio de almas ( Literárias)

2006-04-14T09:09:00.000-07:00

Ontem fui aturdido por uma idéia muito estranha, porém coerente: Porque não reorganizar o comércio de almas? Assim comecei a reelaborar meus próprios conceitos e planos sobre a morte e o pós-morte. Logicamente, só poderíamos iniciar uma nova perspectiva se questionassemos a via antiga para o calvário pessoal e coletivo que o tema exige. Afinal, quem julga? Quem decide a hora certa de ir ou voltar? Pensei comigo: ora, pra mudar um pouco as coisas, primeiro temos que mudar quem julga as coisas certas ou erradas, e como essa idéia de Deus e o Diabo é coisa séculos passados, temos que encontrar alguém que tenha um pouco dos dois e mais um pedaço de ninguém, pra que as coisas fiquem menos maniqueístas e manipuladoras... Como minha área de doença e sobrevivência é a Literatura, resolvi encaminhar o projeto nesse âmbito. O comércio de almas literárias de muito é nos apresentado como reformulação canônica ou mesmo retaliação a movimentos anteriores. Seguindo esses antigos padrões e acrescendo outros pequenos e modernosos valores, resolvi comigo mesmo que Deus ou o Diabo, podia ser Guimarães Rosa. Seus conselheiros ficariam sendo Drummond, Bandeira e Augusto dos Anjos. E a mulher onipresente da cúpula celestial seria Clarice Lispector. Seguindo o evangelho da linguagem e os dogmas da beleza estranha e assustadoramente literária, fui encaminhando nomes para a santa cúpula e recebendo suas respostas. No primeiro caso, encaminhei os tramites do processo de Ferreira Gullar. Os sábios santificados apreciaram as laudas de defesa e questionaram entre si qual seria a solução. Bandeira estava olhando pela janela e parecia procurar uma imagem nova que pudesse explicar e resolver o problema, mas foi de Clarice que a idéia surgiu: " Bem, porque não pegamos a alma do Mainard e damos mais um tempo pro Ferreira?" Drummond, como bom itabirano, acenou timidamente com a cabeça que aceitava. Bandeira, ainda na janela soltou um verso positivo e Guimarães, soberano na escolha, neologizou a sentença: "Morte ao Mainard!" ( Augusto dos Anjos, ainda não havia chegado). O segunda caso foi o de Ariano Suassuna. Antes mesmo que dessem qualquer opinião sobre a defesa, Guimarães sentenciou: "É só escolher quem vem em seu lugar!" Depois de uns minutinhos de silêncio, saiu de Drummond o nome: " Que tal se pegarmos alguém da família Gasparetto?" "Pode ser..." disse Clarice sem muito ânimo. E Bandeira arrematou: "Mata a velhinha e tá tudo certo." Guimarães anotava a resolução sobre Zíbia, quando Augusto dos Anjos adentrava as portas do santíssimo tribunal. "Desculpem o atraso...", "Mais uma multa por atraso em Augusto..." , "Ah, não implica com o Gugu não, Guigui..." Apelava lispectorianamente Clarice. Bandeira, que conversava pelo celular com Chico Science recebendo novas notícias do céu do Recife, pediu calma aos amigos. Drummond, sugeriu singelamente que Augusto resolvesse o último caso do dia. Todos concordaram, menos Augusto que nunca gostou de votar. O último caso de hoje diz respeito ao senhor José de Saramago. A defesa lida, foram todos os olhares até o dono dos Versos Íntimos. " Bem, na minha opinião endemica de projeto de cadaver sobre peles, sobrevôo como o morcego itinerente a obra do já esqualido português. Mata o Saramago mesmo. Não troca por ninguém." Tentei argumentar alguma coisa e o conselho falava entre si sem parar de modo que nada se entendia. Até que soltei o pedido: "Mas, e o Jô Soares e o Paulo Coelho?" Todos olharam pra Augusto que olhou pra Guimarães dizendo que já tinha feito sua parte. Guimarães levantou os olhos por entre a voz e disse: " O Paulo Coelho não faz literatura nenhuma e pra puxarmos agora o Jô teríamos de salvar duas almas o que não me parece ser o caso. Então, por inconpetência literária do primeiro e pelo gordurismo do segundo, decreto morte ao Saramago!" O conselho encerrou os trabalhos e o comércio de almas seguiu seu caminho para as outras áreas que compõe a sociedade inteira. Drummond, como bom funcionário público, ficou fazendo uma hora extra. Bandeira foi até um inferninho na nuvem onze onde tinha combinado uma conversa com Neruda e Clarice saiu de papo com Augusto sobre essas coisas de mágoa e de vida. Guimarães Rosa sertaniou sua sesta pós serviço e só comentou em voz baixa que o dia foi duro. Saí do Fórum celeste martelando a justiça diabolicamente divina em minha cabeça. Satisfeito com os resultados do dia e já na angústia dos próximos julgamentos pude me lembrar ainda da frase de Lobão que acentuava o fim de tarde: "O Diabo é Deus de folga."

E o Coelho que se livrou por ruindade na escrita pode começar a pensar em seu novo místico romance: Diário de um saraMago.

O Mistério das Bolsas: A anatomia imprudência ou a Crônica definitiva do Não.

2006-04-06T19:17:00.000-07:00

“E eu que já não sou assim
muito de ganhar
junto as mãos ao meu redor
e faço o melhor
que sou capaz
só pra viver em paz.”

Los Hermanos

Sartre já disse que o inferno são os outros. Talvez ele tenha razão. Talvez ele soubesse que a alteridade é condição vital para a convivência em grupo. Talvez ele soubesse que estar tão próximo dos outros faz com que esse inferno, aparentemente distante, venha para dentro de nós. Sartre escreveu alguns livros por aí, devia saber do que falava. O dedo corria manco pela folha de papel afixada num mural cheio de outras folhas e cheio de outras e mais importantes folhas. O encontro do dedo com o nome foi o esbarrão e o pisar em falso ao descobrir um precipício em frente. Você sabe quem inventou a bolsa? Vou me explicar. Não falo de bolsa enquanto acessório feminino ou mesmo como objeto útil para facilitar e viabilizar o transporte de outros objetos. Não se tratam de bolsas caras, de marcas e grifes famosas - Victor Hugo, romancista francês autor de Os Miseráveis, que eu saiba, nunca fabricou ou projeto sequer uma bolsa e no entanto seu nome decora sovacos de madames a tira colo. O que aqui se expõe é a questão das bolsas de auxílio a pesquisa. Bolsa como contribuição financeira mensal em prol do desenvolvimento das ciências e da tecnologia, das artes e da cultura deste país. Bolsa que serve para auxiliar os estudos de quem não trabalha, isto é, de quem não tem nenhum vinculo empregatício. Fico então pensando de que serve conferir bolsas de estudo como estas a pessoas que tem uma boa ou até excelente condição social, vários empregos e um ‘colinho credcard papai feliz’ pra se consolar. Afinal, pra que servem realmente essas bolsas? É interessante o fato de que para se conseguir a isenção do vestibular, ou mesmo um bolsa treinamento é preciso, praticamente, provar que se é miserável. São incontáveis documentos, entrevistas, visitas e inspeções para se passar por impossibilitado de pagar a taxa ou merecedor de um auxílio de cerca de R$ 200,00. O que faz as mesmas pessoas que impõe critérios tão rígidos de pobreza em etapas anteriores ignorarem o fato de que uma dessas mesmas pessoas que precisaram de auxílio durante seu curso de graduação não vá precisar do mesmo apoio numa pós? Sim, numa pós-graduação. A entrevista da bolsa no mestrado ignora totalmente o aspecto social e a condição de vida do concorrente. É o dane-se institucionalizado e gabaritado pelos altos escalões da pesquisa científica. Ser pobre não é vergonha nenhuma. Ter uma vida difícil é muito comum num país tão cheio de desigualdades como o Brasil. Fazer parte de uma pequena parcela da população que chega a universidade é um privilégio. Mas não se pode ignorar determinados fatos e acontecimentos num falho processo de seleção. Não se deve ter piedade de ninguém. Por nenhum motivo. Por nada. O portão se abriu e vi minha mãe teimando em acreditar numa possível alegria mesmo sabendo encontrar em mim somente decepção e descaminho. Hoje comprei meia dúzia de caquis para ela. Talvez a fruta que ela mais goste. Talvez uma forma de alimentar a paz que há nesse inferno que são os outros. Talvez. No fim desse mês completo meus vinte e cinco anos. Tinha alguns planos particulares e muito próprios de quem só quer um pouco de tranqüilidade para essa data. Nada dissimulado. Nada incondicionalmente ligado ao dinheiro ou mesmo a valores materiais. Eram planos que talvez só existissem nesse inferno outro que me vem sempre que penso na vaidade, no tendencionismo e no medo de se posicionar de alguns e alguéns. Seis caquis bem maduros. Vermelhos e com uma carne aparentemente insaciável aos olhos e gostos de vista. Horas antes da entrevista final encontro o rosto de minha avó sorrindo estática numa fotografia. Ela não sorri para mim, mas ali encontro um retalho de tudo que podia ter sido e não foi. Eu já sabia que não adiantaria de nada. Ela também. Sartre também. Cada um sabia de um jeito e eu tentava ignorar o que era claro desde o correr manco do dedo pela folha. Aliás, Os Miseráveis de Hugo é um belo romance. Aqui quem fala e escreve não é um famoso articulista nem menos um bom articulador. Trata-se de um aluno no sentido diacrônico do vocábulo, um sem luz. Alguém perdido nessa pequena e particular escuridão que é não entender as verdades da vida. Não encontro melhor forma para terminar este texto senão chamando Pedro Paixão em uma de suas respostas a uma entrevista recente: “O que eu quero é ser sério.” Ser levado a sério e só. Mais nada.

Esquinais

2006-04-05T08:58:00.000-07:00

Fazia três minutos que os dois rapazes chutavam a velhinha caída no chão. De fora, um terceiro observava acompanhando o compasso do relógio em seu pulso. Quatro minutos e a ordem em rouco dito: " Acabou." Os três saíram sem nenhum sinal de alegria pelo feito. A velhinha se levantou com dificuldades e voltou caminhando como pode para casa.

- Por que será que ela paga a gente pra fazer isso?
-Sei lá, pega o dinheiro e se manda!
-Amanhã as sete?
-Sim, no memso local.

Você não vai fazer isso Carlos! Saia já daí! Atento ao movimento dos carros na avenida o menino vislumbrava a queda anterior ao corpo no ar. Soltou a cortina. Não!!!! Quando se cai do décimo quinto andar de cara no cimento, não sobr muita coisa pra ser dita.

-Por que será que ela paga a gente pra fazer isso?
-Agora que o Erick foi embora vou te falar o que penso...
- ...
- ...
- Mas você acha que se trata disso mesmo?
- Certamente. É a minha opinião.
- Não sei... Mas você pode ter razão sim.

Ei piranha! Piranha é a puta que te pariu! Ei mamãe, vem cá vem... Mamãe é o escambal, vai se fuder Erick. Martinha 3x4 sabia como humilhar um homem em público. Erick tinha pouco tempo e um dinheiro sobrando para o dia anterior. Se aproximou da Marinha e dois tecos roeram-lhe a face. Piranha filha da puta.

-O Carlos pulou da janela...
- Porque?
-A mãe dele disse que o menino não suportu a perda da visão...
-Mas não era algo reversível?
-Bem, não é mais.

A velhinha caminhava lentamente para a mesma esquina. O sol atrasado deixava uma névoa de cigarros matinais.

-Dona Gertrudes. Bom dia.
-Cinquenta, cem, cento e cinquenta, duzentos... Podem começar rapazes...

Numa só rasteira o encontro do corpo ferido e enrrugado com o chão. Os chutes, a sequência incansável, as pancadas... nenhum grito de dor, nenhuma reação. Erick olhava atentamente o relógio. Tinha a certeza de que não podia passar a medida combinada. Questão de negócios.

-A senhora sabia de algum motivo para o menino ter se jogado?
-Não...
-Lembra de alguma atitude estranha dele nesses últimos dias?
-Nada demais...
-Nada mesmo senhora?
-bem, ele acordava bem cedo e antes de tomar café ficava da janela olhando fixamente para a esquina... mas ele não enxergava mais...

Quatro minutos gente. Acabou! Vamos, vamos. Os três seguiam frios pela rua, mãos nos bolsos dos casacos e aquele ar de não saber o que se fez, porque se fez.

A porta se abria lentamente. A velhinha entrava escoriada e com alguns machucados sangrando.

-Está bem senhora?
-O que esse policial está fazendo aqui Rita?
-Veio falar sobre a morte do Carlinhos...
-Deixem o meu neto descansar em paz...

No quarto Gertrudes contava o dinheiro sobre a cama. Na sala o policial perguntava a si mesmo o que tinha de mais naquela esquina.

Minutos de Sabedoria, Horas na Condução

2006-04-01T14:08:00.000-08:00

Campo Grande é longe pra cacete, isso eu descobri empíricamente, não se trata de mera especulação. pois bem, os jovens e atentos leitores deste blog devem estar pensando: "Se é tão longe, o que você foi fazer lá?" Simples como ler James Joyce: Fui trabalhar. A santa notícia que me fez retornar ao mercado obscuro e informal do ramo dos livros é verdadeira e até o dia nove de abril é possível encontrar este que escreve atendendo leitores famintos por títulos como Minutos de Sabedoria, Pai rico, Pai pobre e os famigerados e pretensos livros ( perdão escritores sérios) de Dan Brown, Paulo coelho e Zíbia Gasparetto. Aliás a felicidade sempre me corre ao rosto quando vendo alguma coisa mais encorpado do ponto de vista literário ou mesmo técnico. O gosto do povo Bigfieldiano segue, mais ou menos, o mal gosto que abate o cenário da literatura brasileira e, pra falar a verdade, isso não me preocupa nem um pouco. O que tem me preocupado bastante é a falta de educação de algumas pessoas. Às vezes é preciso explicar ironicamente que cliente não é sinônimo de 'cale a boca eu tenho razão.' Mas voltando ao fado da viagem diária que consome, pensando na ida e na volta, quase cinco horas de meu dia ainda valeria a pena relatar as curiosidades do caminho, como os nomes de alguns estabelecimentos : 'Country Club Guadalupe' ; 'Feinho auto-peças' e a curiosa aderência do termo inglês, Big Field, para nomear todo tipo de comercio. No calçadão onde acontece o evento livresco encontramos todo tipo de figura. Há uma senhora, mendiga, que sente em frente ao quiosque de sorvetes do Mcdonalds e fica pedindo grana pra comprar casquinha, num só dia contei três sorvetes seguidos que a intrepida velinha sorveu as custas dos meninos carvoeiros do Amapá. Há ainda o cara da ótica. Figuraça dessa expedição aos confins da terra perdida. Ele solta os melhores aforismos desde um tal de Homero, tudo pra convencer os transeuntes a fazer um exame de vista ou comprar umas lentes de contato. Todo dia as seis começamos a desmontar a barraca de livros, guadar o material e chego a acreditar que logo chegarei em minha quente casinha, onde jantarei e dormirei feliz... mas pegando o ônibus as sete da noite, chego em casa apenas as nove e meia e já é quase hora de acordar de novo pro calçadão de Campo Grande - que é longe pra cacete- vender os Minutos de Sabedoria e rir de tudo que parecer sério por essas bandas. Em meados de abril retornamos ao centro da cidade, mais precisamente, Cinelândia, onde espero chegar mais cedo em casa. Os livros tem uma coisa que não sei explicar,mas que todo dia me fazem encontrar algum sentido no que há em nossa volta. Talvez por eles e com eles continuo a jornada e termino dizendo que, apesar da distância, acordo sem reclamar da hora ou do trabalho. No mais é tudo... Ótica!

Duas Palavras

2006-03-18T10:30:00.000-08:00

Tens uma cruz pousada em seu colo,
A zelar por qualquer sentimento alterado...

É mais:
São seus ombros recebendo a folga dos cabelos
E o negro indo de encontro ao alvo
e tudo muda nas indicações de seu queixo
no nexo da mente resistindo o entender...

(A medida exata entre teus ombros,
A distância certa do olhar,
O meio sorriso dos lábios criadouros,
Nada disso conheço,
Mas posso desdizer meu medo
E estampar de novo teu nome junto ao meu.)

Tens uma cruz exposta no peito:
Meus braços abertos,
pregados em ti.

Três Tempos

2006-03-13T19:07:00.000-08:00

A gente acaba por se encontrar nessa vida. Seja numa tristeza qualquer, num sorriso outro que não se conhece bem ou ainda numa própria desilusão. Mas a gente acaba se encontrando. Faço besteiras todos os dias e todos os dias penso comigo: Por que faço tantas besteiras? Tenho medos demais. Receios demais. Faço as coisas de menos. Nunca sei se é a hora certa de falar ou se é o momento de sair quieto, sem importar a impressão. E é isso, essa capacidade de desperceber as coisas que me vem agora, justamente agora que julgo me encontrar. São tantas horas diárias desperdiçadas em ônibus quase sempre vazios, em viagens sem intenção nenhuma, nas mesmas ruas, os mesmos rostos, o mesmo não estar contido em nada. Pensei em fugir pra bem perto de você. Pensei em repetir em voz alta todos os versos que julgo serem seus e expô-los numa sequência intolerante e severa. Mas só pensei. A janela do ônibus tremia junto à paisagem escorrida em verde e não mais pude entender qual era a dor. A gente acaba se encontrando. Num ponto de ônibus, numa espera de esperas já faladas, num olhar desconhecido e árduo, na mesma face ante o espelho, na mesma voz soletrando em tom de ópera o que os dedos tortos rebatem nas teclas e na tela e nas teclas... Resta ainda algum tempo. Antes de encontrar e de perder, o tempo passeia raso. E sobram vazios e nascem vazios e a volta é sempre a mesma, contornando a boca distante e o metro de cada rascunho. Mas a gente acaba por se encontrar nessa vida, um frente ao outro, num instante, e não se conhecer por detalhe, por desastre de segundos, por um suor diferente. Às vezes penso em escrever, noutras ocasiões escrevo. Decidir se a palavra é letra ou voz não é importante, o que me falta é conseguir dizer da forma que quero, tudo que quero. O que é idéia deixar de ser idéia e ser total, acontecer, mesmo que de fato não aconteça. Deixar de lado a frieza covarde da solidão e ser só na tentativa, no fazer - ainda que errado e pretencioso - mas no ato tentado e trêmulo como as mãos suando frio e os olhos sem direção. A gente acaba se encontrando nessa vida. Seja aqui, numa linha que possa te lembrar algo, seja noutro instante em que não saiba quem eu sou. Tudo é vírgula e dissimula a ordem decassílaba de minha questão.

Voz de Mim

2006-03-09T19:20:00.000-08:00

Olhe pra você agora!

Na cama como estátua
Exposta aos meus olhos em vitrine.

- Eu quero ser mulher de teu gosto.
- Eu quero te gostar assim mulher.

Não quero mais queimar sutiãs.
Não quero mais que os queime.

Somos dois nessa cama deserta
Não, sou só eu nessa loucura de mundo.

Mas é seu dia!
Meu dia é sempre o ontem.

Números e datas...
Você não vem?

FADO ANTIGO

2006-03-04T17:28:00.000-08:00

À SAMARA

Na poeira Sebastiana do fado antigo,
Por terra caiu Camões: entristecido.
Após duro golpe de pena e arma.

Eis que uma voz,
Vinda de uma mesa no fundo do café
Rompe o silêncio das pessoas
Que já procuravam trocados
Para dar de esmolas ao caolho:

- “Levanta-te Camões!
De joelhos está Portugal e não você.
Ergue a tua pena
E refaz o teu poema.
Fique de pé e leve por toda parte
Esse teu canto glorioso de engenho e arte.”

O homem de lábios ressequidos
Seca a lágrima solitária do seu rosto
Dentre rugas e disfarces de pobreza
E mesmo do chão olha para a mesa
Reconhecendo aquela voz pelo chapéu:

- “ Mas Pessoa,
Eu que já perdi tantos amores,
Fui expulso de minha pátria,
Mesmo que por ela, em batalha,
Tenha perdido um olho?!!!
E os meus versos?
Estes mesmos que salvei a nado
Agora naufragam
Entre cidades e serras
E se encontram recortados
Nas antologias escolares do Passado.”

Quem tencionava oferendar uns trocados
Virou de costas, para mais aliviado,
Continuar seu café em mesa e balcão.
E podia se ouvir num coro quase de silêncio:
- “Ah! É só Camões, o poeta da nação.”

Camões, cabeça baixa, mãos já secas,
Singrava o chão sem nenhum trocado,
Direto pra porta de saída
Querendo nunca ali ter entrado.

Pessoa, triste companhia,
Lamentava o poeta que se perdia,
E escrevia à Sá Carneiro outra elegia:
Uma carta-poema falando do caso.

No balcão, Caeiro e Campos conversavam.
(sobre rebanhos ou sobre opiários?)
Reis escrevia outro poema a Lídia.
Todos os Pessoas tomavam um café...

Camões se arrastando pelas ruas da cidade
Viu uma mulher em cima de um banco
A olhar pro horizonte fixamente:
- “O que esperas senhora, o que esperas?”

Sem tirar os olhos do firmamento
A mulher respondeu de momento:

-“ Dom Sebastião, meu filho. Um dia Ele volta!”

B...ORGES

2006-02-21T19:27:00.000-08:00

Aos amigos do Conversando Literaturas

Desde que comecei a ler Borges me senti mais perdido. Essa coisa toda: seus textos, as palavras e os mesmos, porém sempre intrigantes, quadros metafóricos do tempo fazem de mim alguém que não entende um palmo até mesmo em suas páginas em branco. Mas eu, logo eu que sempre fui tão eficaz na técnica de desvendar os acasos narrativos tão propositais em leituras mais exigentes, ma via agora diante de um grande dilema: conseguir de fato entrar no Labirinto de Borges.
Acho que não sei ler. Aliás, penso que nunca soube realmente ler. Penso. E nesse gesto de ataque contra o argentino recompus minhas armas de leitor. Para chegar nas idéias de Borges – se é possível tal coisa – tenho que experimentar a sensação de ser Borges. Não o Borges autor, nem o filha da mãe, nem esse cara que sacaneia a gente direto[1]. Tinha que me tornar o Borges leitor. Aquele Borges que sentava numa poltrona qualquer em Buenos Aires e enfiava a cara nos mais diversos clássicos da literatura universal. Imaginei-o (Devia ser muito chato ser Borges). Depois de algumas tentativas obviamente fajutas, percebi que nada dava certo por que tinha me esquecido de um fato deveras importante: Borges, o Borges que eu lia e tentava copiar-me em seu universo de leitor, conheci cego. Para mim, independente do quando acontecido, Ele era cego.
Comecei então a reler todas as obras de Borges com os olhos fechados. O incomodo era maior e a leitura muito fatigante já que não era de fato cego e minhas retinas arranhavam a semi-escuridão que minhas vistas simulavam ter. Por mais que compreendesse uma ou duas sentenças o todo do texto sempre fugia nestes lapsos de luz e certeza, no fio dos olhos.
Fiquei três dias sem dormir direito. E outros muitos sem dormir nada. Dormir... passei a ter raiva de fechar os olhos graças as lembranças indeléveis do fracasso anterior. Tomei a decisão mais justa para a situação: já que não entendo o que esse cara escreve vou queimar estes livros. Encontrei um amigo, dias antes, que me questionou sobre os fatos. Contei-lhe minha decisão. Seu maluco! Vai queimar obras primas do século XX e de toda a literatura mundial?!!! Vou te internar cara, vou te internar... Eram juras de raiva, vi em seus olhos. Sem se despedir de mim atravessou a rua correndo, num zigue-zague incompreensível. Confesso que até torci para que ele fosse atropelado. Em vão.
Recebi muitos telefonemas, protestos e até ameaças rasgadas contra minha empreitada pirotécnica. Caguei pra isso. Borges já tinha me irritado demais. À noite juntei os livros e algumas fotocópias de Borges que tinha comigo. No fundo do pequeno quintal, num vazio imenso e de densa escuridão tive a sensação sincera de estar sendo observado por muitas pessoas. Espalhei, com o cuidado e a perfeição de um erro, a gasolina sobre a pilha de inútil papel. Risquei o fósforo. Gasolina demais. Uma chama perseguiu meu riso. Minha voz calou um tanto até que não ouvi mais minha dor.
Duas semanas após, algumas operações depois, ainda no hospital, pude receber as primeiras visitas. Ninguém veio. No dia seguinte e no outro e no outro. Nada. Um dia a enfermeira, que tinha uma voz delicadamente áspera (imaginava uma mulher gorda, simpática e fanfarrona), tocou meu rosto e começou a desenrolar as faixas que tinham o cuidado de proteger os curativos. Estava ansioso para ver se tinha feito a imagem certa da funcionária do hospital. De repente suas mãos não me tocavam mais. Meu rosto estava mais leve, menos pressionado. Forcei abrir os olhos. Nada. Fingi distrair o escuro e forcei de novo. A voz áspera da enfermeira tornou a mim com recomendações; Não force muito os músculos da face pelo menos por enquanto. Acho que ela percebeu minha guerra articular. Parei, retornei, dei voltas em torno de mim mesmo, não vi o quarto, não revi o quarto. Não vi mais nada.
No dia seguinte retornou a voz. Eram medicamentos, comida leve, conversas sem pé nem cabeça. Alguma visita pra mim? Ninguém senhor. Ninguém?? Ninguém senhor. Olhei para mim mesmo naquela noite, no fundo do quintal, ateando fogo na obra de Borges. Lembrei de uma luz intensa, incandescente... meus olhos. Estava definitivamente cego. Pensei em voz alta. Percebi que no silêncio da enfermeira havia qualquer coisa de pena e confirmação. Naquela hora, sem saber o exato do quando acontecido entrei no primeiro hexágono de minha própria biblioteca.
[1] MORAIS, ( 2005).

A hibrida festa dos Kano

2006-02-18T15:42:00.000-08:00

Nesta sexta-feira o acaso resolveu aparecer e nos mostrar sua importancia. O amigo e escritor de futuro Ivan me convidou para participar do aniversario deseu irmao André num barzinho das redondezas. Confeso que relutei por varios motivos, comonao estar adequadamente trajado para tal acontecimento onde certamente haveria um olhar atento e perspicaz de jornalistas de varios orgaos de imprensa do estado do Rio de janeiro. Passado o meu chilique Vera Loyola, resolvi aceitar o tao amigavel convite de Ivan e partimos para o bar. Um clima muito agradavel e um ambiente interessante cercavam o local alem, é claro, das muitas pessoas interessantes que por la conhecemos. Depois de alguns bons minutos conseguimos chegar ate a mesa e nos sentar para interagir com os outros convidados. Assim conhecemos daniela, fotografa de um importante jornal de Niteroi, que nos brindou com suas interessantes estorias, seu gauchesco e belissimo sotaque e com sua simpatia ( eufemismo que aqui uso para falar de sua beleza); em seguida, tivemos o grande prazer de falar com Fabiola. Menina interessante, jovem, inteligente e com tantos outros possiveis adjetivos que seria pequeno este blog para estender minhas impressoes. Colunista do JB na area de moda, gastronomia, saude e beleza, Fabiola foi extremamente simpatica e decorremos sobre diversos assuntos desde a decadencia da humanidade ate a poesia e suas inumeras formas de leitura. Quero aqui reiterar que comentarei em breve, nesse mesmo blog, uma de suas proximas colunas e indicarei o numero do JB em que fora publicada. A noite findou-se as quatro da manha quando ainda pudemos, eu e Ivan, parar numa lojinha de conveniencias e comer um saboroso pao de queijo gigante que deixaria a velhinha da casa do pao de queijo com inveja e recalques diversos. Termino o texto pedindo desculpas pela linguagem coloquial e pelos inumeros acentos que deixei de colocar e justifico pelo fato de estar utilizando um teclado de origem francesa, que nao me fornece todos os caracteres necessarios para fazer o bom uso da lingua, sem duplos sentidos, ao menos por enquanto. Quero agradecer ao amigo Ivan e a seu irmao pela noite bacana e por terem me proporcionado conhecer pessoas tao interessantes como Daniela e Fabiola. De fato o Cla dos Kano sabe recepcionar bem seus convidados. Sem mais delongas acabo o texto com a felicidade do entrelugar tao comum aos acasos possiveis.

LYPTUS

2006-02-16T18:09:00.000-08:00

Antes defina o fim.
Cada coisa posta em revista:
Foto, devoção, texto.
A palavra é instantânea,
Funda universos a cada sílaba
E é capaz de desconstruir-se,
Retalhar-se, decompor-se
Numa só parte,
Naquela em que não há apelação:
Indizível,
Indivisível,
Palavra.

88%

2006-02-08T18:22:00.000-08:00

As meninas brincam com sapatos.
Rodam em saltos, sonham alto
Dançam, riem
Explicam sentidos tratados,
Produzem, sonham , tateiam...

As meninas não são mais ingênuas.
Elas amam, gemem
Gritam o gozo das carnes
E tremem em si.
Meninas cantam músicas de noite,
Não mais canções de roda.

A cidade se amenina em minhas mãos.
Nos punhos, nas palmas
Movimenta-se em ritmo frenético
De forma retroflexa,
Vem e vai na batida da noite.
E explode, suja, semeia
Atira-se pra longe num salto esguio:
Suicídio? Genocídio? Casticídio?
Tudo é cimento quando se pensa cinza.

As meninas hão de rir compulsivamente.
Rirão de mim num futuro eterno
De pretérito imperfeito e casual.
São fortes como vodkas,
Porre, dor de cabeça, desejo de continuar...
Inúteis partem corações aflitos,
Inúteis tem seus corações partidos,
Inútil esta vida de dar e tirar o que é bom...

A cidade cansada de ver sempre de perto
Se afasta da própria fronteira.
Noites inteiras rondo por igrejas, cultos, comícios,
Quero encontrar um gosto doce
Um cheiro de rastro apagado.
A cidade respira, inspira, transpira e pira.
Grita alto, sonhos de meninas,
Mundos sem bonecas, mundos sem casinhas,
As meninas querem casos, criam casos,
Ignoram o acaso pra fazer o seu destino...

As meninas andam por aí pela cidade
Em passos rasgados de cópula e desperdício
Caminham rebolando, insinuando, contorcendo
Querem corpo, mostram corpo, são corpo.
Meu copo vazio sobre a mesa espera, espera, espera...
As meninas não são mais ingênuas, não são.
Um cordãozinho dourado no tornozelo
Com um pingente de lua semi-aberta
Que juro já ter visto nalgum céu...
As meninas esquecem seus pequenos passados,
Querem presentes, muitos presentes diferentes,
Todos bem ricos, todos bem belos.
A cidade retorna a si numa noite dessas.

Após o beijo, o lençol molhado espera a cura.
Cidade nua, noite fria, clichê gozado...
Minhas mãos enternecem versos ao vaso,
Minha mente atordoada xinga o parnaso,
Sou exato, sempre errado, noite inútil.
As meninas repelem a fraqueza anunciada.
Se esvaem, deixam escapar descaso, ignoram...
De cima de seus meio-saltos abalam o chão pisado
E partem rente a calçada...
Meninas são cidades nascidas de um ventre sem nome.
Cidades dessas de passagem,
Cidades dessas que lembramos
Quando não há noite dentro dos olhos.

Meninas provocam,
Rezam, cativam milagres,
No seio aberto como ruas, avenidas,
Vidas em vida e sem vida,
No seio aflito em salto e berro
Onde repousam pequenas cruzes
E dizem cruzes
Exclamam cruzes
Quando numa noite dessas
Encontram alguém como eu.

A cidade desvirgina a manhã
Invade, se vai...
Meninas amanhecem
E são ainda capazes de dizer amor...

O BAILE

2006-02-05T10:07:00.000-08:00

Este poema é dedicado e repensado a todo o momento, todos os dias, por e para quem desde de muito dança por meus versos...

O BAILE

Volto ao verso
E valso por teu nome
De caneta
Tinta, tinta
Traços sobrepostos
Escolhidos com cuidado.

A dança do retorno
É de palavras apertadas
Mal cabem pela folha
No bem que rodam em cada canto...

O verso, falseia, desvia
E a vida vai seguindo cega
Pela luz, pela voz
Pela sombra de tudo junto
É ponto e virgula
E meia pausa:
Dois pra lá, um pra cá.

Risco pela folha
Teu nome inteiro
Todas as letras
Cada sílaba em separado.
O baile debuta minhas mãos
Nesse retorno.
E escrevo, escrevo louco
Cada impressão que me vem,
Cada visão, imaginação, invenção
E as rimas vem pobres
E as rimas não vem,
Mas o verso baila, desliza pela folha
E leva teu nome.
Recria teu nome.
Devolve teu nome.

Com cuidado
Emendo a margem ainda
E faço tudo com muito jeito
Pra que lembre do teu nome
A cada verso que venha a escrever.

Joana

2006-01-30T07:58:00.000-08:00

Nunca se julgou capaz de cometer um único pecado, até o dia em que a conheceu. Joana não era dessas mulheres de parar o trânsito, nem mesmo tinha um corpo escultural. O que lhe cabia como vestia de sedução ninguém conseguia explicar. Tinha lá seus vinte anos, uma pele clara de esfriar o mundo, olhos grandes, negros e arredondados, cabelos longos também escuros. Uma menina grande diziam uns, uma mulher delicada falavam outros. Joana calava qualquer cantada manjada e se colocava acima das fantasias de muitos que a cobiçavam sem entender porque. Osmar sabia de seus deveres e de seus direitos. Para ele a vida era um atraso constante onde queria estar sempre pontual. Seguia as regras sociais com louvor. Ia todos os domingos a missa e, as vezes, na hora de seu almoço, deixava a repartição e visitava a capela que havia no quarteirão. Temente a Deus e fiel a sua família, osmar via em joana uma beleza quase secreta que lhe encantava, porém não o seduzia. Acreditava sinceramente que Joana era uma obra divina, mais uma delas, onde podíamos contemplar a perfeição do criador e sua capacidade de acerto. O tempo trouxe consigo os primeiros boatos: Joana, que era noiva, iria se casar em três meses. Falou-se em gravidez antes da hora; falou-se em pressa pra não perder a conquista; falou-se em doença terminal até... Osmar, sempre alheio aos fuxicos, continuava sua rotina minunciosa sem querer se inteirar nos fatos. Para ele importava apenas deixar seu trabalho em dia, se pudesse ajudar os outros e sair sempre na hora, com um sorriso de vitorioso por ter cumprido mais uma jornada. Mas esse dia se desenhava diferente mesmo. O chefe, doente, não compareceu ao trabalho. A semana seguinte traria consigo uma vistoria daquelas, estavam apertando o secretário por causa das contas, tudo tinha que estar em ordem. O Alvarenga, espécie de vice-chefe, decretou plantão em turnos de dois durante toda a semana. "Hoje fica você, Osmar, junto com a Joana." Dava pra ver a insatisfação de muitos que queriam ter essa honra. Osmar nem ligou pra companhia, queria era contribuir para a ordenação dos trabalhos. O dia foi sumindo dentro da noite e os últimos funcionários deixaram a repartição. Osmar olhou pra Joana quase numa pergunta:

- Por onde começamos?

- Não sei... tem uma alguma sugestão?

- Talvez os arquivos.

- É pode ser...

E os dois partiram ferozmente aos arquivos dos meses anteriores. Reviraram, refizeram contas puseram tudo em ordem, nada além disso. Joana tirou os sapatos subiu um pouco a saia pra chegar no último gavetão. Osmar desviou o olhar, não queria causar nenhum constrangimento a Joana. tudo foi assim até o fim do trabalho. Aplicados em terminar tudo o quanto antes os dois saíram antes do imaginado. Despediram-se no ponto do ônibus. Osmar seguiu pra casa e Joana alegou ter que passar no mercado antes. Em frente ao portão, Osmar só conseguia pensar em como conseguiu resistir a situação de estar tão perto e sozinho com Joana, num lugar deserto, onde poderia contecer de tudo. "Eu consegui!" pensava quase num alívio ter suportado tamanha tentação. Entrave em casa desligado nessa comemoração de pequena vitória espiritual e por pouco não percebeu o barulho vindo do quarto. Aproximou-se cauteloso da porta entreaberta e pode ver, nitidamente. O Alvarenga, que o havia escalado para o plantão deitado sobre sua mulher, os dois nus, suados, semi-sonando. Osmar pensou em tudo. Viu sua mulher vestida de noiva no dia da cerimonia, casta, linda. Lembrou dos filhos. Da família sempre elogiando a relação dos dois. Tudo desabara. Pensou muito numa atitude. Matar os dois? Se matar? Fazer um grande escandalo? Não. Osmar recolheu um possível prantoe saiu de fininho, da mesma forma que entrou, chamou um taxi. O motorista virava a bandeira dois:

- Pra onde chefia?

- Pro inferninho mais próximo que você conhecer.

- Deixa comigo patrão. Vou levar o senhor pro paraíso.

E o carro cortou as ruas da cidade em direção à um puteiro qualquer, onde Osmar imaginava que todas as putas tivessem a cara levada de Joana.

Temas do tema

2006-01-26T13:33:00.000-08:00

bom, o tema é desmascarar.
vem de máscara, fingimento.
o cara que é bonzinho,
mas no final é desmascarado.
(muito original)
desmascarar: máscara.
a máscara que esconde a cara do farsante.
a máscara que enfeita a parede da sala.
a máscara que protege o dono deste blog.
a máscara que caí no final da história.
deixemos disso, otavio.
o tema é desmascarar, não fujamos dele.
então pode ser assim:
um cara de nome desconhecido
engana durante anos toda uma cidade
até que um inspetor beixinho e gordo
descobre que ele não passa de um pulha.
pronto, proposta e tema realizados.
otavio, burlador de temas, dorme tranquilo.
a máscara partiu-se ao meio:
uma parte virou poema
a outra o poeta pisou.

IRREGULAR DES-ESPERA

2006-01-19T09:05:00.000-08:00

Marisa lutava contra o vidro, mãos sôfregas, socando, tentando de maneira vã transcender o espaço. Sôfrega, remordia os lábios já vermelhos. Olhos encharcados, cálidos. A mãos combalidas já apenas acariciavam a janela entendendo sua impotência ante o mundo. Escorriam as horas. Era mesmo o fim.

Há dois dias quando passeava por uma rua feia, sem saída e de calçamento irregular, tropecei sobre uma moça parada na calçada. Me desculpei. Ela sorriu. Continuei o caminho de meu passeio. Fim da rua. Voltei pela outra calçada. Revi a moça. Ela acenou. Atravessei. Convidei-a para um café. Mas está muito quente para um café, ela disse. Sorri. Convidei-a para o que ela quisesse. Fomos. Tudo era simples como o calçamento da rua: irregular.

Sabia que era algo especial. Sorria calado com o número gravado em minha mão. O calor virou tempestade. Chuva. Água. Sem número. O desespero. Onde encontra-la novamente? Perdi. Sabia decerto. Sentei na rua. Chorei na chuva. Uma senhora passou, parou ante a mim. Oferendou-me um trocado. Se foi. O dinheiro dissolveu na poça e parti.

Em casa, já seco. Telefone toca. Voz que me lembra viver. É ela. Tinha meu telefone. Eu o dei. Sorri. Contei-lhe o ocorrido. Rimos juntos. Tínhamos em comum o amor pela arte, pela pintura. Ela me falava sobre Hooper e suas telas. Solidão, dizia ela, muita solidão. Hooper saber me fazer sentir isso. Conhecia alguma coisa do pintor, concordei. A conversa entrou na noite. A noite esqueceu de nós.

Perder o dia foi fácil. Sabia que reencontraria seu rosto ao fim da tarde. O tempo condena todos aqueles que querem recria-lo. Ri sozinho várias vezes. Funcionários questionavam se havia acontecido algo. Alegria. Minimizava. A vida tem as duas coisas. Às vezes em uma só.

Ela vinha com um vestido verde claro, solto no corpo. O vento lançava os panos contra sua pele, deflagrando estilhaços de minha libido. Ela era linda. Ao menos aos meus olhos. Caminhava peculiarmente. A rua a refletia cinza e mais bela. Tinha me guardado para alguém. Alguém que não conhecia. Alguém que estava agora me dizendo oi.

Estávamos indo pra minha casa. Ela sabia o que eu queria. Eu sabia que ela sabia que eu sabia, mas mantínhamos tudo num clima de adivinhação. Atravessamos a rua. Sua sandália virou, torceu pelo salto. Segurei-a pelo braço. Chegamos ao outro lado. Perguntei se estava bem. Bem, disse que sim. Sentiu falta da bolsa. Olhei para a rua. No meio, parada. Fui busca-la. Fui.

“ Atenção unidade mais próxima... atenção. Jovem gravemente ferido em atropelamento frontal. Repito: gravemente ferido. Risco de morte, de vida, de morte. Atendimento urgente.”

Droga!

Como ele está? Está bem? Quero vê-lo! Agora! Ag....

A porta da ambulância havia se fechado e pelo vidro era possível ver o rosto ensangüentado. Marisa furou o cerco policial. Tinha a angústia e a pressa dos deuses. Por que? Desesperava a todos com seu silêncio resignado. Era tudo uma dor. A cena. A rua. O medo. Encostou o rosto na janela e pode vê-lo. E pode acreditar. E chorou copiosamente. Chorou.

LEGÍTIMA DEFESA

2006-01-11T14:33:00.000-08:00

Otavio decidiu morrer.
Trancou-se no quarto;
Tomou um coquetel de remédios;
E pôs-se a escrever.

A medida do tempo incerto
O corpo foi desfalecendo,
A mão largou o lápis,
O lápis largou a mão.

Nos olhos acendia uma voz,
Mas o fim era já tão perto...
Que pelo crime próprio, sorria,
E quase não termina esse verso.

(encontraram seu corpo, sozinho,
Às dezenove horas em ponto.
Tinha os olhos fechados,
A boca seca e pálida
Numa dor que não mais lhe doía.)

Passional não,
Pessoal.

A Metafísica do Hamburguer de Forno

2006-01-04T08:41:00.000-08:00

Desde o início do segundo semestre do ano passado, passei a consumir, em minhas tardes na UFF, uma nova iguaria gastronômica do âmbito das promoções tão próprias ao universitário durão: O hambúrguer de forno. A receita é simples. Uma massa, digo, bastante massa, que envolve uma carne de hambúrguer semi-crua e se você der sorte um pedacinho de queijo. Bom, aí temos que fazer uma pausa para maiores explicações. No Campus da citada universidade existem dois grandes pólos produtores do Hambúrguer de forno. Um deles é o trailer da tia, onde se come um hambúrguer em que, além dos ingredientes básicos, podemos encontrar queijo chedar. O tamanho não é dos melhores, o que torna o sanduíche insatisfatório se você pretende realmente se alimentar. O outro bistrô que produz tal iguaria é o trailer do Alex. O sempre simpático gourmet nos apresenta uma receita em formatos básicos, com o acréscimo estratégico de lascas de presunto e queijo e umas folhinhas de alguma coisa verde (salsinha, cebolinha, cheiro verde, ou qualquer treco desses). Fora isso, podemos ressaltar que o seu sanduíche apresenta melhores resultados quanto ao tamanho e ao preço. No Bistrô do Alex, com o adendo do refresco de guaraná natural, o hambúrguer de forno sai por R$ 1,60 enquanto no trailer da tia, sem o dito refresco, o sanduba sai por R$ 1,50. Ou seja, a relação custo benefício e o bom senso tendem para a escolha do trailer do Alex. Pois bem, escolhido nosso objeto de estudo, partamos então para uma análise mais estrutural do formato e da degustação. Com o copo de guaraná natural providencial para ajudar a descer e para completar a sensação de estomago pavimentado, restam ainda os condimentos extras que servirão, para mais tarde, desfazer o Palace II formado em sua barriga. Temos aqui o já tradicional catchup, a misteriosa mostarda, la maionese e o molhinho de alho (recomendado apenas para dias onde não haja previsão de quedas mortais). A arte de misturar os condimentos, aliada a mais pura forma de degustar o portentoso sanduíche, caminham juntas quando pensamos porque comemos essas tralhas na rua. Com os toques pessoais certos e as goladas calculadas para que no fim ainda reste ao menos um pouco de guaraná natural, o hambúrguer desce de forma agradável e dependendo do dia até dá pra comer mais de um. O quiosque do Alex ainda nos contempla com outras raras iguarias, como a bolinha de queijo e presunto e o magnífico quibe com catupiry, mas a presença sustentável e condizente ao bolso vazio do universitário durão, só está inerente ao hambúrguer de forno. É nele que podemos confiar para ‘enganar’ o estomago durante horas com o mínimo de gastos. Ganhar dessa proporção, vulgo bate-entope, só mesmo o bandejão da UFF, mas isso é outra (e mais dolorosa) história.

FECHADO PRA BALANÇO

2005-12-27T08:29:00.000-08:00

Em 2006 aguardem novidades neste triste blog sem promessas ou expectativas. Apenas aguardem.

Decadência das Letras

2005-12-21T09:06:00.000-08:00

A última página se fez finda e concluíra mais um clássico da literatura universal. Lixo! Tinha a certeza mais humana de que entre todods os títulos que me indicaram apenas poucos pude realmente apreciar. Decidi de instante: Vou jogar-me de cabeça na literatura contemporânea. Quero o novo. Preciso encontrar novas fórmulas de escrita. O novo! Li compulsivamente tudo que me flavam sobre novos autores de todas as literaturas possíveis do mundo. Nas emergentes, dos países mais novos enquanto nação(?), encontrei as melhores coisas. Momentos literários interessantes. Diálogos com o que deve haver de mais literário em tudo que não é literário. Tirar da pedra, à moda João Cabral. Percebi grandes lutas todas perdidas, muitas nem terminadas pela aceitação do óbvio que propunha o escritor. Temos de lutar, mesmo sendo um combate vão. Drummond lutou. Drummond. Criou-se em mim uma sensação de desencanto e desespero, tanto no correr da pena, como no fazer dos versos... " Faço versos como quem chora, de desalento, de desencanto/ fecha o meu livro se por agora não tens motivo nenhum de pranto..." Bandeira e seu porquinho da índia. O novo! Essa promessa que me disseram de que estão fazendo e publicando coisas boas hoje em dia é uma furada. Quase tudo é uma bosta, e o que não o é de todo, ou relê o passado ( mesmo o mais recente ) ou ficionaliza fatos históricos, bases já prontas nos acontecimentos, esperando apenas o corpo de literatura. Voltei aos clássicos para me retratar com Dostoiévski, Flaubert, Dante, Camões, Drummond, Cabral, Bandeira, Gullar, Pessoa, Bocaccio, Camus... entre outros. Que bosta é o nosso hoje literário. A decadência que se instalou nas letras mundiais, principalmente e agravantemente, nas brasileiras, me consome em mares infindáveis de angústia (Graciliano). Por que estão detruíndo nossa literatura???? Cobardes! Cobardes! Enquanto puder ler um poema como Para a feira do livro de João Cabral; enquanto puder me assombrar com Crime e Castigo de Dostoiévski; enquanto puder entender Homero, Virgílio e Camões nas suas fantásticas epopéias, a BOA literatura ainda respirará, ao menos em mim, como uma fina e tênue sobrepele de esperança neste marasmo decadente que é o cenário literário atual. Faltou Augusto, Não podia faltar:

"Tome um fósforo. Acende o teu cigarro.

O beijo, amigo, é a véspera do escarro,

A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se à alguém causa ainda pena a tua mágoa,

apedreja essa mão vil que te afaga,

e escarra nesta boca que te beija."

Vai página vã em busca do teu prelo perdido.

Uma Nova Lenda...

2005-12-18T05:20:00.000-08:00

-Gerrard cruza pra área, desvia Luís Garcia, passa por todo mundo, vai entrar... ROGÉRIIIIIIIOOOOO CENIIIIIIIIII!!!!!!!!

-Gerrad preparado para a cobrança da falta... ele pega muito bem na bola... partiu o meia inglês... ROGÉRIIIIIIIOOOO CENIIIIIIIIII!!!!!!!!!!!!

-Lançado em profundidade o atacante Luís Garcia... vem o espanhol, ginga, pensa, fuzila... ROGÉRIIIIIIOOOOO CENIIIIIIII!!!!!!!!!!!!!!!!!

O jogo pode até não ter sido lá essas coisas... Mas Valeu Rogério, Valeu.

O beiral

2005-12-14T06:05:00.000-08:00

Todas as tardes de quinta matavamos a última aula para nor reunirmos no beiral da estrada. Éramos quatro amigos quase inseparáveis, desses que brigam a todo instante só para poder pedir desculpas no fim. Tínhamos em comum a fome, a desesperança e nossa incontestável paixão por carros. Ficavamos ali por horas, até o escuro da noite não deixar mais ver. No beiral, sempre perfilados na mesma ordem: Eu, Toninho, Beto e Vicente. Quatro focos na mesma espera pelos carros que cortavam aquele trecho da estrada ignorando qualquer noção de responsabilidade quanto a velocidade. Toninho suspirava, em seus olhos eu podia ver sua enorme capacidade de imaginar-se no volante. Por surpresa dessas que não se entende, foi o primeiro a nos deixar. Pai morto e apesar das tristes secas, a mãe partiu com ele de volta para as terras lá de cima. Deve ter feito da janela do ônibus um grande cinema. Depois de algum tempo era perceptível o nervosismo de Vicente com a nossa situação. Faltou uns dias na escola, julgamo-os doente. Em casa também não estava. Vicente apareceu semana seguinte. Parou ao nosso lado e mostrou a arma. "Vocês são meus amigos. Qualquer encrenca é só me falar!" Nunca mais vimos Vicente até nos depararmos com seu corpo coberto por jornais na esquinas da rua de baixo. Beto me disse que ia começar a trabalhar pra ajudar a mãe. E foi. Depois disso nossas tardes viraram minhas tardes. Sozinho sentava no mesmo beiral e ficava não mais admirando os carros, mas lembrando de meus amigos. Cada um com seus poréns, cada um longe de nós e, provelmente, mais longe de si mesmos. Sentado no beiral vi um carro parando , devagar... a porta abriu e o medo correu-me as veias. Nesta terra, só vale o medo. Vem o Beto de dentro do carro e acena num vem. Uma velha máquina, um beiral de rodas e nosso retorno de conversas vazias compensava a dor de não ver saída no fim do caminho.

VELUDO

2005-12-07T06:05:00.000-08:00

Creio que a vida começou realmente para mim quando Alice pousou pela primeira vez seus pés em meu rosto. Desenhava o contorno de minha face delicadamente até elevar a voz e, num tom de ordem cheio de súplica ao fundo, pedir que os beijasse. Minha primeira reação foi estranhar, não o pedido em si, mas o modo como Alice o tinha feito. Menina doce, de uma brancura de alma, quase atrás de tudo que possa ter malícia, se mostrava agora insana e cheia de formulações pessoais indizíveis à maioria dos ouvidos hipócritas deste mundo. Beijei deliberadamente seus pés no encanto de estar realizando uma espécie de fantasia particular. E, para mim, esse fetiche da moça, não se tratava de beijar pés e sim da possibilidade de ser atendida sem questionamentos, essa coisa de mandar. Aos poucos seu corpo foi desfalecendo sobre a cama e ela se contorcia levemente, quebrando ar, brincando com o medo. Minhas concepções de orgasmo feminino tinham caído por terra no instante em que vi Alice apertar o lençol entre as mãos com muita força, contrair todos os músculos de uma só vez, ritmadamente, e soltar um grito mudo, preso nos lábios, que só pude entender quando beijei sua boca no fim. Isso faz uns cinco anos. Uns cinco anos que tento refazer a cena, mas percebo que nunca consegui rever a mesma expressão em seu rosto. Não que o tempo tenha tornado nossa vida num fado pesado e sem rumos, onde não há mais espaços para esse tipo de sensação. O que penso é que realizei naquele dia o grande desejo de Alice e que as repetições diversas não podem reproduzir o mesmo efeito. Dia desses decidi por um fim nesse impasse tão meu. Alice chegara do trabalho, um pouco molhada pela chuva, deixei que subisse para o quarto e a segui espreitando suas ações. Ela tirava peça por peça e já se preparava para colocar o roupão em direção ao banho. Entrei no quarto. Ordenei que parasse. Alice assustou e continuou em direção ao banheiro . Aconteceu algo! Disse espantada. Foi só o tempo de puxa-la brutalmente pelo braço e derruba-la no chão. Não entendendo muito bem minhas intenções, ela gritava, pedia socorro, tentava se livrar de mim, mas o peso e o tamanho de meu corpo proporcionavam uma armadilha impossível de se soltar. Seus braços já estavam vermelhos e sem tirar o roupão, pela intuição do corpo que só o tempo dá, penetrei Alice com a força que nunca tinha usado, com o fim de todos os carinhos, com a devassidão não tão comum aos casais... aos poucos seus gritos de medo e desespero traduziram-se em flashes vocabulares dessa redação de carnes e gozos. Alice , rendida debaixo de meu corpo, sem saber ao certo o que estava acontecendo, contraía todos os músculos de uma só vez, ritmadamente, e soltava um grito mudo, preso nos lábios, que só pude entender quando mordi sua boca no fim. Ainda ali, quase sem movimentos, me disse num sussurro que sua vida tinha começado realmente. Ela havia me dado o gosto de ser mandado, lhe devolvi a vida na revolta de quem quer mandar.

Diálogo de cano duplo

2005-11-23T06:43:00.000-08:00

Deus desceu à terra e disse:
- Cale-se Oswaldo! Só eu posso matar quem, como e quando quiser.
O Homem puxou da cintura a arma e atirou contra a própria cabeça.
Deus sorriu sem graça: ......................................
( a lacuna criada no vão da bala foi Deus por um instante)
... deus chorou sua impotência.
Oswaldo morreu sorrindo:
- A bala não obedece ninguém além do gatilho.

MELLVILLE, último poema

2005-11-22T08:54:00.000-08:00

A vida é apenas a vida.

Eu...

( PUTA QUE PARIU!)

Eu...

A Vida é apenas a vidA.

Rui, a vida em minutos

2005-11-16T06:54:00.000-08:00

A toalha molhada sobre a cama demonstrava seu desleixo para com as regras de organização doméstica. Rui contava os minutos para abandonar de vez aquela vida mesquinha e cheia de preocupações que levara até então. A notícia do prêmio o deixara muito entusiasmado, porém optou por omiti-la da esposa e do filho. Há muito os dois entes promoviam grandes brigas com ele por essa sua mania de apostar. Então está feito - pensou ele - passo no banco, pego a grana e me mando pra qualquer lugar longe de tudo. Para não despertar muitas suspeitas seguiu os rituais costumeiros da manhã. Chegou até a vestir o uniforme da firma em que trabalhava e ainda exclamou bem alto: Já ia esquecendo o crachá! Stress... Saiu, beijou a esposa longamente na testa (sinal de respeito e agradecimento pelos anos perdidos) e ainda pensou consigo que depois lhe mandaria notícias suas e uns tostões de indenização conjugal. O filho já estava na escola, mas esse teria para si tudo o que ganhara e mais o que pudesse fazer render em cima do prêmio, portanto não se preocupara. Porta a fora, o ônibus lotado de sempre, tudo normal para não levantar nenhuma suspeita. O banco já aberto, aproximou-se da mesa do gerente, comunicou quem era e mostrou o comprovante da aposta. Parabéns! Disse o bancário. Rui sorrio, requisitou um saque razoável e deixou o resto do dinheiro aplicado numa conta do próprio banco. Saiu calmo da agência, sem levantar nenhuma suspeita. Táxi até o aeroporto. Passagem para o Rio de Janeiro. Meia hora depois táxi para Copacabana. Dez minutos depois cinco putas, whisky da melhor qualidade, apartamento de frente pro mar num hotel de luxo. Gozou assim a primeira farsa da felicidade. Manhã seguinte, milhares de chamadas da esposa no celular, mulheres nuas por toda a parte do cômodo. Beijou uma delas, a que mais lhe afeiçoou. Abriu as cortinas espessas e vislumbrou pela primeira vez em sua vida o sol debruçado sobre a praia, ainda tímido da noite. as mulheres foram acordando e todas muito preocupadas em se ajeitar já que o trato ia até o fim da noite seguinte. Rui dispensou todas elas. Podia. Com a exceção da menina que beijara. Disse se chamar Morena. Rui sorrio. Isso não é nome, fala pra mim. Meu nome é Letícia. Rui abafou o peito. Era paixão por puta, dinheiro aos montes... aquela loteria salvara sua vida miserável. Sem tirar os olhos da paisagem repetia em voz alta o nome de Letícia. A mulher o abraçou por trás, afagou-lhe os cabelos. Vista-se Letícia, vamos sair. Fechou a conta do hotel, foram até uma locadora de veículos. O carro esportivo, caro, era apenas mais uma simples brincadeira perto do valor total que recebera da sorte. Dentro do carro, Letícia ao seu lado, interrogou a moça: onde será que esta estrada vai dar? Letícia silenciou num não saber responder. Vamos descobrir. Horas de estrada. Mar, belas paisagens. A conversa ia acontecendo com acostamento de idéias. Tinham coisas em comum. Ela do Rio mesmo, ele de São Paulo, mas gostavam de coisas parecidas. A vida profissional de Letícia lhe permitira acumular um leque de experiências inigualável. Rui ouvia com atenção, ela gostava de falar. A conversa fluía. Numa pista alta, serra de algum lugar, Rui parou na encosta, desceu do carro e olhou até onde viu. Letícia acompanhou o jogo. Minutos de calada apreensão e Rui soltou questão: Para você o que é o fim do mundo? Letícia respondeu rápido: de que mundo? Rui sorriu complacente: do nosso mundo? Letícia distraiu, olhou o perfil imóvel de Rui, o olhar ressacado de incertas agonias e promessas, e entendeu. Vamos! Não íamos ver aonde a estrada termina? Perguntou Letícia. Voltaram para o carro. Rui acomodou-se no banco. Letícia o beijou de relance. A alegria que sentira ao ser contemplado na loteria era nada perto dos lábios secos de Letícia roçando-lhe a boca. Quanto custa a sua vida? Ela espantou a pergunta. Diga, quanto custa? Como assim. Você trabalha por dinheiro como todos os outros, como eu trabalhava. Então, quanto custa? Letícia entendeu o caminho da conversa: Custa o pouco ou o muito que for preciso para você me levar pra bem longe daqui. Rui pisou fundo no acelerador. Aos poucos já nem se ouvia o barulho do mar.

O tempo que esqueci ter...

2005-11-11T05:52:00.000-08:00

Na noite desta última quarta-feira pude perceber a velocidade com que as coisas mudam. O tempo é implacável, até nos segundos. Era a primeira vez que retornava da faculdade após ter me mudado de residência e de cidade. Caminhada até o terminal, meia hora de ônibus até a nova casa. No caminho, ainda pensando nas discussões do conversando literaturas, me vieram diversas inquietações sobre a hora, o espaço já percorrido e o que ainda faltava. Assim, depois de dois longos minutos de auto-reclamações, tive uma sensação diferente. Meus olhos presos à paisagem, que apesar de feia me intertia dolorosamente como um sarcasmo. A cabeça imaginando coisas, pensando pessoas e frases de um vazio lascivo. Nem pude reparar o número de gente diferente que sentou ao meu lado. Viagem longa. Memória se refaz e me leva aos tempos em que morei no Rio e perdia horas inteiras em engarrafamentos até chegar em casa. Voltei aos dias em que os bancos dos coletivos me aprisionavam na solidão do pensar. Meus olhos seguiam presos à janela fotografando o caminho ainda novo. É bom saber onde se está para se perder melhor. Tinha em mente tantas idéias irresistíveis sobre contos, romances, críticas; especulações sobre os resultados dos concursos que estou participando e seus possíveis desdobramentos (coisas inimagináveis num ambiente normal e são). Apreensão. Dei conta que tinha perdido esse tempo que sempre me foi tão produtivo e solitário nos caminhos de volta para casa. Enquanto morei por perto tudo era muito curto: idéias inacabadas, rostos indefinidos, mal dava para amar alguém. No bem, formulava erroneamente um pensamento entre um ponto e outro. As pessoas iam descendo e deixando dentro do coletivo um ar maior de resignação por mais um dia perdido. Quem tem pressa de chegar? Aonde chegar? Para quem e para quê chegar? A hora de descer se aproximava, malditos pontos de referência! A rua semi-escura, paralelepípedos desencontrados, a lixeira me fazia recordar o portão certo. De volta ao convívio, distante novamente de mim, sobrou a certeza de que esqueci todas as mirabolantes idéias que tive, todos os contos, novelas e romances que subterraneamente escrevi no coletivo, todas as formas que pensei para dizer o que quero dizer para quem quero dizer... quem sabe se me lembrasse ao menos disso voltaria a ter pressa em chegar.

enfim o link para votação

2005-11-09T09:44:00.000-08:00

Vocês que acompanham esta imunda página já sabem que fui selecionado num concurso de poesias onde o tema era o rio de janeiro. Pois bem, o link para votação é esse http://www.culturahoje.com.br/ ( o link leva até o site da cultura hoje daí é só clicar na imagem do augusto dos anjos onde está escrito votação), nem eu lembrava bem do texto que tinha inscrito, li meu poema agora pouco e vi que não é bom ( e isto não é um mea culpa) , mas dos outros 29 só um me agradou, vejam vocês mesmos. Ajudem-me a transcender do posto de TOP 30 para o posto de TOP TEN... hahahahaha... Valeu galera, um abraço.

A mão que sustenta o mundo

2005-11-07T06:36:00.000-08:00

Tínhamos uma enorme vontade de nos matar. Desde que conheci Eulália o sol passou a nascer mais bonito em minha janela. Sol de inverno, dizia em meus sonhos. A casa, propositalmente construída a beira de um riacho, era branca, de janelas e portas azuis com uma enorme varanda que a cercava por todos os lados. Gostava de receber seu corpo ali, na rede, vendo o tempo passar vadio como cão sem dono. Amor não é invenção, é covardia da alma.

Manhã. Cedo levanto para preparar o café. O telefone toca. Eulália se foi. Não ela não morreu, sem eufemismos baratos ou clichês. Ela se foi para outro país com um cara que conheceu mês passado em seu trabalho. Tinha uma enorme vontade de me matar. O fogão aceso, chama alta. Vesti uma roupa qualquer e parti pro nada. Campos abertos, verde, mato, morte em cada avenida. Penhasco: Beirada do mundo e da gente. O vão entre as montanhas equilibram nossa existência. De um lado o real, do outro nós mesmos. O vazio que há no entre é o que queremos. Um vento forte. Nuvens, sol, neblina. Olhei o fundo da terra. O fundo.

Da beira vislumbrei teu rosto Eulália. Queríamos morrer juntos, mesmo veneno, amor e ópio. Agora seguiria sozinho na intenção. A queda seria fatal. Meu corpo em pedaços apodrecendo no esquecimento do penhasco... Não! Morrer de amor é o caralho. Eulália em seu vestido florido deve estar ofegante sob o corpo de seu novo namorado. Tremendo juras de amor como as que me fez e depois vai procurar outra pessoa que lhe dê o que ela realmente quer. Cuspi no abismo e regressei para casa. Meu sofrimento foi sumindo. Clichê de uns minutos e uma vida.

Fiz um café fresco, liguei a tv para ver os desenhos animados. Plantão. Caiu um avião que seguia para Estocolmo. Pensei em Eulália... pensei em nós dois e no penhasco. Driblei nossa promessa. Ela morre, eu sinto. A tv volta aos desenhos. Quase não percebo. Tinha a vida em minhas mãos. A caminho do banheiro aprisionava esse gosto para não perdê-lo ao me masturbar.

O sol de inverno iluminava outra vez o amor verdadeiro, o primeiro e único, como nos romances de José de Alencar ou nos dizeres do Corão. A vida é um clichê sem igual. Mãos que unem os sentidos.

Prêmios

2005-11-04T13:13:00.000-08:00

Agora pouco recebi este imeiu:

Olá, Parabéns!!!

Sua poesia está entre as 30 finalistas do Prêmio de Poesia Augusto dos Anjos

Ela será publicada com as outras finalistas na página especial do prêmio, no site Cultura Hoje, para que os internautas possam avaliá-la.

Agora é a sua vez de buscar votos! Conforme o regulamento, as 10 poesias mais votadas serão submetidas ao júri oficial, formado pelo presidente da ABL, Ivan Junqueira, pelos poetas Ítalo Moriconi, Ricardo Máximo e Ronaldo Cunha Lima.

A página especial entra no ar a partir de terça-feira, e você terá 15 dias para pedir votos!

Me enchi de esperanças para este fim de ano. Sabe, ia escrever um post que falava de umas coisas muito chatas que vem acontecendo comigo. Nada de novo, desilusões, desenganos... mas esta notícia gritou para mim: " A única coisa que você se propõe a fazer criticamente parece dar certo às vezes..." Sim, esta escrita que digo e afirmo ser meu maior erro, já me trouxe muitas alegrias. Ganhei uns concursos, agora esta seleção, os comentários de meus amigos. A literatura me comove e me irrita. Queria muito poder dominá-la, mas é realmente impossível. A literatura é impossível. Eu, rebento de tantos textos horrorosos de minha própria autoria, de vez em quando pareço acertar e quando animo ela vem e me golpeia forte dizendo: VOCÊ É UM MERDA!!! Vejo então que tudo o que já possa ter feito na literatura será sempre infinitamente menor do que a literatura em si. Minha marca de palavras deve estar na letra abandonada de algum livro inacabado. Processem meu excesso de adjetivações, mas não deixem de ler e criticar meus textos. Minha literatura é um prêmio a cada erro. Eu julgo, classifico e elimino. Sou Juri rigoroso. Meus maiores prêmios literários ganhei nas críticas de amigos e nos meus próprios achismos. Desconcerto. Os prêmios Literários são muito válidos, alguns discutíveis, porém sempre tem um fundo interessante de incentivo. Desvio o Tempo. Acerto o relógio de forma que entenda melhor meu atraso nas letras.

Tá foda mesmo...

2005-11-03T11:06:00.000-08:00

Para começar o dia se desfez em chuva bem na hora em que resolvi sair de casa. Acreditei até que poderia ser uma boa jornada, mas tudo precipitava ruir antes mesmo dos primeiros desenganos. Li uma mensagem logo após que me deixou definitivamente confuso. Minha vida é mesmo uma droga. Tenho sofrimentos simples, muito próprios, meus. Um pouco depois encontrei com alguém que saberia de cor esse eztranho nexo se não fosse também desnexo como eu. Sorri e pensei: hoje tá foda mesmo... Vim até este computador para postar a mensagem de hoje, que tinha escrito em casa e me soava muito singela diante outros pequenos textos que já escrevi. Bobagem. Tinha em meu caminho a inoperância de um sistema que não permitiu que pudesse transferir o texto do disquete para esta área e trabalho. Tive então que escrever de sopetão. Para minha irrelevante possibilidade de alegria o fato de estar escrevendo ao lado de marlon, que também postava em seu já lendário blog no pc a minha esquerda. Deprimido por tantas instantaneas desilusões mini porte achei que iria escrever algo triste, depressivo com o qual pudesse me matar numa overdose de polenguinho. Mas a vida, e isto não é uma citação de um livro de auto-ajuda, sempre nos reserva o acaso. No caminho do laboratório encontramos com uma senhora que carregava literalmente nos braços sua filha deficiente física, menina bonita, cheia de vida e preocupada com a falta de biritância em sua atual faculdade, o fundão. Ela veio tentar transferência para estudar aqui. Diante o olhar daquela mãe pude entender que minha vida é mesmo uma droga, pois não tenho nenhuma razão aparente para desanimar e achar tudo uma merda e mesmo assim condenso minhas idéias nesse desgosto impróprio do destino. Caralho, tá foda mesmo. Se eu fosse o bozo saberia encarar a luta.

Luz

2005-10-31T07:18:00.000-08:00

O título vem de uma espécie de reencontro com os meus própios medos. Rever, Reaver, Retratar. Minhas retinas ficaram presas a sua definição de luz. Tinham os teus olhos um sapeca crispar capaz de destruir qualquer sonho vão. Minha vida não importa enquanto fato, mas entendo-a do meu jeito. O jeito com que você segura a camera e o angulo da foto, sim, assim mesmo, tudo sem acento só pra reorganizar a falência dos sentidos. Existem incoerências gramaticais, provérbios esquecidos e gavetas para arrumar. Há ainda um tanto de mim que se esconde na certeza de não caber em nenhum lugar. E sobra um enorme espaço que julgo vazio, que desfaz aos poucos, o resto e subtraí minhas continuas desesperanças. A tua Luz é de fato um bom reparo para as incertezas desse mundo, mesmo que seja ela a maior incerteza de todas. Tua foto parece falar comigo... abraço a tela e esqueço o dia, tento no fundo esquecer de mim.

Dois partos, um só dia

2005-10-26T06:31:00.000-07:00

"Fiquei apenas pensando que seu rosto parece com minhas idéias."

Chico Science

Cada vez acredito mais em minha própria tese que existem dois de mim que mesmo somados não são ninguém. Amanhã, quinta-feira dia 27, terei dois momentos distintos: primeiro um passo importante de minha pseudo carreira acadêmica, depois um salto no escuro em minha infinda seção de desalentos sempre na esperança do inverso acontecer... É minha incansável sina se repetindo e lembro aqui de altas discussões sobre o cunho (a) temporal da obra de Borges que discutimos no Conversando desta terça. Lembro-me também de Pedro Paixão dizendo em entrevista que o que ele quer é achar alguém que o ame como ele de fato é. Penso em tudo que já passei até hoje nesta aparentemente inútil carreira de operário das letras e tento encontrar os pontos mais positivos. Amanhã me sentarei ante duas mesas para pensar e refletir o que de fato quero da vida. já pensei em entregar a prova em branco, assim como provavelmente não falarei nada de interessante na hora certa. A tarde poderei ter uma positiva resposta das letras, até acredito num razoável sucesso; depois o que virá, certamente contribuirá para o aumento gradativo de minhas olheiras e de minha certezas de inutilidade neste mundo. Essas coisas de gostar de alguém não se estuda, não tem bibliografia nem mesmo orientador. Vou me sentar de fronte a prova e escrever o que sei e o que acho que sei, depois já sei de cor o que acontecerá. A vida é mesmo um cordão de forca, pra baixo aperta e só esperamos que alguém chute o banco que ainda nos mantém vivos.

Maybe, entre o sim e o não

2005-10-24T08:21:00.000-07:00

Neste final de semana pude comprovar minha total inutilidade enquanto tentava forjar muitas maneiras de parecer realmente vivo. Desde o sábado tinha comigo este sentimento de não existência, mas nem mesmo eu poderia imaginar o que ainda estaria por vir no domingo.
Dia 23 de outubro de 2005: Referendo. Uma mini campanha política entre o sim e o não, onde, apesar de ter uma opinião formada sobre o assunto, pensei seriamente em não exercer minha farta amostra de cidadania. Como de costume, convocado pelo cartório eleitoral, fui cumprir minha sina de trabalhar gratuitamente num dia de domingo sem nenhuma perspectiva de algo novo. O problema é que enquanto temos a previsibilidade internalizada podemos nos prevenir de ingratas surpresas. Pois bem, trocado três vezes de função e trabalhando diretamente no cartório e não numa seçãozinha qualquer, tive que chegar as sete da manhã sem saber que só conseguiria minha alforria, as dezenove e trinta. Mesmo com todos os contras de se trabalhar para auxiliar a boa performance do pleito (atentem a leitura, pois eu disse pleito), sempre há os momentos em que você acaba se sentindo mais inútil que o comum. Meu domingo foi uma série desses momentos intercalados por doses cavalares de todinho, café, guaravita e Club social.
Tudo começou logo bem cedo quando percebi que minha presença ali era extremamente desnecessária. Esta não é uma observação de preguiça anunciada, mas de total responsabilidade cidadã. Éramos em dez, sem contar os dois juízes e o promotor público que completavam o escrete da zona (no bom sentido). Um intrépido funcionário, concursado, da seção esboçava toda a sua habilidade na constituição de belos e fartos sanduíches quentes que fazia questão de oferecer a todos que olhassem sua milenar arte de preparo. De fato era um grande preparador de rangos diversos. Comprovei sua qualidade degustando dois de seus saborosos mistos. O café rolava solto no maior espírito repartição pública, ainda mais acentuado pela incrível semelhança entre o chefe do cartório e o Lineu Silva do seriado global “A grande família”. Sobre a égide deste grande guru seguiram-se discussões diversas e de imprescindível relevância para o bom andamento dos trabalhos. Por volta das oito da manhã, o sanduicheiro foi requisitado para pechinchar preços, pelo telefone, de gelo. Sem entender muito bem, acompanhei o processo no intuito de aprender o que os bons homens que gerem a máquina pública deste nosso enorme e portentoso país conhecem sobre as artimanhas da negociação. Surpreendi-me, assim como muitos da seção, ao perceber que o vendedor de gelo, ao saber que se tratava de um funcionário do cartório eleitoral, passou a pedir diversas informações sobre como deveria proceder na eleição. Após a graça do momento descobri que o gelo era necessário para refrescar as dezenas de garrafas de refrigerante de dois litros e os muitos copinhos de guaravita. Gelo encomendado, provavelmente já a caminho, começou um amplo debate, pela boca de Lineu, sobre como deveria declarar o gasto com o gelo. A seqüência reflexiva de nosso clone de Nanini começava com a seguinte frase: “gelo é água!” De primeira a sentença parecia ser de cunho interrogativo, mas depois de tantas e convictas repetições da mesma frase pudemos perceber que ele tinha certeza do que falara. Sem entender muito bem todos começaram a rir até que Lineu explicou que sua expositiva definição teórica sobre a composição do gelo surgia de sua impossibilidade em declarar a compra efetuada na verba de alimentação já que água, café e açúcar são itens que não entram nesta lista. Assim, nosso temporário chefe, refletiu bons minutos sobre como deveria preencher o cheque administrativo de oito reais, eu disse oito reais, para o pagamento da encomenda.
Com a chegada do juiz tudo se transformou. O ambiente de total inoperância se tornou mais sisudo pela seriedade da figura e pelo medo que ele impunha já que tinha delegado em suas mãos o poder de voz de prisão, ou seja, falou merda se fudeu. Pelo menos para mim a figura do ilustre “doutor” ( doutor é quem tem doutorado) desmoronou quando o mesmo declarou com suas palavras que não votava fazia um bom tempo e justificava para ele mesmo, deferir ou não, através de memorando. É realmente uma grande festa da monarquia, quer dizer, da democracia. O marasmo da repartição foi interrompido após um apocalíptico telefonema no qual o interlocutor locado em sua respectiva seção eleitoral atentava para a periculosidade da falta de canetas em sua mesa. Meu Deus, pensei eu em voz baixa, temos que resolver o problema urgentemente para não atrapalhar o bom andamento do referendo. Para minha satisfação pessoal o difícil problema foi sanado rapidamente com o envio de três robustos homens até o colégio desprovido portando uma meio vazia caixa de esferográficas. Ufa, salvamos o país.
O tempo foi se arrastando bem devagar até a tarde. Outra vez veio através do telefone novo empecilho: certa zona eleitoral recebera os lanches de seus funcionários desfalcados de 22 todinhos. Uma grande confusão se gerou em torno da falha. Teria sido erro de contagem? Seria um caso de furto indevido? Seria um ato de gaiatice, como sugeriu um dos participantes? Eu, sem resposta para o cataclismo, observava a movimentação bebendo o quarto achocolatado do dia. Chegando ao final do período de votação nos encaminhamos até a portentosa Univer$idade $algado de Oliveira, vulgo Universo, para o processo de recepção das urnas. Este ilustre momento foi apenas interrompido por esta filosófica frase-ensinamento do coordenador do local: “Vamos organizar as urnas em ordem cronológica.” Não seria numérica? Pensei comigo. Mas o importante, doze horas após um não trabalho árduo, era ir para casa, por isso contemporizei. Minhas angústias pessoais se tornaram muito pequenas diante embates tão graves. Como quis ser apenas um pós graduando de uma Universidade Federal em greve, desempregado e participante do Conversando Literaturas... Como quis!
De volta para casa só pude pensar em escrever este pequeno relato antes que acabasse esquecendo algum detalhe deste tão entusiasmante dia. Com a certeza do dever cumprido e a satisfação da experiência adquirida encerro esta singela mensagem retornando a minha inutilidade, agora mais bélica do que nunca. A propósito, nesta terça-feira tem Conversando Literaturas no Bar dos Velhos, Cantareira, inaugurando o ciclo Borges. É preciso descontrair após tantos densos fragmentos de sabedoria. Termino o texto com frase muito própria, ao menos me parece, que dava título ao pequeno livro que encontrei sobre a mesa do Chefe de cartório e sósia Lineu Silva: “Você não é um acidente.” Devo ser... ah, mas devo ser sim...

obs: não seria Drummond lá na urna????

Refém do que virá...

2005-10-20T07:20:00.000-07:00

"O mundo é só mais um quarto escuro"
Lobão

A filosofia que não encontro em nenhum lugar me atormenta sempre que penso em você. É uma incrível forma de tortura pessoal onde tento tirar de mim essa desconexa forma de centralizar minhas emoções mais diversas na lembrança de tua foto, enquanto, ao mesmo tempo, não consigo para de adimirá-la diante o computador. Tempo que fica impregnado em meus olhos como relógios quebrados, como vidraças permanentes e sem trancas de abrir pro céu. tudo que queria neste fim de manhã era entender o que nunca me dizem de verdade. Tudo aquilo que de alguma forma sempre fica subentendido e levanta dúvidas diversas quanto a relação entre as partes mais vagas que me constroem nessa dor de ausência e incertezas. Queria ter muitos ouvidos para escutar muitas canções ao mesmo tempo e assim não lembrar de qualquer verso desses que sempre me acabam trazendo seu gosto distante de não estar aqui. Tento desconstruir este pequeno universo que me angustia na espera de algo que não sei se realmente devo esperar. Mas apenas tento. " A beleza de tudo é a certeza de nada" já diria o bom e velho Lobo, esse sentimento que me faz ter tantas e diferentes raivas de mim pode ser capaz de me curar qualquer dia, qualquer hora, num desses finais de mês, a sombra premente das coisas que ainda virão. Como diria Cartola " fácil demais fui presa, servi de pasto na tua mesa" agora só cabe esquecer as horas e engolir cada pedaço do que vier. Ainda que longe, sem memória capaz de recriar momentos que nunca existiram, pelo menos por enquanto, vou recriando meu pranto a cada dia, pra chorar diferente as dores e as ausências diferentes que possam vir a me assolar nesse momentos que reservo para pensar em você. Comecei, fundamentei, então nada mais justo que terminar com o nobre poeta Lobão:

"Não demora por favor

que eu só quero te encontrar

pra te dar de volta tudo que sonhei

nesse tempo que eu passei

a viver depois do fim

eu me abrigo nessa noite escura

e as derroptas que eu embelezei

minhas ilhas flutuando pelo ar

e as histórias que eu ainda vou contar

e depois da escuridão

haverá um lindo sol

e a gente vai se amar

a gente vai se amar

e a gente vai se amar...."

Na incerteza de um futuro sem pretéritos nem nada de simples.

De volta a poesia...

2005-10-18T09:01:00.000-07:00

Depois de muito me esgueirar em produzir textos em prosa neste blog, volto a poesia, aqui vista pela primeira vez, com este pequeno conjunto de palavras que abaixo segue.

TEMA DE NOVELA

Palavra puta palavra.
Na boca de todos,
Nas mãos de qualquer um.
Se faz de vadia e me vem como salvação
Finge que é santa, finge que canta
Mas no fundo é só solidão.

Palavra mesquinha escrita.
No papel ganha vida,
Esquece o paradeiro de quem te deu ar
Abandona a grafia que é sentir
E parte, reparte sem acenar
Essa bosta que é escrever e dividir.

Palavra puta palavra.
Prostituta das letras,
Pedófila e monossilábica
Palavra morra em ti,
Não reclames de nenhuma falta,
Você me vem, você se vai
E na boca de qualquer um se refaz.
Puta palavra:
Te pago e você me insulta.

Otavio H. Meloni

Anatomia Erronea do Nariz

2005-10-14T08:49:00.000-07:00

Vai longe bem distante aquela nau que não deixa de tal nome solidão. Parece um verso emendado e deve ser. Os rios e os mares são muito inexplicáveis para as pequenas incertezas do homem. Salve amigo marujo que se desfaz em ondas repentinas de desgosto e tédio. O homem reparte em todos os pedaços possíveis um quadrado e insoso biscoito de cream cracker. Farelos bóiam como ilhas na tigela de sopa. Essa é a solidão dos aviões, sempre evitam se esbarrar no céu. As aves voam em bandos. Os aviões voam de banda, fingindo não conhecer ninguém. A nau segue calada numa invisível sessão de Fellini no telão do cinema central. Corro minhas especulações existenciais sobre a durabilidade do saco de pipocas durante a sessão. Adoro pipocas e a nau parece tão lenta. Vôo por toda a sala procurando um deserto cemitério de aviões onde possa encontrar um pipoqueiro para comprar mais pipocas. Os aviões voam incapazes de bater asas. Na tela a nau segue se arrastando com um terrível, porém inusitado sotaque português. Aos poucos a sopa ia escorrendo pelos cantos da boca e se espreitando na barba espessa e sem cor de um homem velho. Gosto também de cream crackers, mas não com sopa, prefiro acompanhados de manteiga ou geléia. É uma espécie de realce ao sabor. O mar é salgado. Choroso de tanto ser cortado salgou-se de mágoas próprias e não dos outros. O mar é mar e não precisa ser mais. Quando a sopa termina a tigela vazia guarda ainda restos umedecidos de biscoito. É quase um retiro de corais, uma reserva barrosa onde a nau não esbarra. Aviões batem em nuvens. O céu não tem gosto de nada. O que tem gosto te gasta e te gosta. As pipocas se quebram em minha boca e forjo assim acidentes de casco esbarrado em rochedos. Sacudo o pacote a procura de mais sal. O sabor é um recorte de saudade. Uma saudade pesa quanto foi e por quanto tempo ainda será. Quero apenas terminar o filme junto com as pipocas. O homem se levanta, atira contra o mar a tigela vazia e solta um grito. Talvez o rabo de uma enorme baleia tornasse a cena mais estranha. A platéia de eu e mais uns fazia diversas caras de várias compreensões. Todos pareciam perceber detalhes que nem o autor pensou. Eu não entendia nada além de naus e aviões. Mas a pipoca se mostrava terminantemente terminal. Como dessas coisas que não entendemos me veio uma antiga fórmula de física. Tentando lembrar suas possíveis resoluções e utilizações acabei por perder o final do filme ante meus olhos. Na saída, ainda com pipocas minhas, pude expor minha opinião sobre a cena da tigela atirada ao mar como tradução subvertida de toda a dialética restrita imposta e fragmentada entre a solidão e o infortúnio do não estar em si mesmo contemplada pela figura topográfica e inconstante de água em movimento com ao adendo palatino do sal como verdade/mentira na decomposição do humano e do mundo. As pipocas acabaram e na saída pude ver um avião. Naus não fazem mais. Naus apenas vão.

Memória X Saudade

2005-10-11T08:16:00.000-07:00

“Reféns do que virá” , sim Lobão está certo. De alguma forma sempre estaremos atrelados a incerteza do que pode acontecer. E, o mesmo autor, ainda completa dizendo que “a beleza de tudo é a certeza de nada e que o talvez torna a vida um pouco mais atraente.” Sim, o tempo ainda é o maior abismo do homem e é dele que surgem as grandes questões impostas pelo pensamento pós-moderno como a aflição, a melancolia e a tristeza do não estar, por exemplo. E isso nos remete a tão imprescindível questão da memória enquanto criação e recriação de um espaço onde o indivíduo seja capaz de conviver consigo próprio. Mas memória não é sinônimo de saudade. As duas idéias nem se completam nem se esbarram na curva do raciocínio. É este pensamento aberto que insurge e deixa no ar uma questão fundamental: Por que ponto a memória, enquanto representação do passado, não pode ser dita também como saudade?
A memória como instrumento de reconstrução deixa de se fazer apenas na ação de lembrar e passa a conjugar outros verbos como criar, compreender, produzir e, principalmente, significar. O que aqui dizemos é que a memória abandona a idéia de um conceito simplista para representar-se na reflexão e na alteração de conceitos ditados pela própria análise temporal. Assim, retomar o imaginário de um tempo passado, seja próximo ou distante, não é de forma alguma um ato de abandono situacional e também não implica na criação de um cenário saudosista. A modernidade sonhou com o futuro, mas teve de buscar na memória, coletiva ou nas individuais, as “soluções” que acreditou poder criar em si mesma. Daí a duvidosa e conflitante relação deste processo com relação à saudade. Segundo Zeca Baleiro : “A saudade é Briggit Bardot acenando com a mão num filme muito antigo.” A saudade é cinematográfica e assim representa apenas as coisas que por algum motivo ou por alguma inexplicável sensação precisamos lembrar. E, como já dissemos, lembrar apenas não basta. Essa ação é meramente emotiva, não aproveitando o passado como material produtivo, reduzindo experiências, imagens, tradições e vivências a recortes temporais isolados incapazes de construir, até mesmo, um pequeno campo semântico, ainda que intuitivo.
Se pensarmos no tempo como retrato vivo de repetição encontramos novamente nosso dilema anterior. O homem, que se viu perdido entre conceitos aparentemente fáceis, pode levantar todas as manhãs, se olhar no espelho e não se ver e verdade. Modernistas, modernos e modernosos, com todos os acréscimos do pós, do neo e do hiper, não conseguem mais cultuar o porvir sem esbarrar no que já foi. Se pensarmos mais agudamente, isso nunca foi possível. Volto novamente ao poeta Lobão para registrar a repetição da idéia: “tudo de novo, tudo de novo, mais uma vez.” O velho lobo talvez esteja mesmo certo. Ainda por muitas vezes faremos toda força do mundo para mudar as coisas com o único intuito de que elas continuem como estão.
Briggit Bardot acena distante na estação enquanto o trem parte em busca de outras formas de adeus. Saudade é tudo que se desfaz entre palavras e lágrimas. A mão acena, mas ainda acenará muitas vezes, por motivos diferentes, em momentos distintos. Existe adeus de vontade, existe adeus quer que fica. A saudade transita. Memória é tudo que refaz o exílio do tempo. O lugar delineia ausências, a memória compõe suportavelmente a vida. É o entre lugar sobreposto no não-lugar. Memória é permanência. Precisamos esquecer de tudo para que o passado continue vivo em e para nós.

Mesmo que não veja, ainda serei o primeiro...

2005-10-07T07:31:00.000-07:00

A questão da colocação final não é muito importante para muitos, mas o mundo nos cobra sempre um melhor desempenho em tudo o que fazemos... ( não retirei isso de nenhuma redação dos meus alunos de pré-vestibular) Pois é, assim, como só um pode chegar em primeiro e, como disse bem nelson piquet :o segundo é o primeiro dos últimos , só podemos nos contentar com os insucessos (leiam fracassos) que empilhamos sobre a estante de nossas casas. O Ultraje arigor tem uma música que espelha bem essa teoria que aqui proponho. O nome da canção é Terceiro e o que salta aos ouvidos de quem aprecia a letra é a certeza de não estar sozinho neste mundo de inteira competição quase sempre perdida antes do início. O símbolo deste andarilho comentário, me parece, sem dúvidas, ser o rubinho , que mesmo pilotando uma Ferrari não ganha nada. O Barrichellismo é hoje o mais vigente pensamento neo global da sociedade pós contemporanea do ostracismo olímpico e do podismo instantaneo para todas as ações. A corrente supracitada envolve altas fundamentações teóricas que ajudam, de certa forma a compreender e conviver com o constante sentimento embutido antes de realizar qualquer ato, de que há maiores probabilidades de dar errado do que de dar certo. O grupo Los hermanos, engajado no propósito de auxiliar derrotados e desiludidos, lançou o que considero particularmente o hino deste movimento. A música O vencedor diz já em seus versos : "e eu que já não sou assim, muito de ganhar/ junto as mãos ao meu redor/ faço melhor que sou capaz só pra viver em paz..." As derrotas nos ajudam a imaginar como deve ser bom vencer, alimentam a raiva que temos para com nós mesmos e ainda são capazes de te acompanhar até o fim de seus dias, só pra vc não esquecer sua condição. O Barrichellismo, porém, não admite qualquer tipo de perdedor, é sabido que um dos grandes lemas desta escola filosofica é o metafórico "correr na chuva é sempre melhor". Analisando a assertiva podemos perceber que o risco de dar errado num ' ambiente chuvoso' é muito maior, logo, qualquer erro, qualquer falha que te leve novamente aos parques da derrota, será levemente abonado por seu subconsciente através de desculpas planejadas e pensadas estrategicamente e por você anteriormente. Um grande seguidor desta corrente de pensamento é o filósofo pós-moderno Lair Ribeiro, autor de vários tratados de alto teor conjecturável e extremo leitor do Blog Continuosis, aliás, o Prof. Lair é muito respeitado internacionalmente e assim também se torna grande difundidor do Barrichellismo pelo Mundo. Sua obra vem sensibilizando derrotados de todos os continentes e bate forte como um soco do maguila. Para encerrar este breve comentário de Hoje, deixo aqui uma questão: porque as pessoas, para se justificar adversativamente de alguma coisa, sempre usam o mas e não o porém? O amigo que vos escreve lembra que este post é um patriocínio das Quitandinhas Kung-Fu, Yahhhh! um golpe nos preços. Obrigado.

Uma dor de cada vez basta...

2005-10-06T08:43:00.000-07:00

Estava dormindo calmamente no reconcavo de minha cama quando meu telefonino tocou estridentemente sua música infernal. Chamada para lembrar de compromissos profissionais não remunerados. Foi bom pois já era mesmo hora de acordar, passava das dez, e eu ainda queria conferir esta página e postar alguma coisa nova para os meus leitores. Foi bem aí que tudo começou a dar errado. O café estava frio e fraco, uma merda mesmo; minha mãe, pra variar começou a apurrinhar com todas as armas que conhece e umas novas que desconfio que anda desenvolvendo enquanto assite o vale a pena ver de novo... até aí tudo estava tolerável, mas ela pegou pesado e citou minha condição sub humana de homem sem emprego... que merda até minha mãe, e olha que não peço nem um real a ela, subexisto com minhas abstrações de vil metal... Pois é, saí de casa o mais breve possível já que não haviam espaços nem palavras para uma discussão voraz. Sento-me aqui ante o computador e penso se realmente sei fazer alguma coisa de útil nessa vida.quando digo que queria ser alto e bonito para ser figurante do zorra total ou da praça é nossa as pessoas riem, ficam tentando contornar a situação com piadas ou pior, querendo me provar que eu tenho infindas qualidades... ora, posso até tê-las, mas de que me adiantam nessas horas????!!!!!! E mesmo pra se pensar... Agora que a conclusão me parece ser unicamente incondicional, tento me conformar com minha realidade deambulante de fandangos suicida ( lembram da piada do pontinho amarelo em cima do prédio???). Essa janela do quarto andar me lembra uns filmes de ficção, o céu caindo, tudo em fim e eu aqui a observar. Tenho pela frente muitas possibilidades de continuar a não ter nada, talvez seja essa quase certeza que ainda me faz postar alguma coisa neste blog hoje. Desculpem meus leitores, até tinha pensado numa coisas divertidas para esta postagem, mas depois do que me aconteceu pela manhã não me coube nenhum sarcasmo. Termino com a citação de Pedro Paixão: "Uma dor de cada vez basta!" O problema, amigos, é que são muitas.

Meus amigos e suas frases

2005-10-05T15:21:00.000-07:00

Este post é só pra categorizar algumas frases que na verdade desdobram teorias indecifráveis de vida e existência que conheci através de alguns de meus amigos.

1- E aí, foi gol?

Incrível frase de Fabiano Morais ao fim de qualquer relato de encontro com uma mulher. Serve de estatuto quando a intenção do interlocutor é embromar o resto do grupo com mentiras malevolamente pré-pensadas. Desbrava os mais ríspidos caminhos da objetividade sem perder a pronúncia silábica e silabada de nosso intrépido tradutor, que também é frasista de mão cheia.

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2- Botô a boca, ô morde ô chupa !

Frase direta e de várias significações. Você pode usar na praia, no cinema ou num rodízio de carnes. Pérola de um amigo dos tempos de escola só tem efeito quando pronunciada como está escrita acima, já que não confubalam no mesmo campo semântico, seu significado e seus significantes. Cabe ressaltar que é sempre atual no verão.

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3- Quero uma mulher com cara de passaporte!

Frase clássica extraída da fala da esposa de Helder Macedo sobre a poetisa Sylvia Plath. Adaptada pelo meu intrépido amigo japa Ivan ( aquele que tá no ciclo básico ) a sentença virou uma espécie de slogan para todos que procuram muitos lugares em uma só mulher, para dizer com Levis-Strauss.

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4- Morre lindamente...

A frase é de Marlon Magno que, além de poeta e tradutor de italiano, também tem um blog. A frase é sintética e pode ser utilizada para designar diversas ações. Tem um efeito muito representativo, por isso é de melhor segurança pessoal não dizer em voz alta, nem em locais de alta periculosidade, como, por exemplo no estágio em Neves, ou ainda na piscina do Olaria.

Essa Menina...

2005-10-05T15:08:00.000-07:00

Fernanda, irmã da minha amiga Cláudia é a homenageada de hoje deste simplório porém limpinho blog. Esta menina que vai se tornar enfermeira no ano que vem pode preparar-se para patentear um novo tipo de cura de diversas complicações médicas e doenças irreconhecíveis do corpo e da alma, já que é percptivel o poder de cura de seu sorriso. Essa menina deborda as estradas deste mundo pequeno para nos mostrar que tudo que podemos acreditar ou mesmo promover para nós mesmos só pode vir da alegria que encontramos nas pessoas que nos cercam. A filosofia destas linhas pode ser meio barata para uns, mas não convém vender imagens de alto custo filosófico quando se pode dizer tudo mais simples num sorriso. E isso aí, pois como diz lobão " tudo que eu carrego é o meu destino/ por onde quer que eu vá eu vou tranquilo..."

Poema é bicho que deixa pegada

2005-10-04T09:27:00.000-07:00

Olá amigos deste blog. Depois de muito tempo uma história de minhas mais iniciais lembranças da faculdade volta para me fazer achar graça de mim mesmo. Pois é, para os que me acompanham a mais tempo, seja no orkut ou nos debates do NEPA, sabem que há muito tempo escrevi um poema para uma menina enquanto ela dormia do DA de letras da UFF e deixei o texto sobre seu corpo sem assinar. Bom , acabei descobrindo que ela utiliza o poema como definição no seu orkut pessoal e acabamos mantendo contato por um tempo através da já supracitada ferramenta online. Caíndo outra vez nas vertentes da memória, acabamos não nos conhecendo pessoalmente até poucas horas atrás quando nos encontramos nas mesinhas do Alex e eu a reconheci enquanto sanava minha divida de dez centavos. O detalhe é que só percebi que era ela porque notei sua tatuagem na cintura. Meu Deus, ela é real. Lembrei-me então de Álvares e suas virgens pálidas e inatingiveis; pensei nas musas de Camões e até me veio a memória o grupo do conversando literaturas com suas questões sempre pertinentes acerca de assuntos femininos. Ela realmente existe amigos e ainda pude perceber que seus olhos são mais belos vistos de perto do que quando imaginados. A comédia ficou por conta de umas amigas dela que estavam numa outra mesa e que indisfarçadamente pareciam conhecer a história do poema e comentavam entre risinhos enquanto tentavam não serem percebidas. Bom isso tudo é muito legal pois faz parte dessa sensação que me vem agora gritando: Você não fez nada... é, acho que não fiz nem disse nada que pudesse me deixar pior. Essa vida de professor, aluno e espaço deve caber mesmo certinha no meu número de alma. O importante para mim foi ter descoberto que ela é real, que por trás daquelas palavras que escrevi há alguns anos atrás não residem só emoções imaginadas ou imagens inventadas. Ela se desenhou partindo em meus olhos, não sei se pra sempre, não sei se até quando... e olha que nem pude notar as pegadas que sobem por sua nuca.

três filhos de franxico, dira paes e wafer de amendoin.

2005-10-03T08:12:00.000-07:00

Amigos, este fim de semana pude pensar bastante sobre o cinema nacional e sua produção de massa. Digo isto, pois enquanto rolava um fantástico festival de cinema no Rio, graças as minhas pobres divisas de salitre, tive de me contentar com uma sessão no Bay Market mesmo. Pois bem, chegando lá avistei os cartazes que expunham filmes muito esquisitos dos quais não tive vontade de ver nenhum, porém quando estava prestes a gastar os três reais e cinquenta centavos do ingresso com um lanche imundo, bateu em meu pé, pois só pode ter sido no pé, a curiosidade de assistir o filme que conta a história da dupla zezé di camargo e luciano. meu Deus, onde o breno silveira foi se meter... peraí, quem é breno silveira.... o filme além de grande é cansativo, mal explicado temporalmente e não conta com uma história definida a medida que se resolve em espaços temporais totalmente diferentes e que contam a história de tres e não dois filhos do rabujento velhinho angelo antonio. o filme ainda mente quando coloca a bonita paloma duarte para representar zilu, o maior transtorno da vida de zezé, esteticamente falando. é muito estranho, quando o fim se aproxima , encontrar os cantores como eles mesmos dando um disparidade maior a pelicula. De bom temos dira paes, que além de interessante mesmo como velinha enrrugadae sofrida e caipira, ainda trabalha muito bem num papel de fraca carga expressiva e muita churumela e o melhor foi descobrir que a marilan lançou um wafer de amendoin delicioso que deu novo significado a minha existencia. recomendo a todos que pensem em ir assistir o filme dos sertanejos: fiquem em casa, mas se forem comprem o wafer de amendoin.

Simone Spolladore

2005-09-30T08:11:00.000-07:00

Desde que interpretou Maria Monforte na mini série global OS MAIAS, a supracitada atriz vem me intrigando com sua referencial beleza de mulher aliada ao toque carnal só peculiar as grandes atrizes. Simone, deitada na relva ou numa cama de lençois de seda; como trabalhadora rural do século passado ou como advogada; como prostituta ou alta dama da sociedade ( tem diferença entre os termos) é e será para sempre aquela linda mulher de fala e pronúcia fortes, rosto delicado, pele de mármore e ar de quem está se danado para o que os outros vão dizer sobre ela. Um dia, quando eu crescer e for figurante do Zorra Total, ainda mando uma cartyinha para ela dizendo assim: " In My life, I love you More..."